Und ubrigens noch was

die Echtes-Menschliches-Persönlichkeitsbild-Eigenschaften der Sirius-Kybernetik-Corporation eingebaut worden waren.
    Trillian wollte die Worte des Spiegels zwar nicht hören, musste aber zugeben, dass er Recht hatte.
    Sie sah alt aus. Uralt, um genau zu sein.
    Das liegt daran, dass ich uralt bin , Zark verdammt. Hundertundfünf Jahre alt. Oder das, was von mir noch übrig ist.
    Der Job als Sub-Etha-Reporterin hatte Tricia McMillan verbraucht, Stück für Stück, bis nur noch Trillian übrig geblieben war, und das nicht nur im übertragenen Sinn. Trillian Astra war immer bereit gewesen, alles für den Sender zu opfern. Ihre Freunde, ihre Familie und diverse Körperteile.
    Den Fuß hatte sie bei den Minenunruhen auf Orion Beta verloren. Siebzig Prozent ihrer Haut waren durch einen plötzlichen Plasmastoß in der ersten Reihe der Carfrax-Gamma-Höhlen versengt worden. Die linke Hand und der Unterarm
waren von der Kette eines Wüstenfahrzeugs in den Dordellischen Kriegen zerquetscht worden, und das rechte Auge hatte sie sich an dem spitzen Stock eines kleinen Wimpels bei einer WangoPango-Teeniebopper-Eisrevue auf Gagrakacka ausgestochen.
    Von der ursprünglichen Tricia McMillan waren nur noch ein Originalhirn (mit frischem Nu-Fluid), ein neu aufpoliertes Auge, zwei Backen (eine am Gesäß, eine im Gesicht), ein paar unbedeutende Knochen und zweieinhalb Liter Menschenblut vorhanden. Bei den anderen drei Litern handelte es sich genaugenommen nicht um Blut, sondern um die Tränenflüssigkeit mehrerer Silberzungenteufel – kleinen Säugetieren aus dem Sternensystem Hastromil. Aufgrund der unglaublichen Nützlichkeit dieser kleinen Wesen, von den klappbaren Silberzungen angefangen bis zu ihren Gehirnwellen, die mit einer Antenne aufgefangen und dazu genutzt werden konnten, Videosignale zu verstärken, wenn man tief unten in einem Loch lebte, wurden sie erbarmungslos ausgebeutet. Dieselben Philosophen, die den Babelfisch als Beweis für die Nichtexistenz Gottes heranziehen, führen die unglückliche (nach ihrem englischen Namen »Silver-Tongued Devils« STD abgekürzte) Spezies als Beweis für die Existenz Satans an. Dass sie sich mit dieser Argumentation selbst in die Parade fuhren, hätte selbst einer elektrifizierten Kartoffel ins Auge fallen können. Aber das interessierte sie natürlich nicht. Als Philosophen liebten sie die Kontroverse.
    Ironischerweise befand Trillian sich auf Hastromil, um über eine Kundgebung zum Schutz der STD zu berichten, als sie von einem Silberzungenteufelfloß überfahren wurde, das, was die Ironie noch einmal steigerte, aus Silberzungenteufelfellen bestand. Diese Ironie wurde schließlich noch dadurch übertrumpft, dass sie eine Silberzungenteufelbluttransfusion erhielt, während sie ein »Schützt die Silberzungenteufel«-T-Shirt
trug. Aus ihrem später verfassten Bericht ging hervor, dass eine lokale Ironie-Überlastung den Tod von elf Empathen (Teilnehmern der Kundgebung) zur Folge hatte. Zwölf, wenn man den Empathen, der als depressiv bekannt war, in die Statistik mit einbezog.
    Trillian strich über die Plastikhaut auf ihrer Wange. Sie war zart, aber etwas zu straff. Der Typ an der Kasse hatte versprochen, dass das Gesicht sich im Lauf der Zeit lockern würde, was aber nicht geschehen war. An schlechten Tagen fand Trillian, dass ihr Gesicht wie ein Schädel aussah, über den man einen Ballon gezogen hatte.
    Ein Geschäftsführer des Senders hatte sie einmal als schlank, dunkelhäutig, humanoid, mit langem, welligem schwarzem Haar, vollen Lippen und einem komischen Stupsnäschen und putzigen braunen Augen beschrieben.
    Das war einmal.
    Heute war einer von den schlechten Tagen.
    Random. Nach all den Jahren.
    Jedes Mal, wenn sie ihre Tochter sah, glaubte sie einen ganzen Katalog von Schuldzuweisungen von ihrer Stirn ablesen zu können.
    Trillian stieß mit der Handfläche gegen den Spiegel.
    Â»Aua! He!«, sagte der Spiegel und setzte sich über die Stummschaltung hinweg.
    Trillian beachtete ihn nicht.
    Sie musste sich zusammenreißen. Sie war einmal die angesehenste Reporterin der Galaxis gewesen, und das war wirklich eine Leistung. Sie würde ihre Schuldgefühle irgendwo in der Magengegend verstauen und wegsperren und gute Arbeit abliefern.
    Trillian zupfte eine Strähne ihres Helms aus frisiertem Haarimitat zurecht, streckte die Brust raus und marschierte