Und Rache sollst du nehmen - Thriller

von irgendetwas abprallte, wahrscheinlich von einem Knie. Plötzlich war Leere unter mir, und ich knallte auf den Boden.
    Schotter und Erde an meinen Armen. Die Schritte gingen um mich herum und entfernten sich, das Gaspedal wurde durchgedrückt, schon war der Lieferwagen verschwunden. Ich bewegte mich nicht, denn ich war mir nicht sicher, ob ich wirklich allein war, ob sie mich tatsächlich zurückgelassen hatten, oder ob sie gleich den Rückwärtsgang einlegen würden, um mir den Rest zu geben.
    So lag ich immer noch reglos da, als ich hörte, wie sich abermals schnelle Schritte näherten. Sofort krümmte ich
mich zusammen, gefasst auf einen Fußtritt oder einen Hieb mit dem Baseballschläger. Stattdessen hörte ich Stimmen, junge Stimmen, Kinderstimmen. Echte Glasgow-Kids, richtige Rotzlöffel.
    »Scheiße, Mann, is der tot? Keine Ahnung. Kick ihn doch mal ein bisschen. Nee, lass mal. Haste sie noch alle? Hol lieber deinen großen Bruder. Warum das denn? Scheiße, Mann! Haste diesen Lieferwagen gesehen? Keine Ahnung. Scheiße, Mann!«
    Ich zog mir die Kapuze vom Kopf, was die Kids zu Tode erschreckte. Doch nach gerade mal zwei Sekunden war ihr Selbstvertrauen wiederhergestellt.
    »Alles klar, Chef? Krass, Mann, was geht denn mit dir ab? Was waren das für Typen? Gangster, oder was?«
    Ich rastete aus. Ich musste die Kleinen so schnell wie möglich loswerden, um mich zu orientieren und herauszufinden, was und was nicht mit mir geschehen war. Und was noch mit mir geschehen würde. Also forderte ich sie in aller Deutlichkeit auf, sich zu verpissen. Ich ließ meinem Hass freien Lauf, ich brüllte sie an.
    Typen wie mich kannten die Jungs. Sie zogen sich auf die andere Straßenseite zurück, um den Psycho aus sicherer Entfernung zu verhöhnen.
    »Hey Arschgesicht, was führst du dich so auf? Mann, fick dich doch, du alter Sack! Du bist hier in Possil, das ist unser Gebiet. Fällt vom Laster wie ein Riesenbaby! Du solltest dich verpissen, du alte Fotze, nicht wir. Fick dich ins Knie, Mann!«
    Possil also. Danke auch, Jungs. Ich machte mich auf den Weg die Straße hinunter, auf der Suche nach der
nächsten Bushaltestelle. Das Gejohle der Gang klang mir noch in den Ohren, aber in meinem Kopf wimmelte es bereits von tausend offenen Fragen.
    Jetzt wusste ich, wo ich war, aber nicht, warum ich keine Schläge, Messerstiche oder Schlimmeres abbekommen hatte. Vor allem war mir völlig unklar, warum Kirky seine Mastschweine so plötzlich freigegeben hatte. Am Ende hatte jemand gestanden? Nein, sicher nicht. Zumindest hätte das Geständnis Kirky kaum überzeugt. Gut möglich, dass eines meiner Mitschweine alles zugegeben hatte, um dem Schmerz ein Ende zu bereiten, aber dann hätte Kirkwood nach Details gefragt, die ihm die arme Sau einfach nicht hätte bieten können. Das war es also nicht.
    Erst nachdem ich den 54er-Bus in die Hope Street genommen hatte und in den Pot Still gegangen war, um es mir mit einem doppelten Whisky vor dem Fernseher gemütlich zu machen, wurde mir klar, dass ich mich selbst gerettet hatte. Eine glückliche Fügung nannte man so was wohl.

43
    Fiona Raedale hatte ihre sterbliche Hülle hinter sich gelassen, als sie hinter ihrer Kasse im Tesco saß. Jetzt wusste ich also, wann und wo. Es war kein schöner Anblick gewesen. Ist es eigentlich nie, wenn man die Kontrolle über die Körperfunktionen verliert und an einem qualvollen Krampfanfall verendet, während man in den eigenen Säften ersäuft. Es hätte genauso gut im Budda passieren können, in einem anderen Pub, im Bus oder im Taxi. Im Aufzug des Wohnblocks, wenn er denn mal in Betrieb war, oder ganz gemütlich bei ihr zu Hause. Aber wie es der Zufall so wollte, kollabierte sie Auge in Auge mit drei Tiefkühlgerichten, zwei Tüten Milch, einer Familienpackung Keksen und einer Flasche Bell’s Whisky.
    Am Abend zuvor hatte ich ihren Inhalator durch meine Spezialanfertigung ersetzt. Die mit dem gewissen Etwas. Reines Nikotin ist ein echtes Teufelszeug. Ein Tropfen davon im Blutkreislauf eines durchschnittlichen Erwachsenen, und er ist innerhalb von fünf Minuten tot. Bei einem Nashorn dauert es nur unerheblich länger. Reines Nikotin hat praktisch weder Geschmack noch Farbe und ist absolut, hundertprozentig beschissen tödlich. Einer Schätzung des American National Poison Centre zufolge liegt die tödliche Dosis bei vierzig bis sechzig Milligramm. Eine Zigarette enthält etwa ein Milligramm. Man müsste sich also schon zwei bis
drei Zwanzigerpackungen