TKKG 073 - Hilflos in eisiger Nacht

haben."
    Schweigen.
    "Hm!" sagte Zeiler.
    "Was ist? Sie wollen ihn doch kennen lernen?"
    "Ja, natürlich. Aber ich bin etwas skeptisch. Das ist nämlich heute schon der 127. Anruf. Wegen den Außerirdischen. Die anderen Anrufer behaupten, also sie behaupten, sie hätten die gesehen. Mal hier, mal dort. Dann wieder dort und hier. Alles Seh...! Die wollen nur den Tausender."
    "Den wollen wir auch, Herr Zeiler."
    "Jaja. Wer ist wir?"
    "Also, wir sind zu fünft. Ohne Fabian, meine ich. Der spricht übrigens gut Deutsch, allerdings mit sächsischem Akzent. Die vom Cetifar, sagt er, beherrschen alle irdischen Sprachen und natürlich die galaktischen CN 10777-Mundarten. Wir fünf - das sind Oskar, der CockerSpaniel, meine Wenigkeit, meine Freundin Pfote, Klößchen und Computer-Karl. Wir sind Schüler, Durchschnittsalter: 13 Jahre, zehn Monate, 22 Tage."
    "Willst du mich vera ?"
    "Wieso?"
    "Ich glaube, du machst Witze."
    "Im Gegenteil. Es ist uns bitterernst. Wir wollen uns an einen ehrlichen, aufgeschlossenen Medien-Schaffenden wenden, damit Fabian aus der Nähe abgelichtet wird. Übrigens ist er der einzige aus der Zehner-Gruppe, der nicht grün, sondern bläulich schillert. Er sagt, daran erkenne man auf Cetifar die Edelkaste, vergleichbar mit dem gehobenen Land- und Stadtadel bei uns, nicht zu vergleichen mit dem Geldadel. Der schillert auf Cetifar kackbraun. Also, Herr scharfer Fred, treffen wir uns?"
    "Okay."
    "Wir kommen zum Verlag."
    "Okay." Zeiler schluckte. "Und ihr bringt Fabian mit?"
    "Logo. Aber natürlich darf er sich nicht in der Öffentlichkeit zeigen. Das würde Entsetzen auslösen.
    Und Panik. Und Invasions-Angst vor Außerirdischen. Alles das, wovor Sie warnen und was Sie mit Ihrem Blatt auf keinen Fall hervorrufen wollen. Wegen der personellen Geheimhaltung haben wir Fabian vermummt. Mit Kapuze und Schal. Bis gleich, also. In 15 Minuten sind wir bei Ihnen."
    Tim legte auf. Und das geschah keine Sekunde zu früh, denn die Telefonkarte war nur noch 0,20 DM wert. Betrübt nahm Karl sie zurück.
    "Zeiler müsste bescheuert sein", sagte Gaby, "wenn er nicht merkte, was auf ihn zukommt."
    Tim nickte. "Aber er kann sich nicht verschließen. Schließlich steht's in seinem Mistblatt, dass 1000 Mark kriegt, wer... und so weiter. Also, Leute, brettern wir los."
    Tim kannte den Weg. Das Verlagsgebäude des Yellow-Türk-Magazins hatte eine Innenstadt-Adresse: in einer verwinkelten Gegend, wo sich altes Gemäuer mit ultra-neuen Zweck- und Funktionsbauten um die Grundflächen streitet. In naher Zukunft wird es hier nichts Altbackenes mehr geben, aber an der Situation der Straßen lässt sich nichts ändern. Sie sind schmal und dürfen nur in einer Richtung benutzt werden - sofern man fährt.
    Ein grämlicher Portier, der gerade aus der Bierflasche getrunken hatte, musterte die Kids. Rückfrage bei Zeiler. Ja, er erwarte die jungen Besucher. Sechster Stock, den Gang runter, dann links. Bitte sehr!
    Ja, der Hund dürfe mit. Die Lifttür schloss sich von zwei Seiten. Gaby achtete darauf, dass Oskars Stummelschwanz nicht eingeklemmt wurde.
    "Und wo haben wir Fabian?" fragte Karl.
    Tim deutete grinsend auf Klößchen, der heute ein Sweatshirt mit Kapuze unter seinem Windbreaker trug.
    "Klößchens Job."
    "Ich? Wieso ich?" begehrt sein Freund auf.
    "Weil wir dich vermummen können."
    "Aber ich stinke überhaupt nicht."
    "Dann bemüh dich!"
    Tim zog ihm die Kapuze über den Kopf und schnürte fest zu. Gaby opferte ihren Schal. Er wurde Klößchen um den Kopf gewickelt, bis nur noch die Augen zu sehen waren. Klößchen trug Handschuhe.
    Der Lift hielt. Sie stiegen aus. Ein langer Flur. Hinter Bürotüren wurde gequasselt, telefoniert, in den Schreibcomputer getippt, gefaxt und gelacht.
    Letzte Tür links.
    Tim klopfte, öffnete die Tür, schob den Kopf rein und sah Zeiler an seinem Schreibtisch, wo er sich mit Zigarettenrauch umnebelte. Ein Grobgesicht mit großporiger Haut. Zeiler ähnelte seinem Kolumnen-Foto, das in jeder Magazin-Ausgabe den Leser angrinste, sah nur etwas schlimmer aus.
    "Ich bin Peter Carsten", sagte Tim und und trat ein, an der Spitze seiner Freunde.
    Klößchen hatte die Arme zur Seite gestreckt, schräg nach unten, tappte roboterhaft von einem Fuß auf den ändern und wurde von Karl dirigiert.
    Zeiler blickte missbilligend. "Ist das euer
    Außerirdischer?"
    Gaby schloss die Tür. Oskar legte die Ohren an, weil er Zigarettenrauch nicht mag.
    "Das ist Fabian", sagte Tim. "Für 1000 Mark dürfen Sie ihn