Westwind aus Kasachstan

spärlichen Blumen auf, kaute sie genußvoll wieder, stieß ein paar fette Grunzlaute aus und blickte auf die Polizeiwagen, die den Eingang zum Friedhof versperrten. Der Kommandant der Miliz war mittlerweile auch eingetroffen und stand neben Kiwrin im Jeep. »Wir müssen ihn erschießen!« sagte er eindringlich. »Auch wenn er auf einem Grab liegt.«
    »Ich möchte das Problem friedlich lösen«, antwortete Kiwrin.
    »Wollen Sie seine Bilanz hören? Vier zertrümmerte Autos, drei verwüstete Geschäfte, ein vernichtetes Pferdefuhrwerk; der Dachdecker, dessen Ziegelwagen er umgerannt hat, liegt mit einem Nervenschock in der Bäckerei, in die er geflüchtet ist … Genügt das nicht?«
    »Ich will ihn lebend haben!«
    »Um ihn dann zurück zum Schlachthof zu bringen.«
    »Ja.«
    »Michail Sergejewitsch, ob man ihn im Schlachthaus tötet oder jetzt erschießt, es kommt auf das gleiche hinaus: er stirbt!«
    »Es geht hier um das Prinzip! Aber das verstehen Sie nicht.« Nun waren auch der Bauer Slatin W. Markarewitsch und der Schlachthofdirektor Wladimir P. Micharin zum Friedhof gekommen und starrten auf den liegenden Bullen.
    »Ein schönes Stierchen«, sagte Micharin. »Das gibt vorzügliche Bratenstücke und Steaks. Zu schade, sie zu verkaufen. Man sollte sie selber essen.«
    »Redet nicht vom Essen!« rief Kiwrin empört. »Slatin, hol das Tierchen zurück.«
    »Ich?« Slatin hob beschwörend beide Hände. »Was habe ich damit zu tun?«
    »Es ist dein Bulle!«
    »Nicht mehr. Verkauft habe ich ihn. Alles ist jetzt Sache des Käufers.«
    »Ha! Jetzt schiebt er mir das wilde Vieh unter!« schrie Micharin empört. »Hört ihr das? Hört ihr das? Ihr seid alle meine Zeugen: Liefert eine Bestie ab und hängt sie mir an den Hals! Genosse Kiwrin –«
    »Ich bin nicht mehr Genosse!« schrie Kiwrin zurück. »Ich bin aus der Partei ausgetreten! Slatin hat recht: Der Bulle gehört dem Schlachthof. Der hat dafür zu sorgen, daß die öffentliche Sicherheit nicht gefährdet wird! Wladimir Petrowitsch, holen Sie das Tierchen.«
    »Ich?« Micharin umfaßte seinen Kopf mit beiden Händen. »Was verlangen Sie von mir, Michail Sergejewitsch? Ich bin Direktor eines städtischen Betriebes, aber kein Torero! Slatin kennt seinen Bullen am besten. Nur er allein kann ihn weglocken.«
    »Wenn ich nur eine Kuh hätte!« Kiwrin blickte wild um sich.
    »Versuchen will ich's.« Slatin seufzte tief auf. »Am liebsten möchte ich Samson behalten und ihn herzen und küssen. So ein mutiges Stierchen … und soll in die Bratpfanne. Micharin, ich gebe Ihnen die Rubel zurück. Ich nehme Samson wieder mit.«
    »Kein neuer Handel mehr! Und wenn, dann schuldest du mir Geld für die 400 Gramm Wodka, die wir zusammen getrunken haben.«
    »Halsabschneider! Alles Halsabschneider. Die ganze Welt besteht nur noch aus Halsabschneidern!« Slatin ballte die Fäuste. »Aber ich zeig es euch! Kann ich Samson behalten, wenn ich ihn einfange?«
    »Ja!« sagte Kiwrin laut.
    »Nein!« schrie Micharin empört. »Ich bestehe auf diesem herrlichen Stück Fleisch.«
    »So gefühllos kann auch nur ein Schlachter sein!« rief Kiwrin empört.
    »Ich bin Direktor!«
    »Aber mit Blutrühren hast du angefangen!« Kiwrin gab Slatin einen Stoß in den Rücken. »Los! Versuch es! Hol deinen Samson von Zagolows Grab.«
    »Betet für mich«, sagte Slatin dumpf. »Und grüßt meine Familie, wenn mir was passiert.«
    Er zog seine Hose hoch und betrat dann mutig den Friedhof. Der Stier glotzte ihm entgegen, die Polizisten legten die Gewehre an.
    »Mein Tierchen«, sagte Slatin freundlich und lockend. Ganz langsam kam er näher. »Du kennst mich doch. Großgezogen habe ich dich, ein prächtiges Kerlchen bist du geworden. Komm her … komm her … es geschieht dir nichts. Ich lasse dich nicht schlachten. Wir fahren zurück in den Stall, zu der schönen, fetten Weide … einen Haufen Sonnenblumen sollst du bekommen. Komm … komm …«
    Samson ließ Slatin bis auf fünf Meter herankommen, dann sprang er auf, scharrte mit den Hufen, und dicke Erdbrocken flogen durch die Luft.
    »Er gräbt Zagolow aus!« stöhnte Kiwrin.
    Slatin blieb stehen. Er streckte beide Hände aus. Aber Samson hatte andere Gedanken. Er senkte den dicken Kopf, schnaubte laut, scharrte noch einmal eine ganze Erdwolke von Zagolows letzter Stätte und schoß plötzlich vorwärts. Es war ein halber Sprung, der Boden unter Slatin zitterte, als der massige Körper wieder aufprallte. Es war aber auch das Signal für Slatin,