Unterwelt

konnten, wiederzuverarbeiten, was wir nicht nutzen konnten. Der Müll schob zurück. Er türmte sich auf, breitete sich aus. Und er zwang uns dazu, jene Logik und Unerbittlichkeit zu entwickeln, die systematische Untersuchungen der Wirklichkeit ermöglichte, Wissenschaft, Kunst, Musik, Mathematik.
    Die Sonne ging unter.
    »Glauben Sie das wirklich?« fragte ich.
    »Worauf Sie einen lassen können. Das lehre ich an der UCLA. Ich bringe meine Studenten auf Müllhalden und mache ihnen die Zivilisation klar, in der sie leben. Konsumier oder stirb. Das ist der Auftrag der Kultur. Und alles endet auf der Halde. Wir erzeugen Wahnsinnsmengen an Müll, und dann reagieren wir darauf, nicht nur technologisch, sondern auch im Herzen, im Kopf. Wir lassen zu, daß er uns formt. Daß er unser Denken kontrolliert. Erst kommt der Müll, dann bauen wir ein System auf, um damit fertig zu werden.«
    Die Wolken am Rand nahmen verchromte Konturen an, der hohe Himmel strahlte immer noch in leichtem Mittagsblau. Aber in der Grube wurde es ganz schnell dunkel, das riesige Plastikfutter schlappte im Wind und machte eine gespenstische Musik, gerade außerhalb der natürlichen Wellenfrequenz, und die Oberfläche war jetzt indigoblau, noch ein wenig himmelsstreifig, überspült von abgestuften Schatten und Bewegungen. Wir standen eine Weile da und schauten zu, dann gingen wir zum Wagen zurück. Detwiler saß mitten auf der Rückbank und stichelte herum, daß wir unseren Müll auf heiliges Indianerland kippten. Und daß die Müllcracks als so progressiv galten. Er fand, die Firma wäre genauso schamlos gierig wie jeder traditionelle Betrieb.
    Wir fuhren über eine leere Straße.
    »Verfolgen Sie die Gerüchte, Sims? Dieses Schiff, das ihr da habt.«
    »Nicht mein Bereich.«
    »Kreuzt die Weltmeere und versucht, irgendein Höllenzeugs abzukippen.«
    »Ich gucke weg«, sagte Sims.
    »Gucken Sie hin. Ich hab gehört, es ist auf dem Rückweg nach Amerika.«
    »Dann wissen Sie mehr als wir.« Das sagte Sims gar nicht gerne. »Was wissen wir, Nick?«
    »Wir kommen nicht aus den Sechzigern. Wir kommen aus den Vierzigern und Fünfzigern.«
    »Wir haben unsere Grenzen«, sagte Sims.
    »Wir wissen überhaupt nicht viel.«
    »Wir haben immer Radio gehört«, sagte Sims. »Wir kennen den Lone Ranger und Tonto.«
    »Aus der Vergangenheit«, sagte ich.
    »Die donnernden Hufe des großartigen Pferdes Silver.«
    »Ein stolzer Rappe so schnell wie das Licht.«
    »Da wissen wir Bescheid, Jesse.«
    »Eine Staubwolke.«
    »Und ein Yippieayo, Silver .«
    Und runter mit den Stimmen, für die Baritondramatik der alten Hörspielserie.
    »Ihr Burschen haltet euch wohl für witzig«, sagte Detwiler. »Wetten, ihr kennt den Namen von Tontos Pferd nicht? Na los, Sims. Du kennst das Pferd des weißen Mannes. Warum kennst du das Pferd des Indianers nicht?«
    Ich mochte Detwiler nicht besonders, aber ich hörte ihm gern zu. Sims nicht. Sims wollte ihn wieder in den Schwitzkasten nehmen, und diesmal nicht so brüderlich. Nein, er kannte das Pferd des Indianers nicht, und vielleicht machte ihm das etwas aus.
    Jesse redete weiter.
    »Je gefährlicher der Müll ist, desto heroischer wird er. Verstrahlter Boden. So wie die Indianer dieses Gebiet jetzt verehren, werden wir es im nächsten Jahrhundert als heilig ansehen. Der Plutonium-Nationalpark. Die letzte Heimsuchung der weißen Götter. Touristen mit Atemmasken und Schutzanzügen.«
    Ich fragte: »Und wie hieß nun das Pferd des Indianers?«
    »Scout, kapiert? Ich bin verblüfft und schockiert. Da habt ihr kulturell aber total versagt Jungs. Tontos Pferd. Das müßt ihr doch wissen.«
    Er beugte sich zu uns vor, stichelte weiter.
    »Ein Schiff, das Tausende von Fässern mit Industriemüll geladen hat. Oder CIA-Heroin? Ich kann es selber nicht glauben. Wißt ihr warum? Weil es so leicht zu glauben ist. Wir wären dumm, es nicht zu glauben. Wenn man weiß, was wir wissen.«
    »Und was wissen wir?« fragte Sims.
    Hubschrauber, zehn oder zwölf in Formation, kamen über der Straße direkt auf uns zu, große Truppentransporter, beleuchtet wie manische Engel, und sie zischten mit einem tosenden Windstoß über uns hinweg, der die Luft aus dem Auto sog und uns schlaff und geduckt zurückließ.
    »Daß alles miteinander verbunden ist«, sagte Jesse.
    Nicht daß mir mein vorheriger Job überhaupt nicht gefallen hätte. Ich schrieb vor allem Reden für die Vorstandsvorsitzenden, rotbackige, weißhaarige Burschen mit großen, verwüsteten