Winslow, Don

voll auf, duckt sich in den Wind und spurtet auf den BMW zu.
Zieht mit ihm gleich, ziemlich genau an der geplanten Stelle - auf der langen
Geraden vor der Rechtskurve in Richtung Ozean.
    Der Fahrer bemerkt ihn erst, als er neben ihm ist. Callan sieht, wie der
Fahrer erschrickt und aufs Gas geht. Die Gefahr, wegen Rasens gestoppt zu
werden, zählt nicht mehr, jetzt zählt nur noch die Todesangst. Der BMW schießt
davon.
    Aber nur kurz.
    Wozu haben sie sich eine Harley besorgt? Eine Rennsau, die im Wesentlichen
aus zwei Rädern, Motor und Sattel besteht? Eine Harley lässt sich von so einer
Yuppie-Kutsche nicht abhängen. Erst recht nicht, wenn die Yuppie-Kutsche mit
Millionen Dollar beladen ist.
    Fahren sie hundertvierzig, fährt er auch hundertvierzig.
    Beschleunigen sie auf hundertachtzig, zieht er ohne Mühe mit.
    Weichen sie nach rechts aus, bleibt er dran, weichen sie nach links aus,
bleibt er dran.
    Der BMW erreicht die zweihundert, Callan auch.
    Und nun beherrscht ihn das Adrenalin. Es treibt ihn an wie das Benzin den
Motor. Fahrer und Maschine sind eins, sie fliegen dahin wie im Rausch, dicht
dran am BMW, der nun nach links zieht und ihn rammen will und es beinahe
schafft, Callan muss aus der Spur, bei zweihundert, kommt ins Schleudern, kann
sich gerade noch fangen, ein Sturz bei diesem Tempo würde von ihm nur eine
Blutspur und ein bisschen Hackfleisch übrig lassen. Jetzt hat der BMW zehn
Meter Vorsprung, das hintere Seitenfenster öffnet sich, eine Macio schiebt sich
raus und fängt an zu ballern wie eine Bordkanone.
    Aber wahrscheinlich hat Peaches recht - bei dieser Geschwindigkeit kann
man nicht richtig treffen, und Callan weicht aus, schwenkt nach rechts,
schwenkt nach links, bis die Jungs im BMW einsehen, dass es besser ist, die
Flucht nach vorn anzutreten.
    Sie ziehen mit zweihundertzehn, zweihundertzwanzig davon.
    Da kommt auch die Harley nicht mehr mit.
    Deshalb hat Callan diesen Streckenabschnitt gewählt, eine lange Gerade,
die in einer Rechtskurve endet, einer Rechtskurve, die mit diesem Tempo nicht
zu meistern ist. Das ist das Gemeine an der Physik, man kann sie nicht außer
Kraft setzen. Entweder, man geht vom Gas und lässt sich von dem Biker
abknallen, oder man wird von der Straße katapultiert wie ein Düsenjäger vom
Flugzeugträger. Nur dass der Düsenjäger nicht fliegen kann.
    Da nehmen sie lieber den Biker in Kauf.
    Eine schlechte Wahl.
    Callan schert nach links aus, und genau am Beginn der Kurve ist er
gleichauf mit dem Fahrer, der fast durchdreht, als er die 22er so dicht neben sich sieht. Callan gibt einen Schuss ab, um die Scheibe zu
zersplittern, dann -
    Plopp plopp.
    Immer zwei Schuss, dicht hintereinander, weil der zweite den ersten
automatisch korrigiert. Obwohl das in diesem Fall nicht nötig ist. Beide
Schüsse treffen genau ins Schwarze.
    Die zwei Geschosse schwirren im Schädel des Fahrers umher wie Kugeln im
Flipperautomaten.
    Deshalb ist die 22er Callans Lieblingswaffe. Die Durchschlagskraft reicht nicht, um den
Schädel zweimal zu durchschlagen. Die Kugel fliegt stattdessen kreuz und quer,
sucht verzweifelt nach dem Ausgang, lässt noch mal schnell alle Lichter aufblinken,
bevor es dunkel wird.
    Game over.
    Kein Bonusspiel.
    Der BMW spielt seine 360 PS aus und fliegt aus der Kurve. Behält aber - deutsche Ingenieurkunst -
die Balance. Die zwei anderen Jungs befinden sich noch in Schockstarre, als
Callan mit der Harley kommt und -
    Plopp-plopp.
    Plopp-plopp.
    Callan fährt zurück auf den Freeway.
    Drei Sekunden später hält Little Peaches hinter dem BMW. Steigt aus, das
Gewehr in der linken Hand, für alle Fälle, und öffnet die Fahrertür des BMW.
Beugt sich über den toten Fahrer, zieht den Zündschlüssel, geht nach hinten,
holt die zwei Aktenkoffer aus dem Kofferraum, lädt sie in sein Auto und fährt
auf den Freeway hinaus.
    Mindestens ein Dutzend Autofahrer dürften diese Szene in Teilen verfolgt
haben, aber keiner hält an oder verfolgt Little Peaches, denn Little Peaches
fährt einen Wagen der kalifornischen Straßenwacht, trägt die korrekte Uniform,
also muss jeder denken, er hat die Dinge im Griff.
    Und das hat er auch.
    Fährt in aller Seelenruhe Richtung Süden.
    Er muss nicht befürchten, von einer echten Streife gestoppt zu werden,
denn kurz vorher, streng nach Mickeys Uhr, hat Big Peaches den Kippschalter
einer Fernzündung umgelegt, und ein alter Dodge, der dort in der Gegend stand,
geht hoch wie Opas Geburtstagstorte. Als Big Peaches seinem nächsten