Unterwelt

Elektronikoffizier. Wir sind tote Männer in der Luft.
    Ich dachte Herr Gott Jesus. Ich schwöre bei Gott, ich dachte, das wäre der Himmel. Schweiß läuft mir übers Gesicht, aus den elektronischen Sicherungen kommt Rauch, und die Detonation schleudert uns Tausende Meter in die Höhe, nichts zu machen.
    Ich dachte, ich fliege direkt durchs Jüngste Gericht hindurch, die prallen Nylonbrüste irgendeiner Frau voll im Gesicht.
    Und als die Druckwelle zuschlug, wurden wir nochmal sechshundert Meter hochgeboxt, dieses riesentonnenschwere Flugzeug war wie ein Blatt an einem windigen Abend.
    Und ich sah immer wieder die fliegenden Toten durch meine geschlossenen Augen, Skelettmänner, knee hone connected to the thigh bone, ich höre das Wort Gottes in diesem Gospelsong.
    Und ich dachte, durch einen schwarzen Mann wäre nicht so leicht hindurchzugucken. Aber ich konnte durch meine Haut bis auf die Knochen sehen. Dieser Blitz ist zu hell für rassenmäßige Nettigkeiten.
    Alle gleich vor Gottes Augen, laß dir das 'ne Lehre sein.
    Und der Sanitäter mit dem raushängenden Faden, die Hand an dem Teebeutelschildchen, damit er es nicht verschluckt, und ich kann die Röntgenplatte durch Haut, Knochen, Rippen und wasnichtalles erkennen, und sie leuchtet wie ein Sonnenaufgang in der Wüste.
    Als es ungefährlich ist, das Kissen wegzunehmen und die Augen aufzuschlagen, schlägt Louis die Augen auf und legt das Kissen weg und geht durch bis ins Cockpit und hilft dem Kopiloten dabei, die Thermovorhänge abzunehmen, und da ist sie, lebendig und weiß über ihnen, die Pilzwolke, und sie kocht und plappert und knistert wie eine verdammte Monstervision.
    Meine Augen wurden riesengroß und blieben so und gehen seitdem nie mehr richtig zu. Weil ich gesehen hab, was ich gesehen hab. Dieses Ding, so groß und breit und hoch über uns. Und es knallte und keuchte wie nichts auf Erden. Und wir flogen direkt an dem Stiel vorbei, und da rauscht und faucht und plappert es und schiebt die Wolke nach oben in die Stratosphäre hinauf.
    Thigh bone connected to the hip bone.
    In wenigen Jahren verlor ich meine Handschrift. Kann nicht mal meinen Namen ohne Wackler und Hüpfer schreiben. Ich pinkle inzwischen in Zeitlupe. Und mein linkes Auge sieht Sachen, die zu meinem rechten gehören.
    Und das war die Ballade von Louis Bakey, die tausend Fliegern in windumheulten Stützpunkten während der kurzen Tage und der langen Jahre ständiger Alarmbereitschaft im dunklen, stoischen Herzen der Winter des Kalten Krieges erzählt wurde.
    »Ausgebombt«, sagte Louis sanft.
    Doch der böse, schneidende Spaß war für Chuckie raus. Er wollte nicht noch mehr Vietcong töten. Und er entwickelte eine merkwürdige Fürsorge für die Landschaft der Gegend. Er war es leid, den Wald zu töten, die Bäume des Waldes, die Vögel, die in den Bäumen leben, die Insekten, die sich ihr ganzes Karmaleben lang in die Flügelfedern der Vögel schmiegen.
    Das Flugzeug ruckte in eine enge Kurve.
    »Louisman, wachst du manchmal mitten in der Nacht auf?«
    »Fang bloß nicht damit an.«
    »Und denkst, es muß doch eine produktivere Art geben, sein Leben zu verbringen.«
    »Das denken doch die da unten.«
    »Als Bomben auf Leute abzuwerfen, die nie ein böses Wort zu dir gesagt haben.«
    »Leben in Tunneln. Ich sag dir mal, was die denken. Sie leben in Tunneln, die sie in die Erde graben, und wir sitzen in einem Big Ugly Fat Fuck und donnern auf sie runter, was das Zeug hält. Und sie denken, es muß doch eine produktivere Art geben.«
    In letzter Zeit hat Chuckie öfters bei diesen Routineflügen Schleudersitzphantasien gehabt. Überprüf die Beinschützer und Knöchelriemen, zieh den Abzugring und bumm. Er würde nach unten und draußen und in den rauchenden Himmel gefeuert. Um, in der spielerischen Kinoversion, über dem Golden Gate Park einzuschweben, wo eine miniberockte Blondine namens Sally den Kopf aus einem Buch von Frantz Fanon oder vielleicht Herbert Marcuse hebt, zwei Autoren, die Chuckie nur unter größten Schwierigkeiten im Kaufhaus des Stützpunkts finden konnte, und einen gepunkteten Fallschirm erkennt, der Richtung Baumwipfel fällt.
    Nein, er war nie ein Fan gewesen, aber es war ein angenehmes Gefühl, den Baseball um sich zu haben – ja, angenehm, zerkloppt, genäht, männlich und alt, ein Stück persönliche Geschichte, das ihm wesentlich mehr bedeutete als alle Spielchroniken zusammen.
    Das Flugzeug nahm wieder Kurs auf Guam, aber er dachte jetzt an Grönland, den