Ulysses

O’Reilly einen Hahn nachmachten, als wir an einem Bauernhaus vorbeikamen und Marcus Tertius Moses, der Teekaufmann, mit seiner Tochter in einem Jagdwagen an uns vorbeifuhr, Dancer Moses hieß sie, und der Pudel auf ihrem Schoß warf den Kopf zurück, und Sie fragten mich, ob ich je gehört hätte oder gelesen oder gewußt oder zufällig erfahren…
    MRS. BREEN (eifrig): Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja.
    (Sie schwindet von seiner Seite. Gefolgt von dem winselnden Hund schreitet er weiter, auf Höllentore zu. In einem Torbogen steht eine Frau, vornübergebeugt, die Füße auseinander, und pißt kuhisch. Vor einer Kneipe mit heruntergelassenen Rolläden lauscht ein Haufen Bummelanten einer Geschichte, die ihr bruchschnauziger Vorarbeiter in rauher Launigkeit herunterkrächzt. Ein armloses Paar von ihnen balgt sich grölend am Boden, in verkrüppelter stumpfer Spiegelfechterei.)
    DER VORARBEITER (bückt sich, die Stimme verdreht in der Schnauze): Und wie Cairns runterkam von dem Gerüst in der Beaver Street, was glaubt ihr macht der Kerl, der schüttet’s einfach, tut das einfach so in den Portereimer, der da auf den Hobelspänen stand und auf Derwans Stukkateure wartete.
    DIE BUMMELANTEN (wiehern schallend mit gespaltenem Gaumen): O Jähähä!
    (Ihre farbfleckigen Hüte wackeln. Bespritzt mit Leim und Kalk springen sie gliederlos um ihn herum.)
    BLOOM Ebenfalls eine Koinzidenz. Die finden das witzig. Dabei alles andere als das. Am hellichten Tag. Versucht zu gehen. Zum Glück keine Frau.
    DIE BUMMELANTEN Jähä, nicht zu fassen! Glaubersalz! Hähähä, einfach den Männern ins Porter gekippt!
    (Bloom geht vorüber. Billige Huren, einzeln, paarweise, in Schals, mit aufgelöstem Haar, rufen aus Gassen, Türen, Ecken.)
    DIE HUREN Wohin denn so eilig, Kleener?
    Was
    macht
    dein
    Mittelbein?
    Kein
    Streichhölzchen
    dabei?
    He, komm her, ich mach dir ‘nen Steifen!
    (Er zockelt durch ihren Sumpf hinüber zur erleuchteten Straße. Aus gebauschten Fenstervorhängen reckt ein Grammophon einen zerbeulten Messingrüssel. Im Schatten feilscht eine Kaschemmenwirtin mit dem Kanalarbeiter und den beiden Rotröcken.)
    DER KANALARBEITER (rülpsend): Wo ist der verdammte Puff?
    DIE KASCHEMMENWIRTIN Purdon Street. Schilling die Flasche Stout. Anständige Frau.
    DER KANALARBEITER (grapscht nach den beiden Rotröcken, torkelt mit ihnen weiter): Los, kommt, ihr britischen Armeeleuchter!
    GEMEINER CARR (hinter seinem Rücken): Der ist doch nicht mehr ganz dicht!
    GEMEINER COMPTON (lacht): Ganz ist gut!
    GEMEINER CARR (zu dem Kanalarbeiter): Portobello-Kaserne, Kantine. Du fragst nach Carr. Einfach Carr.
    DER KANALARBEITER (brüllt):
    Wir sind die Jungens. Von Wexford.
    GEMEINER COMPTON Na sagmal! Und was ist mit dem Sergeantmajor?
    GEMEINER CARR Bennett? Der ist mein Spezi. Kann ihn gut leiden, den ollen Bennett.
    DER KANALARBEITER (brüllt):  Die quähähälende Kette. Und frei unser Heimatland.
    (Er stolpert vorwärts, sie mit sich ziehend. Bloom bleibt stehen, ratlos. Der Hund kommt näher, die Zunge hängt ihm aus dem Hals, er keucht.)
    BLOOM Die reinste Wildgänsejagd. Liederliche Häuser. Der liebe Gott mag wissen, wo sie hin sind. Betrunkene legen eine Strecke doppelt so schnell zurück. Schöne Bescherung. Die Szene in Westland Row. Und dann in die Erste Klasse mit einem Billett Dritter. Dann zu weit. Zug mit der Lok hinten. Hätte mich wohlmöglich nach Malahide gebracht oder auf ein Abstellgleis die Nacht oder es hätte einen Zusammenstoß. Das zweite Glas machts. Eins ist Medizin. Weshalb lauf ich ihm eigentlich nach? Immerhin, er ist noch der beste von dem ganzen Verein. Wenn ich das mit Mrs. Beaufoy nicht gehört hätte, Purefoy, dann wär ich nicht hingegangen und hätt ihn nicht getroffen. Kismet. Das Kleingeld wird er garantiert los.
    Hier das Erleichterungsheim. Ganz schöner Reibach für den Billigen Jakob, Drehorgeln.
    Wo fehlts denn? Wie gewonnen, so zerronnen. Hätte ja auch glatt ums Leben kommen können durch diesen Kerlgongradgleisrolleglitzerdschagannath, wenn ich nicht geistesgegenwärtig genug. Aber das rettet einen auch nicht immer. Wär ich an dem Tag damals bloß zwei Minuten später an Truelocks Fenster vorbeigekommen, wär ich erschossen worden. Körperabwesenheit. Andererseits, wenn die Kugel bloß durch meinen Rock gegangen wäre, hätt ich Schadenersatz gekriegt für den Schock, fünfhundert Pfund.
    Was war er eigentlich? Geck aus dem Kildare Street Club. Gott sei seinem Wildhüter gnädig.
    (Er blickt