Warte, Bald Ruhest Auch Du: Mitchell& Markbys Dritter Fall

landete. Alwyn schien nicht überrascht und kraulte dem kleinen Hund die Ohren.
    »Alte Freunde«, sagte Meredith lächelnd. Alwyn warf ihr ganz unerwartet ein scheues Lächeln zu und schaute dann hastig weg.
    »Warum bringen Sie Ihren Hund nicht mit?« fragte sie. Sie sah den Ausdruck leichten Erstaunens in seinem Gesicht und beantwortete ihre Frage selbst, noch bevor er es tun konnte:
    »Ich weiß, Arbeitshund.«
    »Whisky mag keine Menschenmengen«, sagte Alwyn.
    »Ist es gewohnt, auf den Feldern zu sein. Wie ich«, fügte er hinzu.
    »Hier ist es wirklich sehr eng«, stellte sie fest.
    »War früher nicht so, damals, bevor sie angefangen haben zu bauen. An manchen Abenden war ich der einzige Gast.«
    »Nichts wird hier jemals wieder so sein wie früher«, sagte Markby düster.
    »Nicht, seit man angefangen hat, die Landschaft mit Ziegelsteinen zuzumauern.«
    »Erklären Sie ihm bitte«, sagte Steve zu Meredith und zeigte mit seinem Bierglas auf Markby,
    »daß er eine vorsintflutliche Trantüte ist und es Zeit wird, daß er anfängt modern zu denken.«
    »Warum ich?«
    »Weil ich es ihm schon gesagt habe und er nicht auf mich hört. Vielleicht hört er auf Sie.«
    »Das bezweifle ich«, sagte Meredith.
    »Jetzt hört ihr beide mal mir zu«, sagte Markby bockig.
    »Für mich ist es kein Segen, wenn man noch mehr gutes Bauernland für noch mehr Häuser aufwühlt, Hecken niederreißt, den Tieren ihren Lebensraum nimmt, Wildblumen vernichtet, die gesamte Ökologie dieses ganzen Gebietes auf den Kopf stellt.« Er wandte sich an Alwyn.
    »Was sagst du dazu?«
    »Ich?« Alwyn zuckte mit den Schultern.
    »Das Land ist so gut wie das, was es hervorbringt. Auf unserem wächst Gras. Ich habe keine Zeit, Blumen zu pflücken.«
    »Wildblumen darf man nicht pflücken«, sagte Meredith.
    »Das ist verboten.«
    »Und warum?« fragte Markby triumphierend.
    »Weil es nur noch wenige Gegenden gibt, in denen sie wachsen. Komm schon, Alwyn – und du auch, Steve. Als Kinder sind wir unten am Fluß stundenlang durch den Wald gestreift. Ich kann mich noch gut erinnern, daß es da im Frühling ganze Teppiche aus blauen Glockenblumen gab und gelbe Schlüsselblumen …«
    »Es sind noch viele Plätze übrig«, sagte der Architekt.
    »Natürlich hat es mir leid getan, daß die Lonely Farm abgerissen wurde. Aber sie war baufällig. Land ist wertvoll. Man kann es nicht einfach brachliegen lassen.« Alwyn beobachtete Steve scharf, horchte, wie es schien, merkwürdig aufmerksam auf jede Silbe. Jetzt wandte er den Blick ab und betrachtete dann gedankenvoll den Hund auf seinem Schoß. Leise sprach er auf das Tier ein, und Patch wedelte so heftig mit seinem Stummelschwänzchen, daß er Alwyn beinahe von den Knien rutschte.
    »O nein!« rief Steve plötzlich stöhnend.
    »Nicht dieser verdammte Hersey! Nicht ausgerechnet an dem Abend, an dem ich ausgehe. Ich weigere mich – weigere mich strikt, ihn zu einem Drink einzuladen.« Eine laute, aggressive Stimme übertönte jetzt alle anderen. Die Menge teilte sich bereitwillig, und Jerry Hersey schritt in seiner ganzen Größe zur Bar. Er war jetzt ein bißchen besser angezogen, aber nicht viel. Er behielt die Mütze auf dem Kopf, und die Augen hinter der Hornbrille hatten noch immer den starren Blick eines Wüterichs.
    »Guten Abend, Jerry«, sagte Steve resigniert. Hersey blieb an ihrem Tisch stehen und blickte finster auf sie hinunter.
    »Soso, Sie stecken also tatsächlich mit den Cops unter einer Decke?« sagte er mürrisch.
    »Plaudern ein bißchen aus der Schule, wie? Und was macht die hier?«
    »Ich trinke etwas, wenn Sie nichts dagegen haben«, sagte Meredith scharf. Sich von Hersey auf der Baustelle beleidigen zu lassen, war eines. Hier war es etwas anderes. Hier zu sein hatte sie unbestreitbar dasselbe Recht wie er.
    »Hab gedacht, daß Sie vielleicht den Holzfußboden aufreißen«, sagte Hersey sarkastisch.
    »Vielleicht hoffen, historisches Kramzeug zu finden. Und noch eine Leiche.« Er wandte seinen bösen Blick Alwyn zu.
    »Guten Abend, Alwyn«, sagte er beinahe höflich. Alwyn nickte.
    »Guten Abend, Jerry. Wie geht’s?«
    »Immer schlechter. Frag ihn.« Herseys schmutziger Finger zeigte auf Steve.
    »Oder ihn.« Der Finger stach nach Markby.
    »Nichts wird fertig.«
    »Ich nehme an, Sie haben noch nichts von Daley gehört?« fragte Markby gelassen.
    »’türlich nicht. Ihre Truppe hat ihn verschreckt. Ein Wunder, daß überhaupt noch jemand bei uns arbeitet.«
    »Ja, das ist es