Toter Mann

Outsider zu sein. Hypophysentumor, ja, aber nicht mit Migräne. Schmerz machte einen nicht zu einem Ausnahmefall. Er war ein gewöhnlicher Mensch, der ein gewöhnliches Einfamilienhaus betrat. Der Besitzer war ein normales Mordopfer. Es war ein Morgen an einem ganz normalen Arbeitstag. Hinter sich hörte er Aneta und Bertil. Er rief»Hallo?« und dann noch einmal, ohne eine Antwort zu erwarten. Derjenige, der hätte antworten können, war nicht hier.
    »Irgendwo ist Licht«, sagte Aneta Djanali.
    Winter sah den Schein von elektrischem Licht. Draußen war es immer noch dämmrig genug. Eine Leselampe? »Hallo?« Das war Ringmar.
    Keine Antwort.
    »Sollen wir reingehen, oder warten wir auf die Spurensicherung?«, fragte Aneta Djanali.
    »Verdammt noch mal, wir können doch nicht jedes Mal auf die warten, wenn wir irgendwo reinmüssen«, sagte Ringmar.
    »Das ist die neue Zeit«, sagte Aneta Djanali.
    »In der alten hat's mir besser gefallen«, sagte Ringmar. »Schh.« Winter meinte, etwas gehört zu haben. Ein Kratzen, eine Bewegung. In seinem Kopf pulsierte es. Vieles kann einen Migräneanfall auslösen. Die gewöhnlichste Ursache ist Stress. Allerdings pflegen die Attacken nicht dann aufzutreten, wenn der Stress seinen Höhepunkt erreicht hat, sondern im Augenblick der Entspannung. Doch er entspannte sich im Moment nicht. Er lauschte auf Geräusche. Er war bereit zu reagieren.
    »Ich nehme das Zimmer ganz hinten«, sagte er und ging durch den Flur. Sein Nervensystem war aktiviert. Es war dasselbe System, das Schmerz weiterleitete wie zum Beispiel Zahnschmerzen, ein Zusammenspiel zwischen Blutgefäßen und Nerven. Winter dachte an Bengt Sellbergs Kopf auf dem Fahrersitz in Jan Richardssons Auto. Für Sellberg war jetzt alles vorbei. Richardssons Auto würde auch nie mehr das werden, was es einmal gewesen war. Vielleicht hielt Richardsson sich inzwischen im Haus auf. Vielleicht las er ein Buch im Schlafzimmer, daher das Licht. Das Buch war womöglich von dem Autor, der im Nachbarhaus wohnte. Wenn sie hier fertig waren, würde Winter mit ihm reden. Es war ein relativer Begriff: fertig werden. Vielleicht würden sie nie fertig werden. Irgendetwas war mit diesem Haus. Hier wirkte alles … , irgendwie unfertig. So kam es ihm vor. Als würden sie hier keine Antworten finden. Als müssten sie woanders suchen.
    In der Küche trafen sie wieder zusammen. Sie war sauber und aufgeräumt. So etwas erfasste Winter sofort. Keine Teller, Gläser oder Besteck in der Spüle. Ein Pedant. Hatte er allein gelebt? Nicht einmal das wussten sie. Winter wusste, dass Sellberg eine Auseinandersetzung mit dem Nachbarn gehabt hatte. Das konnte alles oder nichts bedeuten. Häufig wusste man das erst hinterher, wenn man keine Fragen mehr zu stellen brauchte.
    »Leer«, sagte Aneta Djanali. Winter sah aus dem Küchenfenster.
    Auf der Straße blieb ein Mann stehen. Er trug eine schwarze Strickmütze, Sonnenbrille, schwarze Lederjacke. Der Mann war nicht besonders groß, aber relativ kräftig gebaut.
    »Wer ist das dort draußen? Ein Werftarbeiter?«
    Warum nenne ich ihn Werftarbeiter ?, dachte er. Ich weiß doch gar nicht, wie ein Werftarbeiter aussieht. Oder aussah. Es gibt keine Werftarbeiter mehr.
    »Das ist der Schriftsteller«, sagte Aneta Dj anaii. »Jacob Ademar.« »Will er was von uns?«, sagte Winter.
    »Vielleicht ist er nur neugierig.«
    »Worauf? Schreibt er Kriminalromane?« »Ich weiß es nicht.«
    Winter ging hinaus zur Pforte, wo der Schriftsteller stehen geblieben war.
    »Jacob Ademar?« »Ja?«
    »Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«
    »Ich habe viele Leute kommen sehen. Was ist denn los?« »Sind Sie neugierig geworden?«
    »Nein.«
    »Warum stehen Sie dann hier?« »Ist das verboten?«
    »Wir sind schon fast auf dem Weg zu Ihnen«, sagte Winter. »Wenn Sie mit dieser Bruchbude fertig sind?«
    »Ja.« »Warum?«
    »Dürfen wir gleich zu Ihnen kommen?«, fragte Winter. Ademar wollte etwas sagen.
    »Bitte, gehen Sie jetzt«, sagte Winter. »Ja, aber ...«
    »Wir kommen gleich zu Ihnen«, unterbrach Winter ihn.
    Lars Bergenhem brachte seine Tochter zur Reitschule. Sie hatte einen Tag schulfrei. Die Felder um Alleby waren noch genauso grün wie im Sommer, nein, grüner. Im Sommer waren sie gelber, trockener gewesen, wie eine Prärie, eine Steppe. Hinter dem Wall hoben die Billigflieger von Säve ab, aber es war völlig überflüssig, in die Sonne zu fliegen, denn die Sonne war ja hier. Vielleicht die ersten Anzeichen des