Weltraumpartisanen 14: Kurier zum Mars

gehalten hatte, wie sich gewisse Taktiken des Guerillakrieges auf moderne Verhältnisse übertragen ließen.
    Damals hatte ich es lediglich von der spaßigen Seite gesehen.
    Pablo Torrente war gebürtiger Indianer vom Stamme der Yaquis, und sein privates Hobby war das Studium und Analysieren altindianischer Kampfweisen.
    In seinem Vortrag hatte er die legendäre Schlacht am Little Big Horn (1876) gewissermaßen in den Raum verlegt – mit dem gleichen, in diesem Falle für ein imaginäres Kampfschiff namens Custer verhängnisvollen Ausgang.
    Als ich ihm mein Problem vortrug, rieb er sich nachdenklich die Schläfen.
    »Sie wollen also wissen, Sir, wo ich, wenn ich Häuptling der FLOBs wäre, den Hinterhalt aufbauen würde?«
    Ich schob ihm die Karte zu.
    »Betrachten Sie sich vorübergehend als Häuptling der FLOBs, Lieutenant. Ihre Aufgabe ist es, die Medusa daran zu hindern, daß sie den Mars erreicht. Sie wissen: auch für Sie geht es auf Leben und Tod. Wo würden Sie zuschlagen?«
    Lieutenant Torrente musterte die Karte. Sein flaches, bronzefarbenes Gesicht blieb ausdruckslos. Schließlich runzelte er die Stirn.
    »Sehen Sie, Sir, als Indianer pflegt man in einem solchen Fall anders zu denken als ein weißer Mann. Man denkt sozusagen um drei Ecken – falls Sie verstehen, was ich meine. Darum weiß ich nicht, ob Sie mit meinem Rat überhaupt etwas anfangen können.«
    Noch einmal schob ich ihm die Karte zu.
    »Also, als Häuptling der FLOBs – was würden Sie tun?«
    Diesmal studierte Lieutenant Torrente die Karte lange und sorgfältig. Schließlich blickte er auf.
    »Nun, Sir: als Häuptling der FLOBs würde ich mir sagen: Großer Büffel, die Medusa hat es eilig, zum Fort Warren zu gelangen. Darum wird sie die Beta-Gamma-Passage wählen. Und genau da wirst du den Hinterhalt errichten.« Ich wollte etwas einwenden, aber Lieutenant Torrente gebot mir mit einer Handbewegung Stillschweigen.
    »Danach freilich würde ich mir sagen, Sir: Großer Büffel, die Medusa ist schlau und gerissen, und sie hat schon so manchen Kriegspfad hinter sich gebracht. Sie wird den Braten riechen und darum den Umweg wählen. Und das bedeutet für dich, daß du sie abpassen mußt, nachdem sie das Beta-Gamma-Feld umrundet hat.«
    Wieder wollte ich Einspruch erheben, und wieder gebot mir Lieutenant Torrente Einhalt.
    »An diesem Punkt der Überlegung freilich, Sir, würde ich mich als Häuptling der FLOBs in die Haut meines Gegners versetzen. Und das ist dann gewissermaßen die dritte Ecke, um die man als Indianer denkt. Ich würde mir sagen: Großer Büffel, gerade weil die Medusa kampferfahren und listenreich ist, wird sie jetzt denken, daß ich denke: Sie hat den Braten gerochen und wählt den Umweg.« Lieutenant Torrentes Zeigefinger stieß herab auf die Beta-Gamma-Passage. »Und so würde ich den Hinterhalt eben doch hier errichten – und tausend zu eins wetten, daß mir die Medusa in die Falle läuft.«
    Ich starrte auf die Karte.
    »So würden Sie als Indianer entscheiden?«
    Ein Hauch von Stolz lag in Lieutenant Torrentes Stimme, als er bestätigte: »Ja, Sir. So würde ich als Indianer entscheiden – und als Häuptling der FLOBs.«
    Mein Entschluß stand fest. Ich wandte mich an Captain Romen, der bislang lediglich zugehört hatte.
    »Captain, wir nehmen eine Kurskorrektur vor.« Captain Romen blickte fragend.
    Ich zögerte. Der Gegner, mit dem wir es zu tun hatten, war mit allen Wassern gewaschen. Ein falscher Schritt meinerseits, und ich führte die Medusa geradewegs in das offene Messer. Ich nahm mich zusammen. Meine Stimme durfte nicht schwanken und zittern.
    (Später einmal sollte es in einem Zeitungsartikel zu dieser Episode heißen: In diesem entscheidenden Augenblick stand der Commander unerschütterlich wie eine Eiche. Dummes Zeug! Ganz abgesehen davon, daß ich nicht stand, sondern saß, war ich ein von tausend Zweifeln geplagter Mensch.)
    »Neuer Kurs: die Beta-Gamma-Passage!«
    »Ave, aye, Sir.« Captain Romens Stimme klang nur halb so ruhig und gefaßt wie meine. »Kurs auf die Beta-Gamma-Passage.«
    Ich spürte: Zum ersten Mal, seitdem wir Seite an Seite flogen, zweifelte er an meinem Verstand. Aber da ich der Commander war und er lediglich der Pilot, gehorchte er.
    Ein Wort der Erklärung mochte nicht schaden: ich gab es ab: »Captain, ich gehe davon aus, daß es höchst unwahrscheinlich ist, auf einen Indianer unter den FLOBs zu stoßen. Die Wahrscheinlichkeit spricht dafür, daß man sie mit den Gehirnen und