Ulysses

natürlich ungewaschen und in schäbigem Habitus und mit einem schon nicht mehr ganz leichten Anflug von Nasenfärbung am Nasalfortsatz.
    - Was? antwortete der Matrose in langsamer, verwirrter Äußerung. Mein Sohn Danny? Och, der dürfte so achtzehn sein jetzt, könnt’ ich mir denken.
    Der Vater aus Skibbereen riß hierauf sein graues oder jedenfalls schmutziges Hemd mit beiden Händen auf und kratzte sich die Brust, auf der ein in blauer Chinatusche tätowiertes Bild zu sehen war, welches wohl einen Anker darstellen sollte.
    - Da waren Läuse in der Koje in Bridgwater, bemerkte er. Klarer Fall. Ich muß mich mal gründlich waschen nächstertage. Kommt von diesen Schwarzen, also die hab’ ich gefressen. Eine Schweinebande. Saugen einem das Blut trocken aus, jawoll.
    Als er sah, daß alle auf seine Brust starrten, zog er entgegenkommender Weise sein Hemd noch weiter auf, so daß sie über dem altehrwürdigen Symbol für des Seemanns Hoffnung und Ruhe deutlich die Zahl 16 sowie das Profil eines jungen Mannes erblickten, der recht unmutig dreinsah.
    - Tätowierung, erklärte der Aussteller. Hab’ ich machen lassen, wie wir auf der Höhe von Odessa im Schwarzen Meer in Windstille lagen, unter Kapitän Dalton. Ein Bursche namens Antonio hat’s gemacht. Das da ist er selber, ein Grieche.
    - Hat das sehr weh getan, das machen? fragte einer den Matrosen.
    Der würdige Mann war jedoch emsig damit befaßt, nach den erwähnten kleinen Wesen zu stöbern, rundum das, in seinem. Zerquetschen oder…
    - Hier, sehen Sie mal, sagte er, auf seinen Antonio zeigend. Das ist er, wie er grad dem Maat eins flucht. Und das ist er jetzt, fügte er hinzu. Ganz derselbe Bursche, sagte er, indem er mit den Fingern die Haut verzog, anscheinend ein Spezialtrick von ihm, und jetzt lacht er über irgendein Garn.
    Und wirklich und wahrhaftig, das bleifahle Gesicht des Antonio geheißenen jungen Mannes sah in der Tat auf einmal aus, als lächle es krampfhaft, und die kuriose Wirkung erregte allenthalben rückhaltlose Bewunderung, auch bei Skin-the-Goat, der sich diesmal herüberbeugte.
    - Ja, ja, seufzte der Matrose, indem er an seiner Mannesbrust niederschaute. Ist auch hinüber, der.
    Später von den Haien gefressen. Ja, ja.
    Er ließ die Haut los, so daß das Profil wieder den normalen Ausdruck von vorher annahm.
    - Sauberes Stückchen Arbeit, sagte Hafenarbeiter Nummer eins.
    - Und wofür soll die Zahl da gut sein? erkundigte sich Strolch Nummer zwei.
    - Was, lebendig gefressen? fragte ein dritter den Matrosen.
    - Ja, ja, seufzte der letztere erneut, etwas heiterer diesmal, mit einer Art halbem Lächeln, für ganz kurze Dauer allerdings nur, zu dem Mann hinüber, der nach der Zahl gefragt hatte. Ein Grieche war er.
    Und in Gedanken an sein bereits angedeutetes Ende fügte er sodann mit rechtem Galgenhumor hinzu:
    - So schlecht wie der alte Antoooniooo,
    Hat sitzen mich lassen auf meinem Popoooniooo.
    Das Gesicht einer Straßendirne, verglast und abgehärmt unter einem schwarzen Strohhut, lugte seitlich durch die Tür der Kneipe, offensichtlich um auszukundschaften, ob es hier Wasser auf ihre Mühle zu bringen gab. Mr. Bloom, der kaum wußte, wohin er blicken sollte, wandte sich im Augenblicke ab, in Verwirrung gebracht, doch äußerlich ruhig, und indem er vom Tisch das rosa Blatt des Abbey-Street-Organs nahm, welches der Kutscher, wenn er ein solcher war, dort beiseite gelegt, nahm er es auf und betrachtete das Rosa des Papiers, doch warum eigentlich rosa? Der Grund dafür, daß er so handelte, lag darin, daß er an der Türe sogleich das nämliche Gesicht wiedererkannt, das er am Nachmittag flüchtig am Ormond Quay erblickt hatte, das halbverrückte Frauenzimmer nämlich, das wußte, die Dame, dat is doch Ihnen Ihre, die mit dat braune Kostüm (Mrs. B.), und darum bat, für ihn wat zu waschen. Auch da wieder, warum eigentlich waschen, das schien doch ziemlich unklar, oder nicht?
    Wat zu waschen. Freilich, das Gebot der Aufrichtigkeit verlangte das Eingeständnis, daß er ja auch die Unterwäsche seiner Frau gewaschen hatte, wenn sie beschmutzt war, in der Holles Street, und das machten Frauen wohl ebenfalls, ja sicher, mit den entsprechenden Sachen des Mannes, die Initialen darin mit Bewley und Drapers Wäschetusche (die ihren nämlich), wenn sie ihn wirklich liebten, soll das heißen. Liebst du mich, liebst du auch mein dreckiges Hemd. Trotzdem, gerade jetzt, wo er wie auf Kohlen saß, wünschte er der Frau Entfernung mehr denn ihre