Unser Spiel

exakt ihrer sonstigen postsowjetischen Politik entspricht. Planvolles Nichtstun ist noch die freundlichste Bezeichnung, die mir dafür einfällt: einfach die Ohren zuhalten und wegsehen, wenn die ethnischen Säuberer mit dem Staubsauger kommen und wiederherstellen, was Politiker Normalität nennen. Anders gesagt, Washington ist alles recht, was Moskau anstellt, solange niemand die Pferde scheu macht. Ende der Politik.«
    »Und was können sich die Inguschen erhoffen?« fragte ich.
    »Absolut gar nichts«, antwortete Simon Dugdale genüßlich. »In Tschetschenien gibt es verdammt große Ölfelder, die allerdings durch laienhafte Ausbeutung völlig versaut sind, aber was soll’s. Erz, Holz, alles, was man so braucht. Außerdem führt da die georgische Militärstraße durch, und die will Moskau freihalten, egal, was Tschetschenen und Inguschen dazu sagen. Und die russische Armee marschiert doch nicht in Tschetschenien ein und läßt Inguschien nebenan als Joker liegen. Scheiße.«
    Er hatte sich die Schürze naß gemacht, und seine Hose hatte auch etwas abgekriegt. Er nahm eine andere Schürze, die freilich noch schmutziger war als die erste, und band sie um. »Und überhaupt«, sagte er anklagend, »wer wäre denn dein Favorit, wenn du der Kreml wärst? Ein Haufen blutrünstiger moslemischer Gebirgsbewohner oder die sowjetisierten, christianisierten, arschkriecherischen Osseten, die täglich um Stalins Rückkehr beten?«
    »Und was würdest du unternehmen, wenn du Bashir wärst?«
    »Bin ich nicht. Hypothetischer Unsinn.«
    Plötzlich redete er zu meiner Überraschung wie Larry, wenn der sich zum Thema modische und unmodische Kriege ausließ. »Als erstes würde ich mir einen dieser grinsenden Washingtoner Lobbyisten mit Plastikfrisur kaufen. Das kostet schon mal eine Million Dollar. Zweitens würde ich mir ein totes Inguschenbaby besorgen, möglichst ein Mädchen, und es in den Hauptnachrichten in den Armen eines heulenden Sprechers zeigen, möglichst männlich und ebenfalls mit Plastikfrisur. Ich würde im Kongreß und bei den Vereinten Nationen Fragen stellen lassen. Und wenn daraufhin wie üblich absolut nichts passiert, würde ich sagen, zum Teufel damit, und dann würde ich, wenn ich noch Geld übrig hätte, mit meiner Familie nach Südfrankreich fahren und den ganzen Mist vergessen. Nein, stimmt nicht. Ich würde allein fahren.«
    »Oder in den Krieg ziehen«, schlug ich vor.
    Er ging in die Hocke und räumte Kochtöpfe in einen stockdunklen Schrank auf Bodenhöhe.
    »Man hat uns auf dich aufmerksam gemacht«, sagte er. »Ich finde, das sollte ich dir sagen. Jeder, der dich sieht, soll die Zentrale informieren.«
    »Und? Machst du’s?« fragte ich.
    »Ich glaube nicht. Du bist Clares Freund, nicht meiner.«
    Ich dachte, er wäre fertig, aber anscheinend hatte er noch viel mehr auf dem Herzen.
    »Ehrlich gesagt, du bist mir ziemlich unsympathisch. Und deine verdammte Firma auch. Ich habe nie ein Wort von dem geglaubt, was ihr, du und deine Leute, mir gesagt habt, es sei denn, ich hatte es zufällig vorher in der Zeitung gelesen. Ich weiß nicht, was du eigentlich suchst, aber ich wäre dir dankbar, wenn du es nicht hier suchen würdest.«
    »Sag mir nur, ob es wahr ist.«
    »Was?«
    »Planen die Inguschen irgendeine große Sache? Könnten sie das überhaupt? Wenn sie die nötigen Waffen hätten?«
    Erst zu spät fragte ich mich, ob er womöglich betrunken war. Anscheinend hatte er die Orientierung verloren. Irrtum. Er redete sich allmählich warm.
    »Wirklich interessante Frage«, stimmte er mit der jungenhaften Begeisterung zu, die er allen Arten von Katastrophen entgegenbrachte. »Nach unseren jüngsten Informationen macht Bashir, offenbar ohne es zu wollen, einen ziemlichen Wirbel. Du könntest da was entdeckt haben.«
    Ich übernahm Emmas Rolle und spielte den Unschuldigen. »Kann denn niemand was dagegen tun?« fragte ich.
    »Doch, sicher. Die Russen. Könnten tun, was sie letztesmal getan haben. Ihnen die Osseten auf den Hals schicken. Ihre Dörfer mit Raketen beschießen. Ihnen die Augen ausstechen. Sie in die Täler verschleppen, in Ghettos zusammentreiben. Deportieren.«
    »Ich meine uns. Die Nato, ohne die Amerikaner. Schließlich gehört das zu Europa. Unser Gebiet.«
    »Etwa so ’ne Nummer wie in Bosnien?« meinte er in dem triumphierenden Ton, mit dem Simon Dugdale jede ausweglose Lage zu feiern pflegte. »Auf russischem Boden? Brillante Idee. Und wo wir schon mal dabei sind, könnten wir uns doch