Windkämpfer

Fuß hoch in die Luft, als er dicht neben sich das heiser rasselnde Gelächter dreier Ratten hörte.
    »Redet mit sich selbst!«, kicherten sie. »Feltrup der Sonderling! Feltrup der Weise, der sich für etwas Besseres hält! Was sucht er hier draußen am Rand des Nachtdorfs?«
    Feltrup hatte sich wieder gefasst. »Wasser«, log er. »Ganz einfach. Ich suche nur nach Wasser.«
    »›Er sucht nur nach Wasser‹«, äffte ihn eine Ratte gekonnt nach. Wie bei der Hälfte aller Bemerkungen aus einer Rattenschnauze verfolgte der Sprecher keine besondere Absicht damit, aber er brachte die anderen zum Lachen. Es waren nur einfache Schleicher: schwache Ratten, die bei Nacht aus dem Bau vertrieben und erst wieder eingelassen wurden, wenn sie einen Tribut in Form von Futter entrichten konnten. Die Schleicher waren die einzigen Ratten, die die meisten Menschen jemals zu Gesicht bekamen. Die kleinen Tiere waren in ihrer Not gezwungen, sich in Küchen und Ställen oder auf Müllhalden in Lebensgefahr zu begeben. Wenn die Frauen sie sahen, brachen sie in ein Geschrei aus, als sollten sie von einem Tiger zerfleischt werden. Die Männer erzählten sich Lügengeschichten über ihre Größe.
    Feltrup versuchte so schlürfend und schnaufend zu lachen wie die anderen. »Die Ixchel«, sagte er. »Sie kommen jetzt aus ihren Kisten. Habt ihr sie gesehen?«
    »Gesehen«, sagte einer, und die anderen starrten ihn an und warteten. Durchaus möglich, dass sie die Frage nicht verstanden hatten.
    »Ja«, versuchte es Feltrup noch einmal. »Die Ixchel. Die Kriechlinge. Es sind mehr als sonst an Bord – es sind Hunderte. Diesmal sind sie nicht nur Fahrgäste. Diesmal führen sie etwas im Schilde.«
    »Hunderte von Kriechlingen«, murmelte einer der Schleicher gelangweilt.
    »Ja! Sie beobachten die Riesen, sie begeben sich in Gefahr, um sie zu belauschen. Ich sage euch, das ist nicht normal. Ich dachte, ich sehe sie mir einmal an, um Meister Mugstur berichten zu können.«
    Der Name der Oberratte ließ in den Augen der anderen Furcht aufblitzen.
    »Vielleicht habt ihr sie auch bemerkt, Brüder?«, drängte Feltrup, bemühte sich aber, nicht übereifrig zu erscheinen. »Ich würde Meister Mugstur natürlich sagen, dass ihr mir behilflich wart. Da hinten in der Futterkammer dachte ich noch …«
    »Feltrup und seine Geschichten«, unterbrach ihn einer der Schleicher.
    »Ich könnte euch noch eine ganz andere Geschichte erzählen, Brüder, von einem menschlichen Ungeheuer, das bald auf diesem Schiff sein Unwesen treiben wird. Niriviel, der stolze Falke, hat von ihm gesprochen. Aber ihr würdet mir ja doch nicht glauben. Nach allem, was man hört, geht die Reise zu einer Hochzeit, einer Hochzeit, die Frieden stiften soll zwischen den Bauen der Menschen. In Wahrheit jedoch …«
    »Hat er was zu fressen?«, kreischte die Ratte zu seiner Linken, und die beiden anderen wurden plötzlich hellhörig. Futter war das Einzige, was für Ratten wirklich von Interesse war – abgesehen davon, wo sich Feinde befanden, von denen sie gefressen werden könnten.
    Feltrup schüttelte den Kopf. »Leider nein.«
    »Etwas findet sich immer.«
    »Diesmal nicht«, sagte Feltrup. »Seit Einbruch der Dunkelheit habe ich nichts mehr gefressen. Ich bin halb tot vor Hunger.«
    »Warum hast du dann uns nicht nach Futter gefragt, Bruder?«, fragte dieselbe Ratte, und alle drei Schleicher grinsten.
    Weil ihr mich angelogen hättet, dachte Feltrup, aber ihm war klar, dass sie ihn ertappt hatten. Alle Schleicher logen, wenn sie sich im Nachtdorf begegneten, doch das hatte noch keine Ratte – keine normale Ratte – jemals davon abgehalten, nach Futter zu fragen. Wenn er die anderen angebettelt hätte, hätten sie keinen Verdacht geschöpft und ihn unbehelligt ziehen lassen. Jetzt rückten sie näher und beschnupperten seine Pfoten und seine Wangen. Noch ein paar Sekunden, und sie würden seine letzte Mahlzeit riechen. Damit wäre das Gespräch sofort beendet, und sie würden zum Angriff übergehen.
    Er wäre jedem Einzelnen von ihnen – wahrscheinlich auch zweien – mehr als gewachsen. Aber drei waren zu viele. Und wenn er einmal kämpfte, ertrank er in blinder Wut und wurde zu einer grausamen Bestie – zu einem wahren Bruder dieser Kreaturen.
    Feltrup hatte keine andere Wahl. Er schüttelte sich, ein heftiger, den ganzen Körper erfassender Krampf, eine Eigenart von Ratten und Wieseln. Die Schleicher sprangen zurück, und Feltrup spuckte ihnen den Inhalt seiner Backentaschen