Titan 09

sagte er, »daß ich noch etwas zu erledigen habe. Etwas, das sofort erledigt werden muß. Ich muß nach Hause. Ich kann nicht ein paar Stunden warten.«
    Er rückte auf die Sesselkante, seine Augen starrten auf die quirlende Menge.
    Gesichter… Gesichter…
    »Vielleicht können Sie per Televisor Bescheid sagen«, schlug Jenkins vor. »Einer der Roboter könnte es erledigen. Da ist eine Zelle…«
    »Warte, Jenkins«, sagte Webster. Er zögerte einen Augenblick. »Zu Hause gibt es nichts zu erledigen. Überhaupt nichts. Aber ich muß hin. Ich kann hier nicht bleiben. Wenn ich hier bleiben muß, werde ich wahnsinnig. Draußen auf der Rampe hatte ich Angst. Hier bin ich völlig durcheinander. Ich habe ein Gefühl – ein merkwürdiges, schreckliches Gefühl. Jenkins, ich…«
    »Ich verstehe, Sir«, sagte Jenkins. »Ihr Vater hatte es auch.«
    Webster keuchte. »Mein Vater?«
    »Jawohl, Sir, deshalb ist er nie irgendwohin gegangen. Er war etwa in ihrem Alter, Sir, als er es herausfand. Er versuchte eine Reise nach Europa zu unternehmen – und konnte es nicht. Er war auf halbem Wege und kehrte wieder um. Er hatte einen Namen dafür.«
    Webster saß in verblüfftem Schweigen.
    »Einen Namen dafür«, sagte er schließlich. »Selbstverständlich gibt es einen Namen dafür. Mein Vater hatte es. Mein Großvater – hatte er es auch?«
    »Das kann ich nicht wissen, Sir«, sagte Jenkins. »Ich wurde erst geschaffen, als Ihr Großvater schon älter war. Aber er könnte es gehabt haben. Er ging auch nirgendwohin.«
    »Dann verstehst du es«, sagte Webster. »Du weißt, wie es ist. Ich fühle mich, als ob ich krank würde – körperlich krank. Sieh, ob du einen Copter mieten kannst – irgend etwas, nur damit wir nach Hause können.«
    »Jawohl, Sir«, sagte Jenkins.
    Er war schon im Weggehen, aber Webster rief ihn zurück.
    »Jenkins, weiß sonst noch jemand davon. Jemand…«
    »Nein, Sir«, sagte Jenkins. »Ihr Vater hat es nie erwähnt. Und irgendwie fühlte ich, daß ich es auch nicht erwähnen sollte.«
    »Danke, Jenkins«, sagte Webster.
    Webster lehnte sich wieder tief in den Sessel zurück, er fühlte sich verzweifelt, einsam und deplaciert. Einsam in einer summenden Halle, die vor Leben pulsierte – eine Einsamkeit, die an ihm zerrte, die ihn haltlos und schwach machte.
    Heimweh. Dort drin in dir, sagte er sich, schamloses Heimweh. Etwas, das gewöhnlich kleine Jungen empfinden, wenn sie zum erstenmal das Zuhause verlassen, wenn sie zum erstenmal nach draußen gehen, um der Welt zu begegnen.
    Es gab ein komisches Wort dafür: Agoraphobie, die krankhafte Angst, inmitten offener Plätze zu sein; aus dem Griechischen, wörtlich: ›Die Angst vor dem Marktplatz‹.
    Wenn er den Raum zur Televisor-Zelle durchquerte, könnte er ein Gespräch anmelden, mit seiner Mutter oder mit einem der Roboter sprechen; oder besser noch – einfach sitzen bleiben, den Raum anschauen, bis Jenkins wieder zu ihm kam.
    Er versuchte aufzustehen, sank aber wieder zurück in den Sessel. Es hatte keinen Sinn. Einfach mit jemandem zu sprechen oder die vertraute Umgebung anzusehen, war nicht das gleiche wie dort zu sein. Er konnte die Pinien in der Winterluft nicht riechen; oder das vertraute Knirschen des Schnees unter seinen Füßen hören; oder seine Hand ausstrecken und eine der mächtigen Eichen berühren, die längs des Pfads wuchsen. Er konnte die Hitze des Feuers nicht fühlen; er konnte das Sicherheit verleihende Gefühl des Dazugehörens, des Einsseins mit einem Landstrich und den Dingen darauf nicht spüren.
    Und doch – vielleicht würde es helfen. Nicht viel, möglicherweise, aber etwas. Er erhob sich zögernd aus dem Sessel und fröstelte. Die wenigen kurzen Schritte zu der Zelle überschwemmten ihn mit Schrecken, einem fürchterlichen, überwältigenden Schrecken. Wenn er hinüber wollte, mußte er rennen. Rennen: um den Blicken zu entfliehen, den unvertrauten Lauten, der qualvollen Nähe fremder Gesichter.
    Abrupt setzte er sich hin.
    Die schrille Stimme einer Frau tönte schneidend durch die Halle, und er zuckte vor ihr zurück. Er fühlte sich schrecklich. Wie in der Hölle. Er wünschte, Jenkins würde schneller machen.
    Der erste Hauch des Frühlings kam durchs Fenster und füllte das Arbeitszimmer mit der Verheißung schmelzenden Schnees, wachsender Blätter und Blumen; er verhieß Wasservögel, die keilförmig von Norden her durch den blauen Himmel zogen, und Forellen, die in den Teichen auf Fliegen lauerten.
    Webster hob