Wirbelsturm

Nacht geöffnet.« Der Polizist drückte seine Zigarette aus. »Kommen Sie morgen.«
    »Vielen Dank, Exzellenz. Darf ich Ihnen noch eine Zigarette anbieten, während ich das dem Captain erkläre?«
    »Danke sehr, Exzellenz. Man kommt nicht oft zu einer ausländischen.« Amerikanische Zigaretten waren sehr begehrt, obwohl das niemand zugab. »Feuer, Exzellenz?« Ali Pasch zündete sich auch eine an und berichtete Scragger, was gesprochen worden war.
    »Fragen Sie ihn doch, ob der Sergeant jetzt zu Hause ist, Ali Pasch.«
    »Das habe ich getan, Captain. Er meinte, Seine Exzellenz würde morgen früh wieder da sein.« Ali Pasch war zu höflich, um Scragger zu sagen, was ihm schon in den ersten Sekunden klar geworden war: daß dieser Mann nichts wußte, nichts tun würde, und daß diese ganze Unterhaltung reine Zeitverschwendung war. Und daß Polizisten um diese Tageszeit wegen einer so unbedeutenden Angelegenheit nicht belästigt zu werden wünschten. Was sollte das Ganze? Hatten sie schon je einen Paß verloren? Natürlich nicht! Personalaustausch? »Wenn ich Ihnen raten darf, Agha, morgen früh.«
    Scragger seufzte. »Hat keinen Sinn, noch weiter zu bohren«, sagte er ärgerlich. »Danken Sie ihm in meinem Namen und sagen Sie ihm, daß ich morgen früh wiederkomme.« Ali Pasch gehorchte. Wie es Allah gefällt, dachte der Corporal. Er war müde, hungrig und machte sich Sorgen, weil er schon seit Monaten kein Gehalt bekommen hatte. Die Geldverleiher im Basar drängten, und seine Familie war nahe am Verhungern. » Shab be khayr «, wandte er sich an Scragger. » Sbab be khayr , Agha«, sagte Scragger und wartete. Er wußte, daß die Verabschiedung ebenso höflich langatmig sein würde wie das ganze Gespräch.
    Draußen auf der Straße, der Hauptstraße der Hafenstadt, fühlte er sich wohler. Neugierige Umstehende, ausnahmslos Männer, umringten seinen verbeulten alten Kombi mit der S-G-Kennung an der Tür. »Salaam«, sagte er unbeschwert, und einige erwiderten seinen Gruß. Piloten vom Stützpunkt waren beliebt, da die Basis und die Bohranlagen die Hauptquelle einträglicher Arbeit darstellten. Scragger war gut bekannt: »Das ist der Chef der Piloten«, wisperte ein alter Mann wichtigtuerisch seinem Nachbarn zu. »Das ist der, der den jungen Abdullah Turik ins Krankenhaus nach Bandar-e Abbas brachte, in das sonst nur noch hochgestellte Persönlichkeiten kommen. Er besuchte sogar sein Dorf außerhalb von Lengeh und ging auch zu seinem Begräbnis.«
    »Turik?«
    »Abdullah Turik, der Sohn meines Schwestersohns, der von der Ölplattform fiel und von Haien angefallen wurde.«
    »Ach ja, ich erinnere mich. Der junge Mann, von dem es hieß, er wäre von ein paar Linken ermordet worden.«
    »Nicht so laut, man weiß nie, wer zuhört. Friede sei mit dir, Pilot.« Scragger winkte ihnen zu und fuhr los.
    »Aber der Stützpunkt liegt doch in der anderen Richtung, Captain. Wohin fahren wir?« fragte Ali Pasch.
    »Zum Sergeant natürlich.« Scragger pfiff durch die Zähne und schenkte Ali Paschs mißbilligenden Blicken keine Beachtung.
    Das Haus des Sergeant stand an der Ecke einer schmutzigen, nach dem Regenschauer dieses Morgens immer noch mit Pfützen bedeckten Lehmstraße, nur eine der vielen Türen in den hohen Mauern jenseits des joub. Es wurde langsam dunkel. Scragger ließ die Scheinwerfer an und stieg aus. Nirgends ein Lebenszeichen. Nur einige wenige Fenster waren matt erleuchtet.
    Scragger fühlte Ali Paschs Nervosität. »Sie bleiben im Wagen«, sagte er. »Kein Problem, ich war schon mal da.« Er betätigte energisch den Türklopfer. Das erste Mal war er voriges Jahr hier gewesen, als er einen Riesenfreßkorb mit zwei geschlachteten Schafen, einigen Säcken Reis und Kisten mit Obst gebracht hatte – ein Geschenk des Stützpunktes zur Feier, daß ›ihr‹ Sergeant vom Schah die bronzene Sepah-Medaille erhalten hatte: für Tapferkeit im Kampf gegen Piraten und Schmuggler, die diese Gewässer unsicher machten. Das letzte Mal hatte er Qeschemi vor ein paar Wochen besucht, um ihm von der Tragödie vor Siri 1 zu berichten, nachdem man Abdullah Turik aus dem Golf gefischt hatte, in dem es von Haien wimmelte. Er war nie ins Haus gebeten worden und hatte stets in dem kleinen Innenhof warten müssen.
    Knarrend ging die Tür auf. Scragger war nicht auf den Strahl der Taschenlampe gefaßt, der ihn sekundenlang blendete. Der Lichtkreis zögerte, wanderte zum Wagen hinüber und konzentrierte sich auf Ali Pasch, der fast