Totengleich

traf mich genau im Nacken, oben an der Wirbelsäule.
    »Ich glaub’s nicht«, sagte eine männliche Stimme mit englischem Akzent, amüsiert: Rafe. »Du filmst das?«
    »Na klar. Unser neues Zuhause. Ich weiß nur nicht, ob das Ding überhaupt funktioniert, weil ich nur Schwarz aufnehme. Gibt’s hier Strom?«
    Wieder Fußgetrappel. Türenknarren. »Das müsste die Küche sein«, sagte Daniel. »Soweit ich mich erinnere.«
    »Wo ist der Schalter?«
    »Ich hab ein Feuerzeug«, sagte eine andere Frauenstimme. Abigail. Abby.
    »Ihr müsst jetzt ganz stark sein«, sagte Justin.
    Eine winzige Flamme flackerte in der Mitte des Bildschirms. Ich konnte nur eine Seite von Abbys Gesicht sehen, Augenbraue hochgezogen, Mund leicht geöffnet.
    »Heiliger Strohsack, Daniel«, sagte Rafe.
    »Ich hab euch gewarnt«, sagte Justin.
    »Stimmt, das hat er«, sagte Abby. »Wenn ich mich recht entsinne, hat er gesagt, es wäre eine Mischung aus archäologischer Ausgrabungsstätte und den gruseligen Stellen bei Stephen King.«
    »Ich weiß, aber ich hab gedacht, er übertreibt wie immer. Dass er untertreibt , hab ich nicht erwartet.«
    Irgendwer – Daniel – nahm Abby das Feuerzeug ab und hielt die Hand schützend um eine Zigarette. Von irgendwoher zog es. Sein Gesicht in dem wackeligen Bild war entspannt, gelassen. Er blickte über die Flamme und zwinkerte Lexie seelenruhig zu. Vielleicht lag es daran, dass ich mir das Foto so lange angesehen hatte, aber irgendwie hatte es für mich etwas Erstaunliches, sie alle in Aktion zu sehen. Als wäre ich eines von diesen Kindern in Büchern, die eine magische Lupe finden, durch die sie in das geheime Leben von irgendeinem alten Gemälde gelangen, packend und abenteuerlich.
    »Nicht«, sagte Justin, nahm das Feuerzeug und stieß damit vorsichtig gegen irgendetwas auf einem wackeligen Regal. »Wenn du rauchen willst, dann draußen.«
    »Wieso?«, fragte Daniel. »Weil sonst die Tapeten vergilben oder die Vorhänge anfangen zu müffeln?«
    »Das ist ein Argument«, sagte Abby.
    »Was seid ihr bloß für Weicheier«, sagte Lexie. »Ich find’s hier super. Ich komm mir vor wie in einem Fünf-Freunde-Buch.«
    »Fünf Freunde finden eine prähistorische Ruine«, sagte Daniel.
    »Fünf Freunde finden den Schimmelplaneten«, sagte Rafe. »Einfach grandios.«
    »Wir sollten Ingwerkuchen und Büchsenfleisch essen«, sagte Lexie.
    »Beides zusammen?«, fragte Rafe.
    »Und Sardinen«, sagte Lexie. »Was für Büchsenfleisch?«
    »Schmalzfleisch«, erwiderte Abby.
    »Igitt.«
    Justin ging zur Spüle, hielt das Feuerzeug dicht darüber und drehte die Wasserhähne auf. Einer von ihnen stotterte, spotzte und stieß schließlich einen dünnen Wasserstrahl aus.
    »Mmm«, sagte Abby. »Typhus-Tee, möchte jemand?«
    »Ich will George sein«, sagte Lexie. »Die war toll.«
    »Mir egal, solange ich nicht Anne bin«, sagte Abby. »Die wurde immer verdonnert, den Abwasch zu machen, nur weil sie ein Mädchen war.«
    »Was soll daran falsch sein?«, fragte Rafe.
    »Du kannst Timmy der Hund sein«, sagte Lexie zu ihm.
    Der Rhythmus ihrer Unterhaltung war schneller, als ich erwartet hatte, pfiffig und schlagfertig, und ich konnte mir vorstellen, wieso sie an der Uni als arrogant galten. Gespräche mit ihnen mussten unmöglich sein; diese knappen, geschliffenen Synkopen ließen keinen Raum für andere. Doch irgendwie war es Lexie gelungen, sich da hineinzuschieben, indem sie sich selbst angepasst oder die anderen behutsam neu sortiert hatte, bis Platz für sie da war und sie Teil von ihnen wurde, nahtlos. Was immer die Frau für ein Spiel gespielt hatte, sie war gut darin gewesen.
    Eine leise klare Stimme in meinem Hinterkopf sagte: Genau wie ich gut in meinem bin .
    Wie durch Zauberhand wurde der Bildschirm hell, mehr oder weniger, als an der Decke eine Vierzig-Watt-Birne anging: Abby hatte den Lichtschalter gefunden, in einer abwegigen Ecke an einem fettverkrusteten Herd. »Gut gemacht, Abby«, sagte Lexie mit einem Schwenk.
    »Ich weiß nicht recht«, sagte Abby. »Jetzt kommt mir alles noch schlimmer vor, wo ich es sehen kann.«
    Sie hatte recht. Die Wände waren offenbar irgendwann mal tapeziert gewesen, doch grünlicher Schimmel hatte einen Putsch gestartet, rückte aus allen Ecken vor und hatte sich schon fast in der Mitte getroffen. Spektakuläre Spinnweben hingen wie eine Halloween-Dekoration von der Decke, schwankten sacht in der Zugluft. Das Linoleum war grau und wellig, durchzogen mit bedenklichen dunklen