Unser Spiel

Scheinwerfer, zweimal zwei, ein leiserer Motor. Komm allein Jake, riet ich ihm. Mach es mir nicht schwer. Komm mir nicht mit irgendeinem wichtigen anderen. Komm mir nur mit deiner unwichtigen Wenigkeit.
    Merrimans auf Hochglanz polierter Rover holperte durchs Gartentor und die kurze Auffahrt zur Garage hoch. Am Steuer saß Jake Merriman, sonst war niemand an Bord, kein anderer jedweden Geschlechts. Er fuhr in die Garage, er machte die Scheinwerfer aus. Dann gab es eine dieser Pausen, die für alleinstehende Leute in einem gewissen Alter typisch sind: Er blieb hinterm Steuer sitzen und hantierte beim Schein der Innenbeleuchtung mit Dingen, die ich nicht sehen konnte.
    »Bleiben Sie jetzt ganz ruhig, Jake«, sagte ich.
    Ich hatte ihm die Tür aufgemacht und hielt ihm den Revolver dicht an den Kopf.
    »In Ordnung«, sagte er.
    »Stellen Sie die Innenbeleuchtung auf Dauerbetrieb. Geben Sie mir den Wagenschlüssel. Legen Sie die Hände aufs Steuer. Nehmen Sie die Hände nicht vom Steuer weg. Wie schließt man die Garagentür?«
    Er hielt eine Fernbedienung hoch.
    »Zumachen«, sagte ich.
    Die Tür ging zu.
    Ich setzte mich hinter ihn. Ich drückte ihm den Revolver ins Genick, legte ihm den linken Unterarm um den Hals und zog seinen Kopf sachte zu mir hin, bis unsere Wangen sich berührten.
    »Munslow hat mir erzählt, Sie suchen Emma«, sagte ich.
    »So ein verdammter Idiot.«
    »Wo ist sie?«
    »Nirgendwo. Wir suchen auch nach Pettifer, falls Sie das noch nicht bemerkt haben. Ihn haben wir auch nicht gefunden. Und von heute an suchen wir auch nach Ihnen.«
    »Jake, ich mache keine Witze. Ist das klar? Wenn es sein muß, erschieße ich Sie.«
    »Sie brauchen mich nicht zu überreden. Ich mache mit. Ich bin ein Feigling.«
    »Wissen Sie, was ich gestern getan habe Jake? Ich habe einen offenen Brief an den Polizeipräsidenten von Somerset geschrieben und eine Kopie für den Guardian gemacht. In dem Brief beschreibe ich, wie einige von uns bei der Firma auf die Idee gekommen sind, mit Unterstützung von Tschetschejew die russische Botschaft auszunehmen. Ich war so frei, auch Ihren Namen zu erwähnen.«
    »Sie verdammtes Schwein.«
    »Nicht als Rädelsführer, sondern als jemand, bei dem man sich darauf verlassen kann, daß er im richtigen Augenblick ein Auge zudrückt. Ein passiver Verschwörer wie Zorin. Die Briefe werden morgen um neun abgeschickt, es sei denn, ich sage das Zauberwort. Und das sage ich nur, wenn Sie mir sagen, was Sie über Emma wissen.«
    »Ich habe Ihnen alles gesagt, was wir über Emma wissen. Verdammt, ich habe Ihnen sogar eine Akte über Emma gegeben. Sie ist ein Flittchen. Was wollen Sie denn sonst noch wissen?«
    Er war in Schweiß gebadet. Der Schweiß tropfte auf den Lauf meines Revolvers.
    »Ich will den neuesten Stand. Und bitte nennen Sie sie nicht Flittchen Jake. Von mir aus sagen Sie hübsches Mädchen oder so was. Aber nicht Flittchen.«
    »Sie war in Paris. Hat eine Telefonzelle in der Gare du Nord benutzt. Sie haben sie gut ausgebildet.«
    Nicht ich, sondern Larry, dachte ich. »Wann?«
    »Oktober.«
    »Jetzt ist Oktober. Wann im Oktober?«
    »Mitte. Am Zwölften. Was um alles in der Welt haben Sie eigentlich vor? Geben Sie nach. Legen Sie ein Geständnis ab. Kommen Sie nach Hause.«
    »Woher wissen Sie, daß es der Zwölfte war?«
    »Die Amerikaner haben sie mit einem Schuß ins Blaue erwischt.«
    »Die Amerikaner? Was zum Teufel haben die Amerikaner mit der Sache zu tun?«
    »Wir leben im Computerland, mein Lieber. Wir haben ihnen Emmas Stimmfrequenz übermittelt. Sie haben ihre Mitschnitte durchforstet. Und plötzlich hatten sie Ihre heißgeliebte Emma. Sprach mit falschem schottischem Akzent.«
    »Wen hat sie angerufen?«
    »Einen gewissen Philip.«
    An einen Philip konnte ich mich nicht erinnern. »Was hat sie gesagt?«
    »Es gehe ihr gut, sie sei in Stockholm. Das war gelogen. Sie war in Paris. Alle Jungs und Mädchen sollten wissen, daß sie glücklich sei und vorhabe, ihr Leben noch mal von vorne anzufangen. Dürfte ihr wohl gelingen, mit siebenunddreißig Millionen Pfund in der Tasche.«
    »Haben Sie das selbst gehört?«
    »Sie glauben doch nicht, daß ich sie irgendeinem Pickelhering vom CIA überlassen würde?«
    »Den Wortlaut. Was genau hat sie gesagt?«
    »›Ich gehe dorthin zurück, wo ich herkomme. Ich beginne noch einmal von vorn.‹ Worauf unser Philip antwortet: ›Ist gebongt.‹ So spricht man heutzutage in den unteren Klassen. Ist gebongt. Und prost statt danke. Sie