Ulysses

Rockschoß hervor Mr. Dedalus Beutel und Pfeife. Bereitwilligkeit zur Gänze, war sie zu Diensten. Er blies durch die Röhre zwei heisere Pfeifentöne.
    - Beim Zeus, grübelte er. Ich hab ja die Mourne-Berge oft schon besuchen wollen. Muß sehr stärkend sein, die Luft da unten. Aber was lange droht, kommt endlich doch, sagt man wohl. Ja, ja.
    Ja. Er fingerte Haarfäden, ja, ihr Mädchenhaar, ihr Nixenhaar, in den Pfeifenkopf. Splitter. Fäden.
    Grübelnd. Stumm.
    Keiner nichtsagte nichts. Ja.
    Lustig putzte Miss Douce ein Wasserglas, trillernd:
    - Oh, Idolores, Königin der östlichen Meere!
    - War Mr. Lidwell heute hier?
    Herein kam Lenehan. Um sich sah Lenehan. Mr. Bloom erreichte die Essex Bridge. Ja, Mr. Bloom überschritt die Brücke von Jassex. An Martha muß ich schreiben. Papier kaufen. Daly’s. Das Mädchen recht höflich dort. Bloom. Der olle Bloom. Blau Bloomelein im Kornfeld blüht.
    - So um die Lunchzeit war er da, sagte Miss Douce.
    Lenehan kam näher.
    - Hat Mr. Boylan nach mir gefragt?
    Er fragte. Sie antwortete:
    - Miss Kennedy, war Mr. Boylan hier, während ich oben war?
    Sie fragte. Miss Kennedystimme antwortete, eine zweite Teetasse in der Schwebe, den Blick auf einer Buchseite.
    - Nein. War er nicht.
    Miss Kennedyblick, gehört, doch nicht gesehen, las weiter. Lenehan wand rund um die Sandwichglocke rund seinen runden Leib herum.
    - Kiek mal an! Wer sitzt denn da in der Ecke?
    Obschon kein Kennedyblick ihn belohnte, machte er doch Ouvertüren. Auf ihre Punkte möchte sie doch achten. Die schwarzen nur lesen: rundliche Ohs und verschnörkelte Esse.
    Klingklang lustig klingeling.
    Mädchengold, las sie und blickte nicht auf. Einfach ignorieren. Einfach denn ignorierte sie, während er auswendig ihr eine Solmisationsfabel las, platt sie beplappernd:
    - Ein Fuuchs begegnete einst einem Stoorch. Sagte der Fuuchs zum Stoorch: Wüürdest du wohl deinen Schnaabel in meinen Haals stecken und mir einen Knoochen herausholen?
    Er dröhnte vergebens. Miss Douce wandte einfach beiseite sich, ihrem Tee zu.
    Er seufzte, beiseite:
    - O mei! O weiowei!
    Er grüßte Mr. Dedalus und erntete ein Nicken.
    - Grüße vom berühmten Sohn eines berühmten Vaters!
    - Wer mag das sein? fragte Mr. Dedalus.
    Lenehan öffnete höchst muntere Arme. Wer?
    - Wer das wohl sein mag? fragte er. Da können Sie noch fragen? Stephen, der jugendliche Barde!
    Trocken.
    Mr. Dedalus, berühmter Vater, legte die Pfeife beiseite, trocken, gestopft.
    - Ich verstehe, sagte er. Ich wußte nur in der Schnelle nicht, wen Sie meinten. Wie ich höre, hält er sich in sehr erlesener Gesellschaft auf. Haben Sie ihn in letzter Zeit gesehen?
    Er hatte.
    - Ich habe grad heut noch mit ihm die Nektarschale gehoben, sagte Lenehan. Im Mooney en ville und im Mooney sur mer . Er hatte das Moos für die Leistungen seiner Muse empfangen.
    Er lächelte Bronzes teegebadeten Lippen zu, lauschenden Lippen und Augen.
    - Die élite von Erin hing an seinen Lippen. Der Gelehrsamkeit Licht, Hugh MacHugh, Dublins brillantester Autor und Redakteur, sowie der Sängerknabe des wilden wäßrigen Westens, welcher unter dem wohlklingenden Rufnamen O’Madden Burke bekannt ist.
    Nach einer Pause hob Mr. Dedalus seinen Grog und sagte:
    - Das muß ja höchst unterhaltsam gewesen sein. Ich verstehe.
    Er verstehe. Er trank. Mit fern verlorenem Trauerbergsaug’. Setzte hin sein Glas.
    Er sah zur Saloontür hinüber.
    - Wie ich sehe, haben Sie das Klavier umgestellt.
    - Der Stimmer war heute da, erwiderte Miss Douce, um es für das Raucher-Konzert zu stimmen, und ich muß sagen, ich hab noch nie einen so exquisiten Spieler gehört.
    - Was, wirklich?
    - Das stimmt doch, Miss Kennedy? So richtig klassisch, verstehn Sie. Und blind auch noch, der arme Kerl. War bestimmt noch keine zwanzig.
    - Was, wirklich? sagte Mr. Dedalus.
    Er trank und schlenderte davon.
    - So traurig anzusehen, sein Gesicht, kondolierte Miss Douce.
    Gottes Fluch über der Hündin Bastard.
    Pling in ihr Mitleid schrie des Gasts Geschell. An die Tür des Speiseraums kam kahlköpfig Pat, kam schwerhörig Pat, kam Pat nun, Kellner des Ormond. Lager für den Gast. Lager servierte sie ohne Bereitwilligkeit.
    Mit Geduld wartete Lenehan auf Boylan vor Ungeduld, auf den klingeling flotten blasierten Boy.
    Den Deckel hebend, blickte er (wer?) in den Sarg (Sarg?) auf die schrägen dreifachen (Klavier-!) Drähte. Er drückte (derselbige, welcher in mildem Tadel die Hand ihr gedrückt), sanft pedalierend, einen Dreiklang