Unser Spiel

für uns umhörte, geschah dies nach einem alterprobten Ritual. Mich verfolgte dann jedesmal die Vision von einem furchtbaren englischen Schattenreich, über das wir armen Spione nur Vermutungen anstellen können: wo Eingeweihte über geheime Computerleitungen Signale austauschen und Geheimabkommen gekündigt werden. Als erstes rief er Miss Pullen herein, eine Frau in grauem Twinset, die stehend und mit versteinertem Gesicht sein Diktat aufnahm. Ansonsten war sie für die Autobiographie zuständig, mit der Ockie eine gespannte Welt zu belehren gedachte.
    »Ach, und stellen Sie bitte diskrete Nachforschungen über eine Gesellschaft namens Teppichhaus an, irgendwo im Norden, ein Mr. May, Aitken M. May«, sagte er mit bekümmert beiläufiger Stimme, nachdem er ihr, um seinen eigentlich Zweck zu verbergen, eine Reihe anderer Aufträge gegeben hatte. »Wir hatten vor etlichen Jahren einmal flüchtigen geschäftlichen Kontakt, aber jetzt sind dort andere Leute am Ruder. Ich brauche Informationen über die Kreditwürdigkeit, Bilanzen, Aktionäre, aktuelle Handelsinteressen, börsenfähiges Kapital, Privatanschriften, private Telefonnummern, das Übliche.«
    Zehn Minuten später kam Miss Pullen mit einem getippten Bogen zurück, und Ockie verzog sich in ein Nebenzimmer, schloß die Tür und führte Telefonate, von denen ich kaum etwas mitbekam.
    »Ihr Mr. May macht zur Zeit Großeinkäufe«, verkündete er, als er zurückkam.
    »Für wen?«
    »Für die Mafia.«
    Ich spielte meine Rolle weiter: »Die italienische Mafia?« rief ich. »Aber, Ockie, die sind doch schon bis an die Zähne bewaffnet!«
    »Sie stellen sich absichtlich dumm. Die russische Mafia. Lesen Sie keine Zeitung?«
    »Aber Rußland hat doch Waffen im Überfluß. Die Armee verkauft das Zeug seit Jahren an jeden, der es haben will.«
    »Es gibt da drüben solche und solche Mafias. Vielleicht sind welche dabei, die etwas Besonderes haben wollen und sich von ihren Nachbarn nicht über die Schulter sehen lassen wollen, wenn sie es kaufen. Vielleicht gibt es welche, die über harte Währung verfügen und bereit sind, für ein bißchen Überlegenheit zu zahlen.« Er studierte Miss Pullens Aufstellung, dann seine Notizen. »Er ist Zwischenhändler, Ihr Mr. May. Ein Gauner. Sollte mich wundern, wenn er mehr als ein einziges Vorführmodell von irgend etwas besitzt.«
    »Aber welche Mafia, Ockie? Es gibt Dutzende.«
    »Mehr weiß ich nicht. Irgendeine Mafia. Als offizieller Kunde wird eine größere Nation genannt, die nicht in Erscheinung zu treten wünscht; als Empfänger der Lieferung ist Jordanien angegeben. Inoffiziell ist es die Mafia, und er steckt bis zum Hals in Schwierigkeiten.«
    »Warum?«
    »Weil das, was er da kauft, ein paar Nummern zu groß für ihn ist, darum. Er ist ein Schrotthändler, sonst gar nichts, ein schmieriger Schrotthändler. Und jetzt verschiebt er plötzlich Stingers, schwere Maschinengewehre, Panzerabwehrraketen, Granatwerfer, Munition bis zum Gehtnichtmehr, Nachtsichtgeräte. Wo er das alles hinbringt, ist eine andere Geschichte. Der eine sagt, in den Norden der Türkei, der andere, nach Georgien. Er ist übergeschnappt. Hat neulich einen Freund von mir im Claridge’s zum Dinner eingeladen, falls Sie’s glauben können. Wundert mich, daß die ihn da reingelassen haben. Hier, bitte. Einem Mann mit vielen Adressen darf man nicht über den Weg trauen.«
    Er schob mir einen Stoß Papiere hin, die ich in meiner Aktentasche verstaute. Dann führte uns Jason ins Speisezimmer, wo wir an dem sechs Meter langen Eichentisch ein Lunch verzehrten und dazu Barleywater tranken, während Ockie Hedges pauschal mit mildem Haß nacheinander über Juden, Schwarze, die gelbe Gefahr und Homosexuelle herzog. Und Tim Cranmer, der hatte bloß sein ewiges Sabberlächeln aufgesetzt und mampfte seinen Fisch, denn genau das hatte er in diesen fünfzehn Jahren immer für Ockie Hedges getan: der Eitelkeit des kleinen Mannes geschmeichelt, seine Beleidigungen wortlos hingenommen, die bigotten Reden ignoriert und im Einsatz für ein sichereres, klügeres England diesem widerwärtigen Gewerbe den Hof gemacht.
    »Von Geburt an minderwertig, so sehe ich das. Untermenschen. Wundert mich, daß ihr die nicht alle erschießen laßt.«
    »Dann wäre keiner mehr übrig, das ist das Problem, Ockie.«
    »Doch, es wären noch welche übrig. Wir. Und mehr ist auch nicht nötig.«
    Und nach dem Lunch mußte ich den Garten bewundern, jedes Blättchen an seinem Platz. Dann die