Ulysses

Proteus ist ein Meister der Verwandlung. Als Menelaos sich an ihn wandte, um eine Weissagung zu erhalten, verwandelte er sich in eine Vielzahl von Tieren und Gestalten, bevor er ihm schließlich – von dessen Geduld ermattet – eine Antwort gab.
    Im Proteus-Kapitel des Ulysses ist es ein Hund , der diese Verwandlungen durchmacht – jedoch in der Phantasie von Stephen, der den Hund bei seinem Spaziergang am Strand von Sandymount beobachtet. Das Umhertollen des Hundes, bis dieser schließlich auf einen Hundekadaver trifft („Ach, du armes Hundeaas, du! Hier liegt des armen Hundeaases Aas.“ – Und nicht ganz zufällig hatte auch Buck Mulligan Stephen als „Hundeaas“ bezeichnet), beschreibt Joyce in einer furiosen kraftvollen und metaphernreichen Prosa .
    Das Kapitel ist geprägt vom Gedankenstrom Stephens. Der Wechsel zwischen Realem und Gedachtem erfolgt unangekündigt und wird dem Leser häufig erst im Nachhinein bewusst. Der Spaziergang hat offensichtlich kein Ziel – eine Rückkehr zum Martello Tower kommt nicht in Betracht und ein anderes Zuhause hat Stephen nicht. Er fragt sich, ob er seiner Tante einen Besuch abstatten sollte, doch während er nachsinnt, verpasst er den Weg zu ihr („An der Abzweigung zu Tante Sara bin ich schon vorbei. Geh' ich denn nicht hin? Anscheinend nicht.“). Schließlich lässt er sich nieder und schreibt einige Gedichtzeilen . Zum Ende des Kapitels erblickt er einen Dreimaster , „ein schweigendes Schiff“, das „heimwärts, stromauf“ fährt – ein Hinweis darauf, dass Stephen in Dublin keine Heimat mehr sieht.
Ort: Strand
Uhrzeit: 11 Uhr morgens
Organ: –
Wissenschaft: Philologie
Farbe: grün
Symbol: Gezeiten
Technik: Monolog (eines Mannes)
Korrespondenzen:
Proteus: Ursuppe
Kevin Egan: Menelaos
Muschelsammler: Megapenthes (ein Sohn des Menelaos)

    ...
    UNAUSWEICHLICHE Modalität des Sichtbaren: zum mindesten dies, wenn nicht mehr, gedacht durch meine Augen. Die Handschrift aller Dinge bin ich hier zu lesen, Seelaich und Seetang, die nahende Flut, den rostigen Stiefel dort. Rotzgrün, Blausilber und Rost: gefärbte Zeichen. Grenzen des Diaphanen. Doch er fügt hinzu: in Körpern. Dann ward er ihrer Körperlichkeit gewahr noch vor ihrer Gefärbtheit. Und wie? Indem er mit der Birne dagegen stieß, gewiß. Also, nicht so hastig. Ein Kahlkopf war er und ein Millionär, maestro di color che sanno . Grenze des Diaphanen in. Wieso in? Diaphan, adiaphan. Wenn man seine fünf Finger hindurchstecken kann, ist’s ein Tor, wenn nicht, eine Tür. Schließ deine Augen und schau!
    Stephen schloß die Augen und hörte seine Stiefel krachend Tang und Muscheln malmen. Jedenfalls gehst du hindurch irgendwie. Das tue ich, mit jeweils einem langen Schritt. Einen sehr kurzen Zeitraum lang durch sehr kurze Raumzeiten. Fünf, sechs: das Nacheinander . Genau: und das ist die unausweichliche Modalität des Hörbaren, öffne deine Augen. Nein. Jesus! Wenn ich von einem Felsen fiele, der in die See nickt über seinen Fuß, ich fiele unausweichlich durch das Nebeneinander . Ich komme ganz schön voran in der Dunkelheit. Mein Eschenschwert hängt mir an der Seite. Tipp an damit: sie tun’s. Meine beiden Füße in seinen Stiefeln sitzen am Ende seiner Beine, nebeneinander . Klingt sehr solide: gemacht vom Klöpfel von Los Demiurgos . Geh ich denn in die Ewigkeit hinein, so hin auf dem Sandymount-Strand? Kritsch, krack, krick, krick. Münzgeld des wilden Meeres. Pauker Deasy kennt sie all’.
    Kommst du mit nach Sandymount,
    Madelin, mein Pferdchen?
    Der Rhythmus beginnt, wie du siehst. Ich höre. Ein katalektischer Tetrameter marschierender Jamben. Nein, galoppierender: delin, mein Pferdchen .
    Öffne die Augen jetzt. Das will ich. Augenblick noch. Ist alles verschwunden seither? Wenn ich sie nun öffne und bin auf immer im schwarzen Adiaphanen? Basta! Ich will sehn, ob ich sehen kann.
    Sehe jetzt. Allzeit dort außerhalb deiner jetzt und immerdar: Welt ohne Ende.
    Sie kamen bedachtsam die Stufen herunter von Leahy’s Terrace, Frauenzimmer : und herunter schlapp das abschüssige Ufer, ihre verbogenen Füße sackten ein im durchsickerten Sand. Wie ich, wie Algy, niederkommend zu unserer mächtigen Mutter. Die eine schwang plumpig ihre Hebammentasche, der anderen Regenschirm pokelte im Sand. Aus den Liberties, für einen Tagesausflug. Mrs. Florence MacCabe, Hinterbliebene des verewigten Patk. MacCabe, des tief betrauerten, aus der Bride Street. Eine aus ihrer Schwesternschaft hat auch mich ins