Trojaspiel

Gesichtsausdruck, in dem sich Spott ausdrückte: eine Provokation. Bei meinem Vater war dieses Vorgehen erfolgreich gewesen.
       Er trat einen Schritt auf mich zu, ohne seinen Blick, der jetzt fast gleichgültig wirkte, von mir abzuwenden, dann nahm er umständlich die Brille ab. Seine Hände zitterten leicht dabei.
       »Jetzt sage ich Ihnen das Wichtigste: Die Sackgasse, in der die Verfolger den jungen T. L. verloren, war die Straße, an deren Ende das Haus Ihres Urgroßvaters steht. Ihr Urgroßvater hat diesen Jungen, einen polizeilich Gesuchten, einen möglichen Verbrecher aufgenommen, das wissen Sie so gut wie ich. Aber weshalb? Hat er nicht mit einer Haussuchung rechnen müssen? Mit Verhaftung und Bestrafung?«
       Ich zuckte mit den Schultern, hatte wieder das Bedürfnis, den Alten am Kragen zu packen für diese inquisitorische Befragung.
       »Woher soll ich das wissen«, erwiderte ich in einem verzerrten Ton. Ich stürzte mit einer abrupten Geste einen weiteren Schluck hinunter. Diesmal wich der alte Mann fast erschrocken vor mir zurück. Ich blinzelte ihn wütend an und drehte dann den Kopf, weil ich ein Geräusch, ein Schluchzen oder Seufzen gehört hatte.
       Im Flur, ein paar Meter vor der Tür zur Cafébar, kauerte Laura auf dem Boden. Die Knie angezogen und den Kopf in den Armen verborgen.
       »Was geht Sie das alles an? Euch alle«, rief ich laut. »Vielleicht war er an einem Punkt angekommen, wo ihm alles egal war, so etwas soll es doch geben! Er war ein Müßiggänger, vielleicht hat mein Vater ja recht. Da braucht man Unterhaltung. Was läßt sich nicht alles entdecken, wenn man einem vermeintlichen Verbrecher die Hand reicht. Ist ein begnadeter Mathematiker, der als Aktionär reich wird, nicht eine überflüssige Existenz? Jedenfalls, wenn er sich selbst dafür hält! Dieses Vakuum läßt sich nicht mit Zahlen füllen. Freunde der gleichen Schicht verbrauchen sich, weil ihr Verstand nur die Zahlen auf Banknoten schätzt, weil sie weder Platon noch Pythagoras kennen.«
       Alles, was ich da herausschrie, widersprach dem, was ich tatsächlich von meinem Urgroßvater wußte. Aber ihn auf diese Weise in Frage zu stellen, bereitete mir eine eigenartige Lust.
       »Nein, ich verstehe Sie gut«, hörte ich eine Stimme sagen, die so leise klang, als würde sie von weit her kommen. »Mutmaßungen führen uns nicht weiter. Es ist alles schon so lange her. Ich möchte Sie nicht in die Lage bringen, Vermutungen über Ihre eigene Familie anzustellen, die Ihnen peinlich sein könnten. Wir tauschen uns nur aus. Sehen wir es als Spiel. Diese Reise sollte auch für Sie vergnüglich sein, wie für Zacharias. Morgen treffe ich jemanden, der mir etwas über das Reisegepäck des Herrn Giocondo mitzuteilen hat. Ich denke, wir werden Ihre Heimatstadt bald verlassen können, ist Ihnen das nicht recht?«
       Es war fast nur noch ein Gemurmel, das aus dem Flur zu mir drang. Ein beruhigender, einschläfernder Singsang. Ich hatte die Bilder gesehen, ohne sie recht zu begreifen: Mahgourian half Laura auf, sie nahm sofort seine Hand, und er legte ihr kurz väterlich den Arm um die Schulter. Sie folgte ihm über den Flur.
       Die Flasche war leer, kurz bevor ich einnickte.
      
      
       Am nächsten Morgen gehörten Sorgen zunächst in eine fremde Welt. Die Schwerkraft ist es, die zuletzt immer den Konsum der Mittel unterbindet. Man hat ihr nichts mehr entgegenzusetzen. Die Horizontale rettet uns, am Ende des Tages, am Ende des Lebens. Sonnenstrahlen streichen über einen vollständig bekleideten Körper, der gleichmäßig atmet. Schon das ist ja ein Geschenk, denn es bedeutet Ruhe, Abstand, Harmonie. Kopf und Gliedmaßen sind mit Blei ausgegossen, die Gedanken erfreulich vage. Man steht unter einer Dunstglocke auf, die Welt, hinter Nebeln, hält sich diskret zurück.
       Ich trete auf den Flur, und am Ende des Ganges, der sich auf eine schmale Terrasse öffnet, sehe ich Zack in Bermudas auf einem Klappstuhl sitzen. Er liest eine Zeitung. An seinem nackten Rücken droht ein chinesischer Drache, feuerspuckend, dämonisch, von den Schulterblättern bis zum Hosenbund windet er sich. Das muskuläre Basrelief an Zacks Schultern und Oberarmen wirkt wie eine kompakte Plastik, die das 152
       Ungeheuer umhegt, es am Ausbrechen hindert. Da und dort sieht man Narben an diesem Rücken, klein, nicht charakteristisch, sie erzählen keine eindeutige Geschichte.
       Mit vorgeschobenem Unterkiefer nickt mir der