Vermiss mein nicht

Titel: Vermiss mein nicht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Cecelia Ahern

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gehört?«
    Er blieb hinter mir stehen, und ich drehte mich zu ihm um. »Man sagt, Sie wissen eine ganze Menge«, meinte er mysteriös.
    »Ach ja?«
    »Ach ja«, wiederholte er, ohne stehen zu bleiben. Als er den Kreis vollendet hatte, schlug er erneut die Arme übereinander, und seine blauen Augen funkelten. Er war genau so, wie seine stolze Mutter ihn beschrieben hatte. »Man sagt, Sie sind die Wahrsagerin von hier.«
    »Wer ist denn
man
?«, wollte ich wissen.
    »Die …« Er hielt inne und sah sich um, ob jemand lauschte, dann sagte er mit leiser Stimme: »Die Leute vom Vorsprechen, Ihr Ensemble.«
    »Ach die.«
    »Ja, die.« Er nickte und machte große Augen. »Wir haben viel gemeinsam«, meinte er, wieder höchst kryptisch.
    »Ach ja?«
    »Ach ja«, wiederholte er erneut. »Sie – also die Leute, die für das Theaterstück vorgesprochen haben«, fuhr er leise fort, nachdem er sich abermals argwöhnisch umgesehen hatte, »sie sagen, wenn man was wissen möchte, muss man nur zu Ihnen gehen.«
    »Vielleicht weiß ich ja tatsächlich das eine oder andere«, erwiderte ich achselzuckend.
    »Tja, und ich bin derjenige, zu dem man gehen muss, wenn man etwas haben will.«
    »Genau deshalb bin ich hier«, erwiderte ich lächelnd.
    Sofort wurde er ernst. Dachte ich jedenfalls. »Was denn nun? Sie sind hier, weil Sie etwas haben wollen oder weil Sie mir etwas mitteilen wollen?«
    Ich dachte kurz über die Frage nach, ließ sie aber unbeantwortet und sagte nur: »Wollen Sie mich nicht reinlassen?«
    »Selbstverständlich«, versicherte er, jetzt ganz natürlich. »Ich bin Bobby.« Er streckte mir die Hand entgegen. »Aber das wussten Sie ja bereits.«
    »Stimmt. Ich bin Sandy Shortt.« Ich nahm seine Hand und schüttelte sie. Sie fühlte sich schlapp an, und als ich ihn ansah, war er ganz blass geworden.
    »Sandy
Shortt
?«, hakte er nach.
    »Ja«, antwortete ich, und mein Herz begann nervös zu pochen. »Was ist daran auszusetzen?«
    »Sandy Shortt aus Leitrim in Irland?«
    Ich ließ seine Hand los und schluckte. Schweigen. Ich brauchte anscheinend nichts zu sagen, denn Bobby packte mich am Arm und zog mich ins Fundbüro. »Ich hab Sie schon erwartet«, sagte er mit einem erneuten argwöhnischen Blick über die Schulter.
    Dann schloss er die Ladentür hinter uns ab.

Dreißig
    Die Leeson Street, die von Stephen’s Green wegführt, ist eine hübsche, von größtenteils gut erhaltenen georgianischen Häusern gesäumte Straße. Die Gebäude, einst prächtige Villen für Aristokraten, beherbergen jetzt meist Geschäftsunternehmen: Hotels, Büros, Arztpraxen und im Keller Dublins »Strip«, eine Kette florierender Nachtclubs.
    Die Messingplakette neben der majestätischen schwarzen Tür trug die Aufschrift »Scathach House«. Langsam stieg Jack die sieben Steinstufen hinauf und wollte gerade nach dem Messingtürklopfer in Form eines Löwenkopfs mit einem Ring zwischen den Zähnen greifen, als er rechts von der hübschen alten Tür eine Reihe hässlicher moderner Klingeln entdeckte. Dr. Burtons Praxis lag im ersten Stock, im Erdgeschoss war eine Werbeagentur, ganz oben eine Anwaltskanzlei. Als der Türöffner schnurrte, trat Jack ein, stieg die Treppe hinauf und setzte sich in den leeren Warteraum der Praxis. Die Frau am Empfang lächelte ihn an, und er hätte am liebsten geschrien: »Mit mir ist alles in Ordnung! Ich bin nur hier, weil ich Ermittlungen anstellen muss!«
    Aber stattdessen erwiderte er nur stumm das Lächeln.
    Auf dem Tisch stapelten sich Zeitschriften, einige ein paar Monate, andere über ein Jahr alt. Er nahm eine davon in die Hand, blätterte lustlos darin herum und landete schließlich bei einem Artikel über eine Königsfamilie irgendwo in einem obskuren Land, die auf Betten, Sofas, Küchentischen und Klavieren in ihren Lieblingszimmern und auf dem Rasen vor dem Haus posierte. Dann ging die Tür zu Dr. Burtons Sprechzimmer auf, und Jack legte die Zeitschrift schnell weg.
    Dr. Burton war jünger, als Jack ihn sich vorgestellt hatte, Mitte bis Ende vierzig, mit einem gepflegten, hellbraunen, mit Silber durchsetzten Bart. Außerdem hatte er durchdringende blaue Augen, war schätzungsweise knapp einsachtzig und trug Jeans zu einem hellbraunen Cordjackett.
    »Jack Ruttle?«, fragte er und sah Jack an.
    »Ja«, antwortete dieser und stand auf. An der Tür schüttelten sie sich die Hände, und Jack betrat das Sprechzimmer, musste aber erneut gegen den Impuls ankämpfen, erst einmal unmissverständlich