Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

Symbolische sei ihm fremd geworden, sagte Anita. Außerdem bringe kein Schwein mehr tote Mäuse, Frösche, Hamster oder Meerschweinchen.
    Schade, sagte ich.
    Dann überreichte ich Madame das Geschenk – Eippers Tiere sehen Dich an – für Sie, liebe Anita, sie könne es aber auch Curtius leihen.
    Danke, sagte Frau Horak ergriffen (wie es mir schien), sie wolle es gern behalten; das hübsche Buch dem alten verstörten Compagnon zu leihen, sei sinnlos – der lese schon lange nicht mehr; den Triumph der Medizin habe sie ihm – bewaffnet mit einer Schneebrille – im Zelt vorlesen müssen.
    In seiner Angst-Phase introduzierte ich zeltintern so manche Literatur – natürlich auch Riemanns Grundformen der Angst – aber er durchdrang es nicht recht. Dann gab ich ihm Puders Die Logik unliebsamer seelischer Ereignisse – ein nützliches Buch! Er strengte alle seine Geisteskräfte an, durchdrang es aber nur an der Peripherie und mit ephemerem Verständnis … seine Demotivation nimmt zu in gerader Proportion zu seinen Atrophien und dem Skorbut.
    Skorbut, sagte ich, liebe Anita, gehöre in alte Romane über die Christliche Seefahrt –
    Ach was, sagte sie, ich sei ja interniert in Ahnungslosigkeit. Curtius als Knock und mitunter als Scott verzehre ausschließlich Ölsardinen und verachte Früchte oder Gemüse und das ganze gesunde Zeug. Scott, das sagt er, hatte keine.
    Ach, Arthur, es ist alles so sinnlos.
    Irgendwo rauschte eine Spülung, röchelte und schwieg dann wieder. Ich wurde traurig, raffte mich auf und sagte – Liebe Anita, seien Sie froh, dass unser alter Curtius eine ziemlich kohärente Wahnvorstellung hat, ewiges Eis, südpolare Natur und kein Löwe in Sicht.
    Er ist gaga, sagte Frau Horak und schnüffelte. Und ich habe Mitleid.
    Falsch, sagte ich, ganz falsch; Sie müssen wieder positiv denken. Was ist schädlicher als irgendein Laster – das Mitleiden … Das sagt Nietzsche an einer mir entfallenen Stelle. Mitleid mit dem Tier unter Umständen allemal, wenn es nicht beißt, sticht oder schlägt, aber mit Menschen nevermore.
    Der Praktiker in mir regte sich. Besorgen Sie sich Wal-Tran, sagte ich, parfümieren Sie sich mit Ambra, verführen Sie unseren armen Curtius als Eskimo-Mädchen, legen Sie Buckelwal-Gesänge in den Kassettenrecorder, das sind Tiere, die selten an Land kommen, und er wird alle Löwen der Welt vergessen.
    Man müsse ja wohl Opfer bringen, sagte Frau Horak, aber wo könne man Anfang Mai Waltran und Ambra auftreiben …
    Eine Frage der Logistik, sagte ich, und des Positiven Denkens, und das sei saisonunabhängig.
    Madame zweifelte an meinem Vorschlag, der ja nichts als eine Empfehlung war.
    Versuchen Sie es, Anita, sagte ich, Trial-and-Error-Prinzip, kann nie schaden – und kümmern Sie sich nicht um die Rezensenten in Ihrer Umgebung, nichts als Scharlatane, Bluffer und Schaumschläger!
    Sie haben recht, Arthur, sagte Frau Horak.
    Viel Vergnügen mit Eipper, sagte ich, er hatte den gewissen Blick auf die unerlösten Kreaturen und war ein Freund von Max Singram … Wie oft gingen sie zusammen in den Zoo, das war in den Dreißigerjahren, um die Bonobos beim Kopulieren zu beobachten; der Sozialkontakt ist die beste Therapie, Anita …
    Schade, sagte Frau Horak zum Abschied, dass Sie so früh resignierten, was Tier und Mensch betrifft und ihre Sanierung … Der Welt ging ein guter Mann abhanden, Servus.
    Adieu, Anita, sagte ich.
    Ich fand diese Entwicklung erfreulich, küsste Anita die Hand und ging.
    Im Taxi dachte ich an schöne Details aus der Praxis C. Man sollte sie speichern. Ich ging noch einmal zurück. Vor dem Zelt Dr. Knocks lag ein Staubwedel, der wie die Quaste eines Löwenschwanzes aussah; in der trüben Beleuchtung konnte ich eine Sentenz in Großkapitälchen lesen, mit Tesafilm an die Zeltwand geheftet:
    DER RUHM MAG SCHWINDEN, ABER DIE VERGESSENHEIT IST EWIG.
    Im Flur lag eine tote Katze auf dem Rücken, im Maul den nackten Schwanz einer Ratte; im Schlummerraum II glänzte eine Batterie brauner Ampullen mit der Aufschrift X14; Anitas Lippen waren bleich, die Augen katzengrün; sie würde es schwer haben als Eskimo-Mädchen; Borsts Augen erinnerten an Schusslöcher mit dunklen Schmauchspuren, seine gelben Haare, Bürstenschnitt, hatten den charmanten Pelzstrich junger Löwen, und die Lippen glänzten schwarz wie die Lefzen eines alten.
    Die erste Tour hatte mich erschöpft; home, sweet home.

 
    83 Im Supermarkt kaufte ich Rotwein, Toast, Räucherlachs und