Überfällig

schwarz.«
    Al­ba­ra-Sen­kung, so ge­nannt nach dem Ent­de­cker! Ein rie­sen­haf­tes Ge­biet auf der Rück­sei­te des Erdtra­ban­ten, da­bei so flach wie ei­ne Schüs­sel und wie gla­siert wir­kend. Dort hat­ten wir je­ne un­ter­lu­na­re Stadt ge­fun­den, die ein­wand­frei von er­den­frem­den In­tel­li­gen­zen ein­ge­rich­tet wor­den war – vor min­des­tens ein­hun­dert­fünf­zig­tau­send ir­di­schen Jah­ren! Schwin­del­ge­füh­le stie­gen in mir hoch, wenn ich nur an die dort ste­hen­den Ma­schi­nen-Un­ge­heu­er dach­te. Sie wa­ren uns so fremd wie ei­nem pri­mi­ti­ven Ama­zo­nas-In­dia­ner ein mo­der­ner Raum­kreu­zer mit Spalt­plas­ma-Trieb­werk.
    Ich sah un­be­wußt auf mei­ne ge­ball­ten Hän­de. Im­mer mehr wur­de mir klar, daß wir uns in ei­ner ge­ra­de­zu teuf­li­schen Si­tua­ti­on be­fan­den. Was wa­ren da­ge­gen die Ein­sät­ze in Asi­en ge­we­sen? Lä­cher­li­che Klei­nig­kei­ten, sonst nichts.
    Als ich auf­blick­te, stand der Chef so dicht vor mir, daß ich sei­nen schnel­len Atem spür­te.
    Dann nann­te er mei­nen ech­ten Na­men, ob­wohl TS-19 in der Nä­he war. Nun, das konn­te er ris­kie­ren, da mein ewi­ger Ver­bin­dungs­mann oh­ne­hin wuß­te, mit wem er es zu tun hat­te. Die­ses Wis­sen war bei ihm gut auf­ge­ho­ben.
    »Kon­nat, kön­nen Sie sich auch nur an­nä­hernd vor­stel­len, wie man ei­ne die­ser Ma­schi­nen zum An­lau­fen brin­gen kann? Oder kön­nen Sie mir et­wa noch ver­ra­ten, was da­nach ge­schieht? Was wird pro­du­ziert? Was ist der Zweck ei­nes ein­zi­gen die­ser Ag­gre­ga­te? Sie ha­ben un­mit­tel­bar da­vor­ge­stan­den. Sie ha­ben so­gar Ge­rä­te bei der Ar­beit ge­se­hen.«
    »Ja, die wa­ren aber nicht von Er­den­men­schen ein­ge­schal­tet wor­den«, gab ich rauh zu­rück. »Das wa­ren je­ne Le­be­we­sen, die sich so ex­trem ver­for­men kön­nen. Au­ßer­dem wuß­ten sie auch nicht ge­nau, wel­chen Schal­ter sie zu drücken hat­ten. Es lie­fen nur un­wich­ti­ge Ne­be­n­ag­gre­ga­te, de­ren Sinn man an­nä­hernd ver­ste­hen konn­te. Die wer­den un­se­re Kön­ner ja wohl auch ge­tes­tet ha­ben.«
    Er lach­te tief und grol­lend, oh­ne je­de ech­te Freu­de.
    »Den­ken Sie, mein Lie­ber! Ih­re an­geb­lich lau­fen­den Ma­schi­nen wa­ren Ge­rä­te ir­di­schen Ur­sprungs. Das konn­ten Sie aus der Ent­fer­nung und in den we­ni­gen Au­gen­bli­cken nur nicht fest­stel­len. Fer­ner ste­hen da noch ei­ni­ge Kli­ma­an­la­gen un­se­rer me­ta­bo­li­schen Freun­de her­um. Das ha­ben Sie auch nicht er­fas­sen kön­nen. Von dem mar­sia­ni­schen Er­be ver­ste­hen wir nicht das ge­rings­te; die an­de­ren We­sen aber auch nicht. Viel­leicht ei­ne win­zi­ge Idee mehr, was wir aber als ne­ben­säch­lich an­se­hen. Vor sech­zehn Stun­den ist über dem Sho­ni­an-Ge­bir­ge ein Flug­kör­per ab­ge­schos­sen wor­den, zu dem man in frü­he­ren Zei­ten ›Un­ter­tas­se‹ ge­sagt hät­te. Der Vor­gang spiel­te sich in we­ni­gen Se­kun­den ab. Un­ser Plas­ma­jä­ger war schnel­ler und sei­ne Waf­fen bes­ser. Wis­sen Sie auch, wes­halb die bes­ser wa­ren?«
    Er schi­en mit je­der Ner­ven­fa­ser zu lau­ern. Ich sank mehr und mehr in mi­di zu­sam­men. Das Sho­ni­an-Ge­bir­ge lag süd­lich des Mond-Nord­pols, nicht weit von Lu­na-Port ent­fernt.
    »Nein, das kön­nen Sie nicht wis­sen«, lach­te Re­ling tro­cken. »Un­ser ge­nia­ler Pro­fes­sor Scheu­ning, der Un­glücks­vo­gel, hat in dem Mond­jä­ger ei­ne Waf­fe ein­ge­baut, zu der er kurz und bün­dig Strahl­ka­no­ne sagt. In sei­ner köst­li­chen Nai­vi­tät hat er dem Pi­lo­ten des Jä­gers nach et­wa zwan­zig­stün­di­ger Su­per-Über­le­gung ge­ra­de ver­ra­ten kön­nen, wo der Feu­er­knopf sitzt. Über­le­gen Sie sich das, Kon­nat! Un­ser bes­ter Kern­phy­si­ker brauch­te zwan­zig Stun­den, um den Feu­er­me­cha­nis­mus ei­ner mar­sia­ni­schen Waf­fe un­ge­fähr zu lo­ka­li­sie­ren. Wie das Ding nun ar­bei­tet, wel­che Pro­zes­se da­bei ab­lau­fen und wie die Ener­gie ge­bün­delt und ab­ge­strahlt wird, kann er Ih­nen beim bes­ten Wil­len nicht sa­gen. Un­ser Pi­lot er­wi­sch­te die Un­ter­tas­se über dem