Unser Spiel

erklärt Larry plötzlich, er sei entzückt von mir.
    »Volltreffer, Timbo. Gut gebrüllt. Gratuliere. Stimmt’s, Emm?«
    Mit Emma stimmt überhaupt nichts.
    »Du bist widerlich«, zischt sie mir boshaft direkt ins Gesicht. »Du bist wirklich das allerletzte.« Womit sie meint, daß ich mich zu ihrer großen Erleichterung so schlimm aufgeführt habe, daß ihre Sünden gerechtfertigt sind.
    Und am selben Abend, als sie die große Treppe hinaufsteigt, um wieder an die Schreibmaschine zu gehen: »Du hast überhaupt keine Ahnung, was es heißt, sich für etwas zu engagieren.«
    * **
    Ich hatte mir wieder das Martyrium eines Volkes vorgenommen. Nachhilfe in Geschichte, aber ich las zu schnell, nach Geschichte stand mir nicht der Sinn, auch wenn die Vergangenheit die Gegenwart erklären sollte. Akademische Debatten über die Gründung der Stadt Wladikawkas: Entstand sie auf inguschischem oder ossetischem Gebiet? Hinweise auf die »verzerrten historischen Tatsachen«, die von Parteigängern der ossetischen Sache vorgebracht würden. Schilderung der Tapferkeit, mit der die in den Ebenen lebenden Inguschen im achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert zu den Waffen griffen, um ihre Dörfer zu verteidigen. Schilderung der umstrittenen Region Prigorod, des heiligen Prigorodniy Rajon, der heute der große Zankapfel zwischen Osseten und Inguschen ist. Schilderung der Gegenden, die tatsächlich nicht größer als ein Buchstabe auf der Landkarte sein mochten, die aber, als ihre Bewohner sich erhoben, der Macht des gesamten russischen Imperiums Paroli bieten konnten. Schilderung der Hoffnungen, die der aufdämmernde Sowjetkommunismus entstehen ließ, und wie sich diese Hoffnungen zerschlugen, als die roten Zaren sich als genauso furchtbar erwiesen wie ihre weißen Vorgänger.
    Plötzlich fiel ein Lichtstrahl in meine zeitweilige Enttäuschung, und wieder sprang ich aufgeregt auf die Füße.
    ***
    Dicht an die Mauer geschoben, stand die alte Schultruhe, die mir als Archiv zum Thema TT diente. Ich nahm einige Aktenordner heraus. In einem befanden sich Observationsberichte, in einem zweiten Notizen zu seinem Charakter, in einem dritten Abhörprotokolle. Mit den Protokollen bewaffnet, eilte ich an den Tisch zurück und nahm die Lektüre wieder auf: nur daß das Martyrium jetzt das von TT ist und ich in der Erinnerung seine gedämpfte – man könnte fast sagen: zivilisierte – Stimme höre, als er und Larry auf ihrem mit Wanzen bestückten Hotelzimmer in Heathrow sitzen und aus Zahnputzbechern Malzwhisky trinken.
    Diese Begegnungen zwischen Larry und TT haben für mich immer etwas Magisches. Nicht nur Larry, sondern auch ich fühle mich TT verwandt. Verbindet uns Larry nicht? Sind wir nicht beide abwechselnd begeistert und entsetzt von ihm, beflügelt und entmutigt, schockiert und bezaubert? Sind wir nicht beide, wenn es um unseren Stand bei unseren Vorgesetzten geht, auf ihn angewiesen? Und empfinde ich, während ich die Abschriften lese oder mir die Bänder anhöre, nicht mit Recht einen gewissen Stolz auf meine maßgebliche Beteiligung an dieser Sache?
    Heathrow ist einer von TTs Lieblingsorten. Dort kann er für halbe Tage Zimmer nehmen, die Hotels wechseln und sich als anonymer Reisender fühlen – dank Larry sind ihm die Lauscher freilich meist voraus. Bei diesem speziellen Treffen hat TT, Larrys späterem Bericht zufolge, ein Bündel verblichener Fotos aus seiner Brieftasche genommen:
     
    Das ist meine Familie, Larry, das ist mein aul [Gratiszugabe des Übersetzers: Dorf], wie es zu Zeiten meines Vaters ausgesehen hat, das ist unser Haus, das noch immer von Osseten bewohnt wird, das ist ihre Wäsche auf der Wäscheleine, die noch mein Vater angebracht hat, hier sind meine Brüder und Schwestern, und das hier ist die Eisenbahn, mit der mein Volk nach Kasachstan deportiert wurde … Auf der Fahrt sind so viele gestorben, daß die Russen den Zug immer wieder anhalten mußten, um sie in Massengräbern zu begraben … und das hier ist die Stelle, wo mein Vater erschossen wurde …
     
    Nach den Fotos zieht TT seinen Diplomatenpaß aus der Tasche und schwenkt ihn vor Larrys Gesicht hin und her. Dazu die wie immer hölzerne Sprache der Abschrift:
     
    Du denkst, ich bin 1946 geboren. Das stimmt nicht. 1946 gilt nur für meine hiesige Tarnung, für mein zweites Ich. Ich wurde 1944 geboren, am Tag der Roten Armee, das ist der 23. Februar. Das ist ein großer Nationalfeiertag in Rußland. Und ich wurde nicht in Tiflis geboren, sondern in