Warme Welten und Andere

Telefonapparat im Raum hüpfte aus Sympathie in die Luft.
    »Heißt das, daß noch mehr Nachgebühren fällig sind?« fragte Filomena.
    »Nein, jemand ruft mich.« Der Fremdling schüttelte den Kopf und drückte auf eine Stelle des Trapezakts. Ein antennenähnliches Etwas sprang hervor.
    »Galaktische Zentrale«, sagte RT schwer atmend. »Jetzt erstattest du Bericht, stimmt’s? Warte…«
    »Aber das kommt von hier.« Der Fremdling spähte angestrengt. »Zweiundvierzig Nord… äh… fünfundsiebzig West.«
    »Ist das nicht New York City?« fragte Greg, die stets wußte, wo was war.
    »Willst du sagen – willst du etwa sagen, ihr wärt auch in New York gelandet?« protestierte RT. »Aber du bist der erste, nicht wahr? Sag, daß du der erste bist! – Oh!« Er verstummte, als das Trapezakt eine Blase in den Raum hochwarf, die zu einer runden, senkrecht stehenden Linse erblühte.
    »Oooh, aah«, riefen alle.
    »Die Hardware«, seufzte RT, sich über die Schulter des Fremdlings beugend. »Die echten Meister.«
    Der Fremdling fummelte am unteren Rand des Schirms herum, das Telefon hüpfte und klingelte mitfühlend. Der Schirm wurde undurchsichtig, dann erschien ein Fluß schwarzweißer Wellen und schließlich trat das Bild einer Frau hervor, die auf WNET grimmig irgendwelche Nahrungsmittel malträtierte.
    »Falsche Nummer.«
    »Das New Yorker Fernsprechsystem ist im Eimer.« RT beugte sich weiter vor, um die Finger des Fremdlings zu beobachten. Diesmal erschien auf dem Schirm eine Nahaufnahme von etwas, das groß war und blaß und schneckenhaft.
    »Oh, mei«, keuchte Filomena.
    »Wo ist sein Kopf?« fragte Greg.
    Das Ding auf dem Schirm hob mit einiger Anstrengung ein Glied hoch und begann, mit einem Instrument auf sich selbstloszugehen. Über einer seiner Körperwölbungen konnten sie eine Inschrift sehen: ›Erdnußbutter für Gott.‹
    »Das ist kein Fremdling!« rülpste RT. »Das ist mein Vater in White Plains, der gerade seine Zehennägel schneidet. Oh, stell das ab, Schnitt, Schnitt!«
    »Du solltest dich nicht so auf ihn lehnen, das Ding nimmt deine Vibration auf«, sagte Filomena.
    Beim nächsten Versuch entstand ein Bild in leuchtenden Farben: ein persimonenrotes Management-Interieur mit einem teuflisch glatt-gepflegten älteren Herrn, der auf einem thronartigen Stuhl saß und seine Hände auf die Knie drückte. Er blickte sich um, und sein Gesicht erhellte sich in ehrlicher Freude.
    »FremplVaxt? Asimplaxco?« strahlte er.
    »Ulngh. Entschuldigung«, sagte ihr Fremdling zögernd. »Ich glaube nicht.«
    »Oh, verzeihen Sie mir, ich dachte, Sie wären einer meiner Kunden. Hören Sie, Sie sind nicht zufällig ein Anaerobe?«
    »Nun, ich habe meine Sachen noch nicht ausgepackt.«
    »Ja, ja, immer irgendein Problem.« Die herzliche Person verschränkte ihre Arme hinter der Stuhllehne. »Es wäre wirklich schön, wenn sich herausstellte, daß Sie einer sind, ich würde Ihnen liebend gern alles zeigen hier. Würden Sie es für möglich halten, daß sich in kaum zwanzig Jahren hier eineIdeal-Ökologie entwickelt haben wird?« Fröhlich neigte er den Kopf auf eine Seite. »Wenn ich mich nicht zwingen würde, konservativ zu sein, würde ich sagen, zehn Jahre; eines Tages werden wir praktisch überhaupt keine Filter mehr brauchen. Ich habe mir selbst eines der herrlichsten Grundstücke gesichert, genau auf Aex voraussichtlichen Hochschleimlinie. Na und, wie geht’s denn so?« Er neigte den Kopf auf die andere Seite und betrachtete sie. »Sie haben sich doch nicht auf eigene Faust umgesehen, hoffe ich?«
    »Nein, nein«, sagte ihr Fremdling.
    »Sie haben sich mit den Einheimischen eingelassen«, kicherte der andere, mit schlackerndem Finger auf sie deutend. Sie konnten erkennen, daß sein Mund unten in seinem Hals war, wo sein Kinn hätte sein sollen. » Tut-tut-tut. Ein wohlgemeintes Wort, alles auf dieser Seite jenseits des Zwanzigsten haben wir sicher im Griff. Nordamerika. Das Beste vom Besten. Es sei denn, Sie wären aquatisch.« Er ließ seine Bockszähne schnackeln, grinste wie verrückt. »Und Sie haben nicht irgendwelche törichten Absichten in bezug auf den Planeten, nein, nein, nein.« Eines seiner Beine stampfte nervös den Boden. »Es war mir eine Freude, eine echte Freude. Ich muß jetzt Schluß machen, ich höre meine Kunden.« Er twiddelte mit den Fingern, ta-ta, und der Schirm war wieder leer.
    Im Kellerpartyzimmer herrschte Schweigen.
    »Anaerobisch heißt, sie brauchen keinen Sauerstoff«, sagte Greg