Und kurz ist unser Leben

ineinander
verschlungene Tätowierung aus Ketten und Ankern...» Lewis machte eine
wellenförmige Handbewegung senkrecht nach unten, als zeichne er eine kurvenreiche
Frauengestalt nach.
    «Eine spiralige Involution»,
half Morse milde aus.
    «Ja, und der Typ hier hat die
nicht. Außerdem ist er viel kleiner, höchstens einssechzig bis
einsvierundsechzig. Und ein Leichtgewicht. Zweiundfünfzig oder dreiundfünfzig
Kilo. Höchstens!»
    Morse nickte. «Und er hat eine
andere Haarfarbe und ein Muttermal im Nacken und trägt nicht Repps Sachen und
drei Nummern kleinere Schuhe...»
    «Schon gut. Ich hab ja gar
keinen Orden erwartet.»
    In diesem Moment klopfte Eddie
Andrews, leitender Beamter der Spurensuche, und betrat das Büro. Ungewiss, ob
er sich an Morse oder Lewis wenden sollte, entschloss er sich für Ersteren.
    «Ich schätze, jetzt können wir
ihn wegschaffen, nicht? Dr. Hobson sagt, dass sie hier nicht viel mehr machen
kann.»
    Morse zuckte die Schultern.
«Fragen Sie Sergeant Lewis. Es ist sein Fall.»
    Lewis zeigte sich der Lage
gewachsen. «Ja, transportieren Sie ihn ab. Schönen Dank.»
    Schon im Gehen, entdeckte
Andrews den Fernseher.
    «Hätten Sie was dagegen, wenn
ich mal kurz nachsehe, wie Northamptonshire im Cricket steht?»
    «Wenn Sie ohne diese
Information nicht leben können...», sagte Morse nachsichtig.
    Andrews zappte im Teletext
gerade auf den Sport (Cricket), als die Tür aufflog und ein rotgesichtiger
Chief Superintendent Strange hereinplatzte. Strange war dafür berühmt und
berüchtigt, dass er unbeirrt davon, wie es seine Kollegen im Umgang mit
Untergebenen hielten, hartnäckig auf der Anrede «Chief» bestand.
    «Sie haben mir den
Golfnachmittag vermasselt, Lewis, ist Ihnen das klar?»
    Trotz dieser Formulierung klang
das überraschend friedfertig, aber ehe Lewis etwas sagen konnte, hatte sich
Strange schon an Morse gewandt und fragte in merklich schärferem Ton: «Dürfte
ich erfahren, was Sie hier machen?»
    «Wir können uns die Hand geben,
Sir: Mein Tag ist auch verpfuscht. Ich wollte mir gerade ein bisschen
körperliche Ertüchtigung gönnen...»
    «...nachdem Sie sich, nach
Ihrer Fahne zu urteilen, reichlich schottischen Whisky gegönnt hatten...»
    «...als Lewis anrief und mich
herbat. Und weil er eine so treue Seele ist...»
    «Sie sind also nur gekommen, um
ihm einen Gefallen zu tun?»
    «So könnte man sagen.»
    Andrews trollte sich
unauffällig.
    «Dann will ich Ihnen mal was
erzählen, mein lieber Freund. Wenn Sie hier bleiben, dann nicht, um
irgendjemandem einen Gefallen zu tun, sondern weil Sie diese Ermittlung leiten
werden. Das ist ein Befehl. Aus dem Fall Harrison konnten Sie sich allenfalls
noch rauswinden, dafür hatte ich gerade noch Verständnis...» Die Stimme von
Strange war etwas freundlicher geworden. «...aber hier haben Sie verdammt noch
mal keine Ausrede. Und wenn Sie sich wieder aufs hohe Ross setzen und mit mir
streiten wollen, sehen wir uns am Montagmorgen beim Polizeipräsidenten wieder.»
    «Er ist auf Urlaub», warf Lewis
beherzt ein.
    «Sie halten den Rand, Lewis!
Und der wird aus Ihrer Haut Riemen schneiden, Morse. Also — das wäre geregelt.
Jetzt brauchen Sie nur noch nüchtern zu werden und Ihre Denkmaschine
anzuwerfen.»
    «Ich denke gewöhnlich besser,
wenn...» Aber was Morse über seinen persönlichen Stil der Gehirngymnastik
ausführen wollte, ging verloren, denn jetzt klopfte es erneut, und Dr. Hobson
steckte den hübschen Kopf durch die Tür.
    «Verzeihung, ich wollte nur...»
    «Kommen Sie rein», knurrte
Strange, dessen Hängebacken noch bebten.
    «Nur eine kurze Rückfrage. Wir
haben ihn draußen, und Andrews sagt, wir könnten...»
    «Wer ist es?», fragte Strange.
    «Weiß ich nicht. Ich habe seine
Taschen abgetastet. Keine Brieftasche, keine Kreditkarten...»
    «Aber er ist gut zu erkennen?»
    «Ja, das Gesicht ist in
Ordnung. Nur der Bauch sieht schlimm aus.»
    «Na also! Immerhin können wir
dann auf gute Aufnahmen hoffen.»
    «Die Identifizierung dürfte
ziemlich schnell gehen. Das da war in seiner Hosentasche.»
    Strange betrachtete die weiße
Kreditkartenquittung von Oddbin’s, dem Getränkeshop in der Banbury Road, über
den Kauf einer Kiste Guinness. Darunter stand in blassem Indigo die Nummer der
Visa-Karte.
    «Wer sagt’s denn! Kein Problem
für Sie, Lewis.» Katzenfreundlich lächelnd reichte er dem Sergeant die
Quittung. «Aber passen Sie auf, dass Sie die nicht auch verlieren.»
    Der Hieb schmerzte, aber der
geduldige