Toulouse-Lautrec en rit encore

chaud.
    — Dans ce cas, allons chez moi : j’habite juste à côté, rue Croix-Baragnon…
    — À ce stade, je ne risque plus rien ! fanfaronna Théodore.
    — Je vous rassure, je suis marié !
    — Cela ne prouve pas grand-chose, commissaire !
     
    En vérité, Fernand Coustot vivait seul. Sa femme l’avait plaqué quelques semaines plus tôt, laissant à sa charge un garçon de quinze ans qui dormait dans la chambre au fond du couloir. Le policier posa son index sur ses lèvres comme pour imposer à Théo un peu de discrétion.
    Les deux hommes se retrouvèrent dans la cuisine. L’évier était couvert de vaisselle sale et la table encombrée des restes d’un poulet dépiauté. Le commissaire ouvrit le réfrigérateur, s’empara d’une bouteille de lait qu’il versa intégralement dans une casserole toute cabossée.
    Il tourna le bouton du gaz avant de glisser le récipient sur une couronne de flammes bleues. Le doux ronronnement du butane apaisait les deux noctambules quelque peu abasourdis par la musique disco de La Cochinchine.
    Théodore sentait l’aube pointer par-dessus les toits. Il songea à Cécile qui l’attendait dans les draps froissés de sa chambre d’hôtel de la rue Saint-Antoine. Coustot avait ouvert la fenêtre pour chasser les odeurs de nicotine qui infestaient l’appartement.
    Théo prit son bol de lait chaud entre ses mains et vint s’appuyer contre le garde-fou de la fenêtre. La fraîcheur du matin avait quelque chose de régénérant. Le clocher de Saint-Étienne martelait les premières heures de l’aurore alors qu’un croissant de lune tentait d’arrimer un chapelet de nuages blancs poussés par le vent d’autan.
    Impatient, Coustot n’avait pu s’empêcher de griller une Gitane.
    — Qu’avez-vous appris, Théo, de ce sinistre sire ?
    — Pas si sinistre que ça ! Un gars plutôt éduqué, extrêmement cultivé.
    — … qui, selon la formule consacrée dans le milieu des tantes, ne demande qu’à élargir le cercle de ses amis ! ricana le commissaire.
    — Qu’est-ce que vous pouvez être cons, les flics, parfois !
    — Je sais, elle est un peu facile, concéda le policier.
    — Non, ce mec connaissait bien Dupuy. Pas de coucheries, semble-t-il, entre eux, mais des relations d’affaires.
    — J’ai du mal à imaginer notre Paulo sourd de la feuille en redoutable homme d’affaires…
    — Disons qu’il traficotait depuis une dizaine d’années dans les antiquités. C’est avec cet argent de poche qu’il se payait les plus beaux gars du pays. Et pas que des pédales ! Il y avait, paraît-il, beaucoup d’hétéros qui acceptaient de coucher avec lui pour le fric ! Il savait être généreux…
    — Vous allez me faire croire, Théo, que là où il n’y a pas de mâle, il n’y a pas de plaisir !
    — Je vais finir par vous appeler commissaire Vermot ! riposta Trélissac, ulcéré par les plaisanteries douteuses dont était capable Coustot.
    Fier de ses gauloiseries, celui-ci écoutait donc Trélissac distiller les détails, parfois décousus, de son enquête nocturne.
    — … Notre gardien de musée était en cheville avec un antiquaire du côté de Collioure. Un certain Ramón Montana qui, d’après ce que j’en sais, a le statut de résident andorran et se fait passer pour le  protecteur des grands artistes de sa génération. Il se dit ami de Dalí et de César. Au début, Paulo lui donnait quelques tuyaux sur des aristos fauchés qui avaient besoin d’un peu de liquidités pour faire face à des besoins urgents.
    — C’était un indic, un « apporteur d’affaires » en somme !
    — Appelez ça comme vous voulez, commissaire. Parfois, Montana lui formulait des demandes un peu spéciales…
    — Quel genre ?
    — Style… Vierge du XII e  siècle en bois doré. Dupuy donnait le nom de la chapelle ou de l’église, et les hommes de main de Ramón se chargeaient de « collecter » la marchandise.
    — Où ce fameux Montana recrutait-il sa main-d’œuvre ?
    — Parmi les gens du voyage, comme on dit pudiquement. Du côté d’Argelès-sur-Mer, il paraît qu’il y a là des tribus de Gitans qui ont, en la matière, un degré d’expertise que vous ne soupçonnez même pas, commissaire !
    — C’est-à-dire ?
    — Ils peuvent, en une nuit, vous démonter une cheminée Louis XIII et la livrer dans les vingt-quatre heures qui suivent où vous voulez en France.
    — Que faisait réellement