Über Stock und Runenstein

wenn
er selbst das Gegenteil behauptete. Diese Helme waren in warmen Nächten sehr
unangenehm zu tragen. Vielleicht hatte der junge Reporter das Ding abgenommen,
um sich den Kopf ein wenig zu kühlen oder um eine Mücke totzuschlagen, die sich
ins Innere verirrt hatte, oder einfach, weil er das Gewicht auf seinem Kopf
nicht länger ertragen konnte. Den Helm zu entwenden und die Lampe zu verdrehen
war vielleicht irgendeinem Menschen als eine günstige Gelegenheit erschienen,
die er dann sofort in die Tat umgesetzt hatte. Um den Unfall vorzubereiten, war
dann nichts weiter nötig, als etwas früher als Swope die Straße
hinunterzugehen, die der junge Reporter später nehmen würde, und sie mit irgend
etwas schlüpfrig zu machen.
    Als Shandy langsam die Straße zur
Horsefall-Farm hinauffuhr, fand er sofort die Stelle, an der sich der Unfall
ereignet hatte. Kleine Glasstücke und Metallteilchen glitzerten noch auf der
Straße, wo man sie nach der Rettung des Unfallopfers zusammengefegt hatte.
Shandy parkte und stieg aus.
    Als er sich bückte und den Schotter
etwas genauer ansah, entdeckte er Reste von Ölschlieren. Man konnte natürlich
vermuten, daß das Öl aus dem Motorrad stammte, und zweifellos hatte der
Unbekannte, der das Öl dort hingeschüttet hatte, genau diesen Eindruck erwecken
wollen. Shandy hatte im Laufe seines Lebens genug Fahrzeuge gefahren, um zu
wissen, was es für ein Zweirad bedeutete, plötzlich auf eine spiegelglatte
Fahrbahn zu geraten. Die Stelle war geradezu ideal, denn es handelte sich um
eine tückische Kurve am Ende eines kleinen Abhangs. Durch das Gefälle hatte
Swope wahrscheinlich eine höhere Geschwindigkeit erreicht, als ihm selbst
bewußt war. Er hatte das Lenkrad in der Erwartung herumgerissen, elegant die
Kurve zu nehmen, und war kopfüber nach vorne geschleudert worden, wie er selbst
beschrieben hatte, genau in dem Moment, als sein Vorderrad auf die Öllache
traf.
    Dutzende, vielleicht sogar mehr als
hundert Autos mußten seit dem Unfall hier vorbeigefahren sein. Inzwischen war
nicht mehr genug Öl da, um eine Probe zu nehmen und festzustellen, ob hier in
der vergangenen Nacht zwei Sorten Öl ausgelaufen waren. Und selbst wenn man es
hätte beweisen können, wie konnte man feststellen, ob das Öl, das nicht von
Swopes Motorrad stammte nicht zufällig während des langen Staus aus dem
Kurbelgehäuse irgendeines Wagens geflossen war? Swope selbst würde sich
wahrscheinlich weigern zu glauben, daß er das Opfer eines geplanten Anschlags
gewesen war, der ihn schwer verletzender sogar töten sollte. Wenn der junge
Mann nicht überlebt um den Scheinwerfer und den Helm erwähnt hätte, wäre Shandy
auch nicht auf diese Idee gekommen.
    Er stieg zurück in seinen Wagen und
fuhr langsam weiter Als er sich dem Holzfällerweg näherte, war er keineswegs
überrascht, daß der Straßenrand mit Autos völlig zugeparkt war um der
Polizeichef persönlich mit dem Charme eines preußischen Generals, dessen
Stiefel ihm auf die Hühneraugen drücken, für Ordnung sorgte. Shandy reihte sich
hinter einen verrosteten Blechhaufen ein, der so klapprig und verwahrlost aussah,
daß er Präsident Svenson gehören mußte, und konnte schließlich nach längeren
Diskussionen den Arm des Gesetzes überzeugen, daß er in der Tat Professor
Shandy war und zum Archäologenteam gehörte, was natürlich nicht stimmte, so daß
er schließlich tatsächlich durchgelassen wurde.
    Wie erwartet traf er dort Präsident
Svenson und dessen Onkel Sven nebst einer studentischen Leibgarde sowie ein
paar aufgeregte Fremde, bei denen es sich offenbar um leibhaftige Archäologen
handelte, die man zu Rate gezogen hatte.
    »Was zum Teufel tun Sie denn hier?«
empfing ihn Svenson mit der für ihn typischen Herzlichkeit.
    »Ich bin auf der Suche nach ganz
bestimmten Informationen.«
    »Urrgh?«
    »Wer war die junge Dame mit der
Fechtmaske, den Beinschützern und dem Footballdings, die gestern nacht in Ihrer
Truppe gekämpft hat?«
    »Wieso?«
    »Sie hat Cronkite Swope das Leben
gerettet.«
    »Wie?«
    »Indem sie ihm ihre Reitkappe
aufgesetzt hat, nachdem jemand zuerst seinen Motorradhelm gestohlen und sich
dann an seinem Motorrad zu schaffen gemacht hat.«
    »Wer?«
    »Swope scheint unter der
Wahnvorstellung zu leiden, daß es Orm war.«
    »Arrgh!«
    »Zweifellos.«
    Shandy wußte aus Erfahrung, wie
gefährlich es war, den Präsidenten zu irgend etwas zu drängen, und wartete, bis
Svenson schließlich wieder zu reden