Tod im Sommerhaus

mit großen Schritten, um mit ihm mithalten zu können.
    »Sie sind davon überzeugt, dass er es gewesen ist, nicht wahr?«, fragte er etwas außer Atem.
    Magnusson warf einen Blick über die Schulter.
    »Ich habe das Gefühl, dass da irgendwas faul ist. Aber sicher bin ich mir nicht.«
    Er setzte seinen Weg fort, ohne seinen Schritt zu verlangsamen. Lasse Henning fiel zurück und starrte nachdenklich auf Magnussons Rücken. Dieser Mann war sich seiner Sache sicher, so viel war klar. Aus irgendeinem Grund war Magnusson davon überzeugt, dass Bo Lindberg in die Morde verwickelt war …

Nielsen saß wieder mit verschränkten Armen auf seinem Stuhl und schaute an die Decke.
    »Hallo!«
    Lasse Henning klopfte mit dem Zeigefinger auf den Tisch.
    »Bist du eingeschlafen?«
    Nielsen schüttelte den Kopf und senkte seinen Blick.
    »Noch nicht. Ich warte nur darauf, dass du endlich zur Sache kommst. Was er von dir wollte. Und warum du hier sitzt und mir davon erzählst.«
    Lasse Henning schaute ihn an.
    »Tja, was er von mir wollte. Das ist nicht so einfach zu erklären. Ich habe mich etwa eine halbe Stunde lang mit ihm unterhalten. ›Du scheinst da ja wirklich ganz schön im Schlamassel zu stecken, Lindberg‹, begann ich. Er sah mich abschätzend an. ›Ich habe dieses Paar nicht umgebracht‹, sagte er. ›Was hätte ich für einen Grund, zwei alte Leute totzuschlagen, die ich gar nicht kenne und mit denen ich nie irgendeinen Kontakt hatte? Das Ganze wirkt verdammt idiotisch und verdammt gestört. Glauben Sie wirklich, dass ich der Täter bin?‹ ›Nach dreißig Jahren in diesem Gewerbe unterlasse ich es tunlichst, Mutmaßungen darüber anzustellen, wer was getan haben könnte. Und in diesem Fall weiß ich sowieso zu wenig, um mich konkret äußern zu können‹, antwortete ich. ›Aber wie auch immer, Sie wollten mich treffen, und dafür gibt es offensichtlich einen Grund?‹ Er schwieg lange, bevor er etwas sagte. ›Könnte man so etwas tun, ohne sich dessen bewusst zu sein?‹, fragte Lindberg. Ich schüttelte sofort den Kopf. ›Was wollen Sie damit sagen? Dass Sie es getan und dann vergessen haben könnten? Gerade eben haben Sie noch versichert, Sie seien unschuldig wie ein Lamm? Von Gedächtnislücken war keine Rede.‹ Er nickte. ›Ich weiß, was ich gesagt habe und woran ich mich erinnere.‹ Dann machte er keinen Mucks mehr, und ich sah mich gezwungen, etwas zu sagen. ›Wenn Sie etwas zu erzählen haben, sollten Sie das mit den Kollegen hier besprechen. Ich habe eigentlich nichts mit dem Fall zu tun.‹ Er schien wieder wacher. ›Aber Sie erinnern sich noch an mich?‹, fragte er. ›Klar‹, antwortete ich. ›Aber damals war es anders.
    Das lässt sich kaum vergleichen.‹ Er beugte sich vor. ›Sie wissen, was ich meine. Ich konnte mich an überhaupt nichts erinnern. Als sei nie etwas vorgefallen. Und trotzdem war es passiert.‹«
    Lasse Henning verstummte, sah Nielsen an.
    »Na, was sagst du jetzt? Wirst du aus dieser Sache schlau?«
    Nielsen schüttelte den Kopf.
    »Das kann ich nicht behaupten.«
    Lasse Henning seufzte.
    »Nein, ich auch nicht, um die Wahrheit zu sagen. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Könnte es sein, dass er diese Sache von vor dreizehn Jahren ausgräbt, um eine
    Rückzugsmöglichkeit zu haben, damit er sich auf geistige Unzurechnungsfähigkeit berufen kann, falls das nötig sein sollte? Um zu zeigen, dass er immer ein sensibler Zeitgenosse gewesen ist?«
    Nachdenklich starrte er vor sich hin.
    »Der Fall wurde damals nicht abgeschlossen. Ich frage mich, ob wir etwas übersehen haben …«
    Lasse Henning schwieg. Nielsen wartete, dann zuckte er ungeduldig mit den Schultern.
    »Tja, das kann man sich immer fragen. Aber wie schon gesagt, hier geht es um etwas anderes. Und du musst dir nicht den Kopf darüber zerbrechen.«
    »Nein, ich nicht«, stimmte Lasse Henning zu.
    Nielsen schüttelte den Kopf.
    »Und ich auch nicht.«
    »Die Sache macht dich also nicht neugierig? Hier hast du doch eine Geschichte, egal wie sie ausgeht. Ganz nach deinem Geschmack, scheint mir. Mit allen Zutaten.«
    Nielsen schüttelte erneut den Kopf.
    »Nein. Das ist nichts für mich. Nicht mehr.«
    Lasse Henning beugte sich über den Couchtisch.
    »Können wir dann so verbleiben, dass ich es schätzen würde, wenn du die Sache im Auge behalten könntest? Schließlich habe ich dich selten um etwas gebeten.«
     
    Magnusson sah aus dem Fenster einem Vogel nach, der langsam gleitend am blassblauen