Wimsey 04 - Der Mann mit dem Kuperfingern

Theorie zu haben.»
    «Das habe ich Sie schon öfter sagen hören, Mylord.»
    «Zum Teufel aber auch – Sie wissen das ebensogut wie ich. Was ist an den Theorien des Arztes falsch, Bunter?»
    «Sie möchten von mir die Antwort hören, Mylord, daß er nur die Fakten sieht, die in seine Theorie passen.»
    «Gedankenleser!» rief Lord Peter verbittert.
    «Und daß er sie an die Polizei weitergibt, Mylord.»
    «Pst!» sagte Peter, denn soeben kam der Arzt zurück.
    «Ich habe ihn endlich dazu gebracht, sich hinzulegen», sagte Dr. Hartman, «und jetzt halte ich es für das beste, ihn allein zu lassen.»
    «Wissen Sie was?» sagte Wimsey. «Mir schmeckt diese Idee nicht so recht.»
    «Warum? Fürchten Sie, er könnte sich etwas antun?»
    «Das wäre ein ebenso guter Grund wie jeder andere», sagte Wimsey, «wenn man schon sonst nichts hat, was man in Worte fassen kann. Mein Rat ist jedenfalls, ihn keine Sekunde aus den Augen zu lassen.»
    «Aber wieso? Wenn jemand einen solchen Verlust erlitten hat, ist die Gegenwart anderer Menschen oft nur störend. Er hat mich so sehr gebeten, ihn allein zu lassen.»
    «Dann gehen Sie um Gottes willen sofort wieder zu ihm», sagte Peter.
    «Aber wirklich, Lord Peter», versetzte der Arzt, «ich glaube doch besser zu wissen, was für meinen Patienten am besten ist.»
    «Doktor», erwiderte Wimsey, «es geht hier nicht um Ihren Patienten. Hier ist ein Verbrechen begangen worden.»
    «Ein Verbrechen, das keinerlei Rätsel aufgibt.»
    «Sogar zwanzig Rätsel auf einmal. Erstens: Wann war der Fensterputzer das letzte Mal hier?»
    «Der Fensterputzer?»
    «Wer lüftet des Fensterputzers pechschwarzes Geheimnis?» fuhr Lord Peter in leichtem Ton fort, indem er ein Streichholz an seine Pfeife hielt. «Sie sitzen nichtsahnend in der Badewanne, im Zustand mehr oder weniger unschuldiger Natur, und plötzlich erscheint ein vorwitziges Gesicht am Fenster wie der Geist von Hamilton Tighe, und eine rauhe Stimme, schwebend irgendwo zwischen Himmel und Erde, sagt: ‹Guten Morgen, Sir.› Wohin gehen Fensterputzer zwischen einem Besuch und dem nächsten? Halten sie Winterschlaf, wie die fleißigen Bienen? Oder –?»
    «Wirklich, Lord Peter», sagte der Doktor, «finden Sie nicht, daß Sie ein bißchen zu weit gehen?»
    «Schade, daß Sie es so sehen», antwortete Lord Peter, «aber ich wüßte wirklich gern über den Fensterputzer Bescheid. Sehen Sie mal, wie klar die Scheiben sind.»
    «Er war gestern hier, wenn Sie es genau wissen wollen», sagte Dr. Hartman steif.
    «Wissen Sie das genau?»
    «Er hat die meinen zur gleichen Zeit geputzt.»
    «Hab ich mir doch gedacht», sagte Lord Peter. «Wie es im Liede heißt:
    Ich dacht’ mir’s doch,
es war ein kleiner Fensterputzer.
    In diesem Falle», fuhr er fort, «ist es sogar eine absolute Notwendigkeit, Brotherton keine Sekunde aus den Augen zu lassen. Bunter! Zum Kuckuck, wohin ist der Kerl verschwunden?»
    Die Schlafzimmertür ging auf.

    «Mylord?» Mr. Bunter erschien ebenso unauffällig wieder, wie er sich unauffällig hinausgestohlen hatte, um ein unauffälliges Auge auf den Patienten zu haben.
    «Gut», sagte Wimsey. «Bleiben Sie, wo Sie sind.» Seine Albernheit war verflogen, und er sah jetzt den Arzt an, wie er vor vier Jahren noch einen widerborstigen Untergebenen angesehen haben mochte.
    «Dr. Hartman», sagte er, «hier stimmt etwas nicht. Denken Sie einmal zurück. Wir sprachen gerade über Symptome. Dann kam der Schrei. Danach hörte man eilige Schritte. In welche Richtung rannten diese Schritte? –»
    «Das weiß ich nun wirklich nicht.»
    «Nein? Dabei handelte es sich um ein Symptom, Doktor. Die Schritte geistern mir die ganze Zeit im Unterbewußtsein herum. Jetzt weiß ich auch, warum. Sie liefen aus der Küche.»
    «Und?»
    «Ha! Und dazu der Fensterputzer –»
    «Was soll mit ihm sein?»
    «Könnten Sie schwören, daß es nicht der Fensterputzer war, der die Spuren auf der Fensterbank hinterlassen hat?»
    «Und der Mann, den Brotherton gesehen hat –?»
    «Haben wir schon Ihr Labordach nach seinen Fußspuren untersucht?»
    «Aber die Waffe! Wimsey, das ist doch Wahnsinn! Jemand hat die Waffe mitgenommen.»
    «Ich weiß. Aber fanden Sie die Ränder der Wunde so glatt, daß sie von einem Stilett stammen konnten? Auf mich wirkten sie reichlich gezackt.»
    «Wimsey, worauf wollen Sie hinaus?»
    «In dieser Wohnung hier steckt irgendwo ein Hinweis – und ich kann mich um alles in der Welt nicht mehr daran erinnern.
    Ich habe ihn