Ulysses

geht’s denn, Mr. Dollard?
    - Was? Wie’s geht? Wie’s geht? antwortete Ben Dollards vager Baß, sich für einen Augenblick von Pater Cowleys Sorgen abwendend. Er wird dir schon nichts tun, Bob. Alf Bergan wird mit dem langen Kerl reden. Diesem Judas Ischariot werden wir ein Feuer unterm Hintern anzünden.
    Seufzend kam Mr. Dedalus durch den Saloon, mit einem Finger ein Augenlid glättend.
    - Hoho, das werden wir, jodelte Ben Dollard fidel. Komm, Simon, spiel mal ein Liedchen. Wir haben das Klavier gehört.
    Der kahle Pat, schwerhöriger Kellner, wartete auf Getränkebestellungen, Power für Richie. Und Bloom? Augenblick! Nicht zweimal laufen lassen. Seine Hühneraugen. Vier jetzt. Wie warm dies Schwarz doch ist. Natürlich ein bißchen mit den Nerven runter. Ist ein Hitzerefraktor (heißt es doch, oder?). Augenblick! Apfelwein. Ja, Flasche Apfelwein.
    - Ach was, sagte Mr. Dedalus. Ich hab doch bloß so’n bißchen nach dem Gehör gemacht, Mensch.
    - Komm schon, komm schon, rief Ben Dollard. Fort mit euch, ihr dummen Sorgen. Komm, Bob.
    Er ging geziert Dollard, klotzige Schlapphosen, vor ihnen her (kuckmal, der Bursche da mit den: ja kuck sich den einer an) in den Saloon. Er plumpste ihn Dollard hin auf den Stuhl. Seine gichtigen Klauen plumpsten Akkorde. Geplumpstes hörte jäh auf.
    Pat, kahl, in der Türe begegnete teelos rückkehrendem Gold. Schwerhörig verlangte er Power und Apfelwein. Bronze am Fenster sah zu, Bronze von fern.
    Klingeling klang es herüber.
    Bloom hörte ein Kling, einen kleinen Klang. Er ist weg. Leichte Luftschluchzer seufzte nun Bloom auf die stillblau getönten Blumen. Klingklingeling. Weg ist er. Kling. Da, horch.
    - Liebe und Krieg, Ben, sagte Mr. Dedalus. Gott segne die alten Zeiten.
    Miss Douces tapfere Augen wandten, vernachlässigt, von der Kreuzblende sich ab, getroffen von Sonnlicht. Weg. Sinnend (wer weiß?), getroffen (das treffende Licht), ließ sie mit gleitender Schnur das Schnapprouleau nieder. Sinnend (was ging er so schnell, als ich?) senkte sie nieder um ihre Bronze und über die Bar, wo Kahl stand bei Schwesterchen Gold, unexquisiter Kontrast, Kontrast unexquisit nichtexquisit, langsam kühl dämmrig seegrün gleitende Schattentiefe, eau de Nil .
    - Der arme olle Goodwin war der Pianist an dem Abend, erinnerte sie Pater Cowley. Leider bestand zwischen ihm und dem Collard-Flügel eine leichte Unstimmigkeit.
    So war es.
    - Das war ein Gelage, also typisch für ihn, sagte Mr. Dedalus. Wenn der mal loslegte, hielt ihn selbst der Teufel nicht mehr auf. War ein verschrobener alter Kauz, wenn er einen in der Krone hatte.
    - Gott, erinnerst du dich noch? sagte Ben klotzig Dollard, sich abwendend von der malträtierten Tastatur. Und Kotzdonner, ich hatte keinen Hochzeitsrock.
    Sie lachten alle drei. Er hatte keinen Hoch. Das ganze Trio lachte. Keinen Hochzeitsrock.
    - Unser Freund Bloom erwies sich ja als recht nützlich an dem Abend, sagte Mr. Dedalus. Da fällt mir ein, wo ist denn meine Pfeife?
    Er wanderte zurück zur Bar zum verlornen Zusammenklang Pfeife. Pat Kahlkopf trug Trunk für der Gäste zwei, Richie und Poldy. Und Pater Cowley lachte erneut.
    - Ich hab die Situation gerettet, Ben, glaub ich.
    - Das hast du, konstatierte Ben Dollard. Ich entsinne mich auch noch der engen Hosen. Das war ein glänzender Einfall, Bob.
    Pater Cowley errötete bis zu den glänzenden purpurnen Ohrläppchen. Er hat die Situa. Noch der engen Ho. Ein glänzender Ein.
    - Ich wußte, er saß auf dem Trockenen, sagte er. Die Frau spielte samstags Klavier in dem Kaffee-Palast für ein läppisches Entgelt, und wer hat mir doch noch geflüstert, sie hätte’s auch mit dem anderen Geschäft? Entsinnst du dich? Wir mußten die ganze Holles Street abklappern, um hinzufinden, bis der Bursche bei Keogh uns dann die Nummer gab. Weißt du noch?
    Ben wußte es noch, sein breites Antlitz staunte.
    - Bei Gott, sie hatte ein paar hochelegante Theaterroben und Sachen da.
    Mr. Dedalus kam zurückgewandert, die Pfeife in der Hand.
    - Merrion-Square-Stil. Ballkleider, bei Gott, und Hofkleider. Dabei wollte er überhaupt kein Geld dafür nehmen. Was? Jede Menge Dreimaster und Boleros und Pumphosen. Was?
    - Ja, ja, nickte Mr. Dedalus. Mrs. Marion Bloom hat schon Kleider aller Schattierungen von sich gelegt.
    Klingeln jagte die Kais hinab. Auf prallenden Reifen rekelte sich Blazes.
    Leber und Speck. Steak und Nierenpastete. Ist recht, Sir. Recht so, Pat.
    Mrs. Marion mit ihm zig Hosen. Geruch von Angebranntem