Todesmarsch

Schultern zuckten. Schließlich setzte er sich, offenbar zu müde, um weiterzutanzen, mit ausgestreckten Beinen auf den Boden und starb, aufrecht sitzend, das Kinn an die Brust gepreßt, wie ein kleiner Junge, der vom Sandmännchen beim Spielen ertappt worden war.
    »Garraty«, sagte Baker. »Ich blute.« Die Hügel lagen jetzt hinter ihnen, und er konnte ihn - wenn auch nur schwer -verstehen.
    »Ja«, sagte er, und es fiel ihm schwer, sich nichts anmerken zu lassen. Art Baker verblutete innerlich. Es floß in Strömen aus seiner Nase über seine Wangen und seinen Hals, und der Hemdkragen war schön völlig durchnäßt.
    »Es ist nicht so schlimm, nicht wahr?« fragte Baker und weinte ängstlich. Er wußte, daß es schlimm war.
    »Nein, nicht sehr schlimm«, antwortete Garraty.
    »Der Regen fühlt sich so warm an. Aber ich weiß, daß es nur Regen ist. Es ist doch nur Regen, nicht wahr, Garraty?«
    »Richtig«, bestätigte Garraty gequält.
    »Ich wünschte, ich hätte ein bißchen Eis, um das Blut zu stillen«, sagte Baker und ging weg. Garraty sah ihm nach.
    Um Viertel vor elf wurde Bill Hough - man spricht es wie Haff aus - erschossen, und um halb zwölf ging Milligan von ihnen, genau in dem Augenblick, als das Kunstfliegerteam der Flying Deuces in sechs hell erleuchteten, blauen F-iu über ihre Köpfe hinwegdonnerte. Garraty hätte erwartet, daß Baker vor diesen beiden gehen würde, aber der Junge lief tapfer weiter, obwohl die obere Hälfte seines Hemdes jetzt völlig blutig war.
    Jemand spielte Jazz in seinem Kopf. Dave Brubeck, Thelonius Monk, Cannonball Adderly - die verpönten Krachmacher, die jeder unter seinem Tisch versteckt hielt und, wenn die Party so richtig laut und die Gäste betrunken wurden, auf den Plattenteller legte.
    Es kam ihm so vor, als ob er einst geliebt worden wäre, als ob er einst selbst geliebt hätte, aber jetzt gab es nur noch den Jazz, den ansteigenden Trommelwirbel in seinem Kopf. Seine Mutter war nur ein mit Stroh ausgestopfter Pelzmantel und Jan nur eine Schaufensterpuppe. Das war alles vorbei.
    Selbst wenn er gewinnen sollte, würde es vorbei sein. Er würde nie wieder nach Hause gehen.
    Er weinte ein bißchen. Die Welt verschwamm vor seinen Augen, seine Füße verhedderten sich, und er fiel hin. Der Asphalt war hart und erschreckend kalt, aber es war so gut, sich ein bißchen auszuruhen. Er erhielt zwei Verwarnungen, bevor er sich wieder aufrappelte. Wie ein betrunkener Krebs krabbelte er über die Straße, doch dann brachte er seine Füße wieder dazu, für ihn zu arbeiten. Er ließ einen fahren - ein länggezogenes, steriles Geräusch, daß keine Ähnlichkeit mit einem aufrichtigen, herzlichen Furz mehr hatte.
    Baker taumelte im Zickzack über die Straße. McVries und Stebbins hatten die Köpfe zusammengesteckt. Sicher heckten sie eine Verschwörung gegen ihn aus. Sie planten, ihn zu töten, so wie vor langer Zeit ein Mann namens Barkovitch eine unpersönliche Nummer namens Rank umgebracht hatte.
    Er zwang sich, schneller zu laufen, und holte die beiden ein. Sie machten ihm wortlos Platz... Jetzt habt ihr wohl aufgehört, über mich zu reden. Aber das habt ihr getan, nicht wahr? Glaubt ja nicht, daß ich das nicht mitgekriegt hätte. Haltet ihr mich etwa für blöd? Doch ihre Nähe gab ihm auch Trost. Er wollte mit ihnen Zusammensein und es bleiben, bis er starb.
    Jetzt kamen sie an einem Schild vorbei, das in Garratys stumpfen, verwunderten Augen den schreienden Wahnsinn des gesamten Universums zusammenfaßte, das gesamte Spottgelächter der Sphären: 49 MEILEN BIS BOSTON! LEUTE, IHR KÖNNT ES SCHAFFEN! Er hätte sich vor Lachen geschüttelt, wenn er es noch gekommt hätte. Boston! Was für ein mystisches Wort, was für eine unglaubliche Vorstellung!
    Baker war wieder neben ihm. »Garraty?«
    »Ja?«
    »Sind wir drin?«
    »Wie bitte?«
    »Drin. Sind wir drin? Bitte, Garraty.«
    Bakers Augen flehten ihn an. Er war eine Schlachthofgosse, eine blutströmende Maschine.
    »Ja. Wir sind drin. Wir sind drin, Art.« Er hatte keine Ahnung, wovon Baker redete.
    »Ich werde jetzt sterben, Garraty.«
    »Ist gut.«
    »Wirst du mir einen Gefallen tun, wenn du gewinnst? Ich hab' Schiß, jemand anderen darum zu bitten.« Und er umfaßte die leere Straße mit einer ausholenden Geste, als wären noch Dutzende von Gehern auf ihr unterwegs. Einen unheimlichen Augenblick lang fragte er sich, ob sie nicht tatsächlich alle noch da wären, ob nur Baker in seinem extremen Zustand die wandelnden