Un jour, je serai Roi

dans ce dortoir, sous les ordres de Ravort, un « grand » de neuf ans, chef de bande et tyran du second étage.
    La nuit même, le fouet fut donné en silence, Ravort frappait et ses sbires dressaient le pouce à chaque coup. Un murmure s’échappa une fois de la bouche de Darçon. La sanction tomba. Une treizième brûlure lui martyrisa le dos.

    Aujourd’hui, Delaforge songe à mourir. Voilà un mois qu’il est au collège et sa vie va de mal en pis. Ravort, le maudit Ravort, ne le supporte pas et Toussaint ne comprend pas pourquoi. Il se tait, fait le dos rond, n’est jamais monté sur la chaise du réfectoire pour lire ; d’ailleurs, il ne pourrait pas. Il connaît à peine ses lettres et bafouille les syllabes quand on l’interroge. Il n’est ni le premier ni le dernier au lit, mange peu, ne se plaint jamais si on lui arrache des mains son morceau de pain. Et c’est peut-être pour cela que Ravort a décidé de lui « faire la peau ». Delaforge est l’exemple du faible et du soumis.
    — Puisque tu n’es pas enragé, je t’apprendrai à le devenir…
    Ce matin, Ravort l’a menacé, entouré de son clan qui ricanait, le provoquait et a fini par l’amener près de l’escalier. L’équilibre s’est rompu, une marche a fui sous son pied. Toussaint roule dans l’escalier, se cogne sur l’arête coupante du granit et finit dans les pieds de Paul Calmés, le préfet de discipline. L’homme ne l’aide pas à se relever. Il l’observe, mains croisées sur la ceinture de sa soutane.
    — On vous a poussé ?
    — Non, j’ai… j’ai glissé.
    — Cessez de vous rendre intéressant. Essuyez votre visage…
    Delaforge passe son coude sur le front. Une matière humide et sombre se noie dans le méchant tissu de sa veste. C’est du sang. Sa plaie s’est rouverte.
    Calmés, indifférent, a tourné le dos. Ravort et sa troupe descendent quatre à quatre et se jettent sur l’innocent.
    — Tu as parlé au préfet ! Tu lui as dit qu’on t’avait touché !
    À quoi bon se défendre ? Delaforge a compris que son cas est jugé. Cette nuit, il aura droit au fouet puisque sa place se situe en bas.

    Ce n’est pas de souffrir qui le désespère, mais d’attendre que la sanction tombe. Tout le jour, il croise les regards des autres qui connaissent son sort. Il y a les lâches qui, pour ne pas déplaire à Ravort, se joignent à son camp, ricanent nerveusement puisqu’ils ont échappé – pour un jour, une nuit – à son arbitraire. Puis viennent les soumis, ceux qui ont connu le fouet, ou les indifférents. Personne ne le secourt. Aucun ne se révolte. Tandis que son régent tente de lui inculquer les mérites de l’algèbre, Toussaint divague, son esprit s’envole. Il passe au-dessus des murs, se glisse dans la chapelle, seul lieu où il trouve une sorte d’apaisement. Il voit la statue de la Vierge Marie, et sans deviner qu’il s’agit du prénom de sa mère, songe à elle. Elle lui manque, et c’est peut-être la première fois. Qui était-elle ? Quel était son visage ? Lui ressemble-t-il comme les fils du marquis de La Place, François et Antoine, portraits crachés de leur père ? Un jour, en questionnant Berthe, la cuisinière du marquis, il lui a arraché une confidence : il aurait été abandonné par sa mère au bord de la Seine. Si la brave femme dit vrai, si elle n’a pas menti pour qu’il la laisse en paix, pourquoi cette mère ne l’a-t-elle pas jeté par-dessus un pont tel un bâtard de chien ? C’est bien ainsi qu’on se débarrasse des animaux estropiés, non ? S’était-elle tuée pour avoir eu trop de chagrin et de honte en découvrant ce laideron ?
    — M’écoutez-vous, Delaforge ?
    Le père Boulanger, son régent, pointe sa règle sur Toussaint.
    — Oui, mon père…
    — Nous verrons bien. Je dois m’absenter. Calculez la surface de ce cercle avant mon retour.
    Il se lève. Il sort. Delaforge est seul dans l’étude.

    Est-il temps de rejoindre sa mère ? Car au Ciel, lui répète son confesseur – un vieux jésuite aveugle du lycée que ce handicap a rendu plus humain – tout est parfait, le bossu marche droit, l’aveugle voit et celui qui ne l’était pas n’a que la beauté à contempler. Oui, se tuer afin d’en finir à jamais ? En venant à Montcler, il a compté ses pas et repéré le chemin pour se rendre à la Seine. Et s’y jeter. Retourner d’où il vient. Mais les grilles de Montcler sont surveillées par ce maudit préfet de discipline. Comment