Warme Welten und Andere

in ziemlich großer Eile gepackt«, sagte der Fremde, als wolle er sich entschuldigen.
    »Hol es, hol es!« drängte RT.
    Widerstrebend machte der Fremdling einen Arm frei. Es war ein delikater Augenblick. »Schaut mir nicht zu.«
    Als sie wieder zu ihm hinschauten, war das Ding in seiner Hand. Ein trapezaktisches Flechtwerk; es funkelte.
    »Mach’s auf!« keuchte RT. »Willst du es denn nicht aufmachen?«
    »Es ist so klein«, sagte Greg.
    »Es ist nur zum Teil in dieser Dimension«, erklärte RT. »Zeitunabhängige Kreiselwellen. Magnon-Abstimmung.« Der Fremdling warf ihm bewundernde Blicke zu.
    »Mach’s auf!«
    Aber der Fremdling hielt es weiterhin nur sehr vorsichtig in der Hand; es schien ihn zu verstören. »Ich brauche jetzt eigentlich nichts«, sagte er. »Später. Wir haben Zeit.« Er steckte das Ding in seine Tasche, lachte und umarmte die Mädchen, »Ich fühl mich so… so… Ja! Machen wir noch ein paar einheimische Sachen.«
    »Wir könnten essen gehen«, sagte Barlow.
    Also setzten sie sich wieder in den Toyota und fuhren zu Howard Johnson am Flußufer. Aus dem Howard-Johnson-Muzak tönte es: Unerklärlicher elektromagnetischer Feldzusammenbruch blah-blah Fort Myer.
    Der Fremdling aß drei Doppeldecker und eine Papierserviette und küßte Greg. Vegetarier war er nicht. Die Stimme aus dem Muzak sagte Nationalgarde und warnte davor, auf den Schneekatastrophenspuren der Fahrbahnen zu parken. Greg wollte dem Fremdling aus dem Musikalischen Menü wenigstens die Beatles servieren, heraus kam aber Don Quichotte in weißem Lärm. RT schwatzte von Minderheiten. Filomena erklärte dem Fremdling, daß er mit Barlow und RT katabolisieren müsse, anstatt mit ihr und Greg. Glücklich ging er mit den beiden, und nachdem er den Wasserdruck angepaßt hatte, verglichen sie alles. Im Howard Johnson war es um diese Zeit leer.
    »Eine vollkommen kranke Gesellschaft«, sagte RT, als sie wieder am Tisch waren. »Man weiß kaum, womit man beginnen soll. Was ist das Schlimmste, das Allerschlimmste? Was ist dein Eindruck?« fragte er den Fremdling. »Unser Bereich maximaler sozialer Entropie?«
    »Wie heißt du eigentlich?« fragte Filomena.
    Der Fremdling dachte darüber nach, wobei er einen tch-tchtch- Laut von sich gab. Bevor er nicht sein Gepäck geöffnet hatte, konnte er das wirklich nicht wissen.
    »Binärgruppen«, interpretierte RT. »Natürlich trägt jeder eine Index-Nummer. Wir könnten sie gar nicht aussprechen.« Der Fremdling bewunderte ihn noch ein bißchen mehr und drückte Filomena und Greg an sich. RT fing an, ihm über Verhaltensverfall zu erzählen. Barlows Augen waren geschlossen.
    Als sie fanden, es sei an der Zeit aufzubrechen, gab der Fremdling einen jammernden Ton von sich und setzte sich wieder nieder. »Das Soma«, erklärte er. »Ich scheine aufgeschwollen zu sein.«
    »Na, dann schwell ab«, sagte RT. »Du hast die Dinge doch im Griff.«
    Sie sahen, wie seine Nase schrumpfte und wieder schwoll, und dann seine Ohren.
    »Es scheint nicht zu funktionieren«, meldete er. »Mein Schneider hat gesagt, es könnte Probleme geben.«
    »Denk an Quadratwurzeln«, dirigierte RT. »Kubikwurzeln. Intragalaktische Koordinaten. Höhere Primzahlen.«
    Der Fremdling runzelte die Stirn und gab sich Mühe. Dann schüttelte er den Kopf. »Gibt es keine bessere Methode?«
    Filomena ließ einen weichen Ton hören.
    Barlow öffnete seine Augen. »Da hast du’s ja«, sagte er.
    Und da hatten sie’s.
    »Dies. Ist. Ein. Kosmischer. Augenblick«, verkündete RT. »Oh. O mein Gott. Ihr weiblichen Personen habt eine ungeheure Verantwortung. Seid ihr euch dessen wahrhaft, existentiell bewußt?«
    Filomena hatte sich an den Fremdling geschmiegt, ihre Nase in seinem Ohr.
    »Raus!« sagte Barlow. »Raus!«
    Als sie den Toyota erreichten, sagte Gregs Radio Hippie-Treffpunkte in Georgetown klapper-klapper mit allen Mitteln durchgeführt. Die M-Street war gesperrt.
    »Meine Tante ist in Costa Rica auf einer WHO-Konferenz«, sagte Greg. »Ich gieße ihre Veilchen. Sie wohnt in Bethesda.«
    Der Toyota flitzte nordwärts, über die Chain Bridge und dann durch die Seven Locks Road.
    »Oh, oh«, ächzte RT. »Schmalztriefender Kitsch. Afrikanische Veilchen. Beleuchtete Springbrunnen. Hausnummern vom Kunstschmied. Schande, Schande!« Er legte seine Hand dem Fremdling auf die Schulter. »Wir sind nicht wirklich so. Schau nicht hin!« flehte er.
    Als sie in den Kellerpartyraum im Haus von Gregs Tante einfielen, fanden sie die Rolläden