Unnatural History

Maschinen zugunsten „ausgemustert“ worden und Robotersklaven nahmen stattdessen ihren Platz in den industriellen Werkstätten ein.
    Die Tatsache, als „Werkstatt der Welt“ zu gelten, hatte einen hohen Preis. Ganze Landstriche der Britischen Insel waren nunmehr verdorbenes Brachland, dessen Flora und Fauna mutiert oder von den Verunreinigungen der vielen tausenden Fabriken gänzlich zerstört worden war. Während die schrecklich hohe Kindersterblichkeitsrate, Prostitution, Mangelernährung, Cholera und Syphilis das Leben der verarmten Unterklassen zunichte machten, genossen die oberen Zehntausend die Vorzüge des elektrischen Lichtes, der Automobile und jener denkenden Maschinen, die ein Vermächtnis Babbages waren.
    Gerade als Ulysses Messer und Gabel auf dem leer geputzten Teller kreuzte, pochte es erneut an der Tür.
    Auf einen Wink hin trat abermals Nimrod ein.
    »Sir, wenn Sie so weit sind, erwartet Sie eine Kutsche, um Sie in den Inferno Club zu bringen.«
    »Tatsächlich?«, meinte Ulysses. »Schon? Wormwood hat nicht besonders lange dafür gebraucht, herauszufinden, dass ich wieder in der Stadt bin, nicht?«
    »Nein, Sir.«
    »Ich gehe davon aus, dass er eine Einsatzbesprechung abhalten möchte. Da lasse ich ihn wohl besser nicht warten«, sagte Ulysses mit einem Zwinkern und fuhr sich durch das vom Schlaf zerzauste Haar, »so was macht ihn nur reizbar. Ich halte es bestenfalls für eine lästige Pflicht, sich auch nur kurz mit ihm abgeben zu müssen, und wenn er gereizt ist, macht es das noch zehnmal schlimmer. Eine kurze Warnung wäre nett gewesen; vielleicht ein Begrüßungskärtchen mit einem verschnörkelten ›Willkommen zu Hause‹ oder ein Bouquet mit Chrysanthemen.«
     
    Binnen einer halben Stunde hatte Ulysses Quicksilver seine Morgentoilette beendet. Angekleidet und mit seinem Gehstock in der Hand saß er auf dem Rücksitz der stattlichen, wenn auch holpernden Kutsche, war auf dem Weg zum Inferno Club und ertrug geduldig das weltgewandte Geplänkel des Kutschers.
    Die Droschke scherte in den St. James Square ein und hielt vor Nummer 16A, gleich neben dem East India Club mit seiner prunkvollen, von Säulen getragenen Fassade. Nummer 16A wirkte dagegen eher anspruchslos mit seiner Front aus der Regentschaftszeit, die jedoch keineswegs darüber hinwegtäuschte, was hinter den geschlossenen Türen vor sich ging.
    Einigermaßen verstimmt darüber, dass man ihn nicht nur am ersten Tag nach seiner Rückkehr in die Hauptstadt zu solch früher Stunde störte, sondern, dass auch noch die Fahrt nicht im Voraus bezahlt worden war, stapfte Ulysses die Stufen zu der großen Tür aus Palisanderholz empor, während die zweirädrige Droschke qualmend davontuckerte.
    Er klopfte drei Mal mit dem Knauf seines Spazierstocks gegen die Tür.
    Die Tür öffnete sich einen Spalt. Dahinter stand ein gedrungener, livrierter Portier mit dem Gesicht einer kampferprobten Dogge, der trotz des hoch auf seinem Kopf sitzenden Zylinderhutes Ulysses gerade einmal bis zur Schulter reichte. Dank seiner zwergenhaften Größe schätzten viele die Robustheit von Max Grendel, seinerzeit als Kirmesattraktion ›Grendel, der Monstermann - Der stärkste Zwerg der Welt‹ bekannt, falsch ein.
    »Guten Abend, Mr. Quicksilver, Sir«, sagte der Portier mit dem unverwechselbaren Akzent der niederen Stände; ohne jeden Zweifel war er einst inmitten der City von London geboren worden. Er schenkte Ulysses ein breites, zahnloses und daher wenig ansprechendes Lächeln. »Es ist lange her.«
    »Hallo Max, alter Knabe. Wie geht es dir denn so?«
    »Hm, kann nich’ klagen. Beehren Sie uns heute beruflich oder zum Vergnügen, Sir?«
    »Höchstwahrscheinlich beruflich. Bei letzterem würde ich dich um eine Empfehlung bitten, nicht wahr, Max?«
    Der Portier kicherte dreckig. »Da haben Sie recht, Sir. Wenn Sie mir nun bitte hier entlang folgen wollen.«
    Ulysses steckte dem Portier eine halbe Krone zu und durchschritt erneut eine Flügeltür. Oberhalb dieser, direkt in den Türrahmen geschnitzt, prangte Dantes schicksalhafter Ausspruch ›Lasciate ogni speranza voi ch´entrate‹ , was jedoch im italienischen Original unpassend und in dieser Bastion des englischen Charakters deplatziert wirkte.
    Uriah Wormwood hatte in einem von zwei gewaltigen ledernen Armsessel vor dem knisternden Feuer im Quartermain-Raum Platz genommen. Trotz der Jahreszeit und der Nähe zum Feuer wirkte der dürre Mann durchgefroren, die langen Hände und Finger bleich, das