Todesinstinkt

hierherzutransportieren. Das Individuum, das das Pferd zu Mr. Haggertys Stall brachte, war zirka einen Meter siebzig groß, schmächtig, schlecht rasiert, sehr schmutzig und ordinär im Auftreten. Ist das richtig, Haggerty?«
    Der Hufschmied nickte ernst.
    »Und das ist der Clou, Jungs«, fuhr Flynn fort. »Das Individuum war Italiener und hat einen Namen wie Trescati oder Trescare angegeben. Ist das richtig, Haggerty?«
    »Könnte sein«, meinte dieser.
    »Könnte sein«, wisperte Stankiewicz.
    »Schsch«, machte Littlemore.
    »Mit anderen Worten«, schloss Flynn triumphierend, »die Beschreibung entspricht genau Carlo Tresca, wie ich schon die ganze Zeit gesagt habe. Okay, Jungs, macht eure Bilder.«
    Flynn schüttelte Haggerty die Hand. Kameras klickten. Die Reporter fragten den Hufschmied nach seinem Alter (vierundsechzig), woran er sich sonst noch von Tresca erinnerte
(sehr wenig) und so weiter. Haggerty antwortete einsilbig und redete jeden Journalisten mit »Sir« an. Kurz darauf brachte Flynn die Sache zu Ende und traf Anstalten, den Hufschmied wegzuführen.
    »Mr. Haggerty«, rief Littlemore, »sind Sie bei der Gewerkschaft?«
    »Die Konferenz ist vorbei.« Flynn hatte den Detective erkannt. »Keine Fragen mehr.«
    »Aber Mr. Haggerty muss Gewerkschaftsmitglied sein, Big Bill«, meinte Littlemore mit Unschuldsmiene. »Alle wissen doch, dass ein HSIU-Etikett auf den Hufeisen des Gauls war. Das stand doch am Samstag in den Zeitungen, oder, Leute?«
    Die Vertreter der Presse bejahten.
    Flynn räusperte sich. »Ein Captain von der New Yorker Polizei, der dem Bureau auf die Finger schaut, hm? Ganz schön dreist. Wie läuft die Fischer-Untersuchung, Polizist? Haben Sie in letzter Zeit irgendwelche Stimmen aus der Luft gehört?«
    Mehrere Reporter lachten.
    »Okay, Haggerty.« Flynn wandte sich dem Hufschmied zu. »Der Polizist hier will wissen, ob Ihr Stall bei der Gewerkschaft ist. Und, ist es so?«
    »Ja, Sir — die HSIU«, antwortete Haggerty.
    »Und dieses Etikett machen Sie auf Ihre Hufeisen, richtig? «, fragte Flynn.
    »Ja, Sir. Auf alle.«
    Flynn grinste breit. »Noch irgendwelche schlauen Fragen von der New Yorker Polizei?«
    »Nur noch eine.« Mit einem zwirnverschnürten Beweisbeutel aus Segeltuch bahnte sich Littlemore einen Weg
durch die Menge nach vorn. »Ich würde Mr. Haggerty gern das Hufeisen zeigen, das wir aus dem Bombenkrater geholt haben. Er kann uns sagen, ob das Gewerkschaftsetikett dem entspricht, das sein Stall benutzt.«
    Die Journalisten verstummten. Flynn zögerte. Es war deutlich, dass er Haggerty am liebsten weggebracht hätte, aber er blieb, weil er nicht den Anschein erwecken wollte, dass er an seinem Zeugen zweifelte.
    Littlemore öffnete den Beutel und reichte das Hufeisen Haggerty. »Erkennen Sie das Gewerkschaftsetikett auf dem Eisen, Mr. Haggerty?«
    »Ja, Sir. HSIU. Das gleiche, wie wir es in unserem Stall benutzen.«
    »Na also!« Triumphierend nahm Flynn dem Handwerker das Hufeisen ab. »Das behalte ich. Beweismittel für das Bureau. Und jetzt Abmarsch. Ich hab Hunger.«
    »Und das bedeutet, Mr. Haggerty«, sagte Littlemore mit lauter, weithin verständlicher Stimme, »dass das Eisen, das Chief Flynn in der Hand hält und das in dem Bombenkrater gefunden wurde, nicht von dem Pferdegespann stammt, das Sie vor drei Wochen in Ihrem Stall beschlagen haben. Habe ich Recht?«
    »Ja, Sir. Sie haben Recht«, erwiderte Haggerty schlicht.
    Bei den Reportern machte sich lärmende Verwirrung breit, aber Flynn überschrie sie: »Wovon redet der Kerl? Das Etikett stimmt doch überein.«
    »Das HSIU-Etikett auf einem Hufeisen ist nur eine oberflächliche Markierung«, erklärte Littlemore. »Wetzt sich in kürzester Zeit ab. Schon nach ein paar Stunden ist praktisch nichts mehr zu sehen. Aber das Etikett auf diesem Eisen ist wie neu. Das Pferd, das den Sprengstoff zur Wall Street gezogen
hat, wurde am Morgen des Attentats frisch beschlagen — allenfalls am Vortag. Habe ich Recht, Mr. Haggerty?«
    »Ja, Sir.«
     
    A m folgenden Abend traf sich Younger mit Littlemore in einer schäbigen Kneipe an einem heruntergekommenen Hafenpier. Zwischen den Stützpfeilern nagten ein paar unerschrockene Ratten am Abfall, und der Detective musste ein Passwort nennen, um Eintritt zu erhalten. Der Rauch war so dicht und die Beleuchtung so trüb, dass Younger kaum den Bartresen sah. »Hinten haben sie eine Falltür«, erklärte Littlemore, als sie sich an einen kleinen Tisch in einer dunklen Ecke setzten.