Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

als ich ihr den Gelehrten Konstantin Eduardovic Ciolkovskij zu Füßen legte – freilich, das weiß ich, alles fremde Federn, aber was soll’s –, der Raumschiffe projektierte, um jenen Teil der Menschheit von der Erde zu entfernen, der dort keinen Platz mehr hätte, falls eine allgemeine Auferstehung stattfände oder die gesamte Erde in die Macht der Tiere überginge, wenn diese sich emanzipiert und Vernunft erlangt hätten, was der Himmel verhüten möge!
Wie Du weißt, bin ich kein Tierfreund. Lenore hat leider einen Hund, einen schwarzen Mops, der meine Beziehungen zu ihr stark unterminiert, ja, man kann schon von Sabotage sprechen. Wenn Du Rezepte schreiben darfst, so sende mir bitte ein starkes Schlafmittel, muss aber flüssig sein wegen der Applikation am Köter. Noch immer unverlobt grüsst Dich Dein Eugen.
PS.:
Hoffnung ist die zweite Seele der Unglücklichen. (Goethe!)

 
    21 «Es gibt zwei Arten von Realität oder Existenz – die Existenz meines Bewusstseins und die Realität oder Existenz alles anderen. Diese letztere Wirklichkeit ist nicht absolut, sondern relativ.» (E. Wigner, Notat nach Überfall und Okkupation durch Passow).
    Der Streit fing nach seinem erfolgreichen Gang aufs Klosett an; er kehrte zurück, irgendwie erregt oder affiziert – was weiß man schon über die Erleichterungs- und Entlastungserlebnisse Fremder –, stolperte prompt über Yoricks Katzenklo (eine lindgrüne Schale aus Plastik, gefüllt mit Torf, der alte Herr verabscheute das übliche Katzenstreu) und stürzte; dabei knallte er mit der Stirn auf die linke Lehne des Sessels und blessierte sich am rechten Knie. Leider brach er sich nicht den Hals; hätte aber, retrospektiv betrachtet, blöde Scherereien erzeugt.
    Da hockten wir alten Säcke, Passow saß wieder, atmete schwer und schien nach dem rechten Wort zu suchen – als sich Yorick erhob, durch den Sturz jäh aus seiner Kontemplation geworfen, machte er einen gereizten Buckel, gähnte, starrte Passow entrüstet an, sprang vom Sekretär und setzte sich majestätisch in sein Klosett. Kater Yorick erfreut sich einer vorzüglichen, immer pünktlichen Verdauung. Er scheißt gern und mit Genuss.
    Es war still. Ein paar frühe Mäuse stratzten zwischen den Kisten. Yorick fixierte Passow und legte dann, die Augen geschlossen, sein Abend-Ei.
    Höre, Arthur, sagte Passow –
    Da schrie Wright plötzlich: Pisser, Schisser, Schweinepriester!
    Was ich dir eigentlich die ganze Zeit sagen will, sagte Passow, ist dies: Du musst dein Leben ändern. Besinne dich!
    Mein Tonus stieg. Ich hatte, das weiß ich noch, gerade die schönen Momente erreicht, die man auch nennen könnte: Urbane Nerven durch profunde Stille.
    Ich schwieg.
    Schon gut, sagte Passow.
    Manchmal ist er durchaus sensibel. Ich will dir doch nur helfen, sagte er, diesen fatalen Status Präsens zu überwinden.
    Als das April-Gewitter losging, das erste seiner Art in diesem Jahr und gedämpft wie schon so oft und durch das schmutzigen Atelierfenster leider kaum zu sehen, überreichte mir Passow ein paar Geschenke, die er in der Aldi-Tüte deponiert hatte; gewissermaßen, sagte er, autotherapeutische Präsente, ganz für deine öden Zustände gedacht: Eine kleine blau-weiße Schachtel Viagra (4 Stück immerhin), es bedürfe freilich, setzte er hinzu, vor der Einnahme oder währenddessen der hilfreichen Hand einer Frau wegen der Stimulation, eine Familienflasche Maggi, ein Pornoheft namens Flair , wie ich flüchtig sah, sehr hübsche Modelle in vierfarbenem catch as catch can, einen in Acryl eingeschweißten Kotkäfer, der bis ans Ende aller Zeiten seine Kotkugel mit den Hinterbeinen drehen würde, und endlich ein dünnes, sehr gebrauchtes Taschenbuch von Alfred Adler mit dem bedrohlichen Titel Studie über die Minderwertigkeit von Organen .
    Nimm, so sagte er, lies mit Freuden und ziehe positiven Gewinn daraus.
    Ich dankte.
    Ein blasser Blitz illuminierte meinen armen Wright, und als es vier Sekunden nach dem Blitz auch richtig donnerte, versteckte der blinde Vogel seinen Kopf unter dem rechten Flügel.
    Adlers schöne Schrift aus dem Jahr 1908, sagte Passow, Aggression im Leben und der Neurose , habe er leider nicht auftreiben können.
    Gut, sagte ich, gut.
    Passow vergriff sich dann wieder an meinem Bordeaux und soff ihn wie Erlauer Stierblut.
    Wir schwiegen.
    Ich glaube, ich zuckte zurück, als er plötzlich meine linke Hand ergriff und sie kraftvoll, weich und hitzig drückte und sagte: Arthur, mein Freund, was ist