Wolfsruf

- eine schnelle Bewegung - der Alte kaute genüsslich und spuckte den Knochen aus.
    »Ich traue meinen Augen nicht!«, staunte Claggart. »Du bist schnell wie ein junger Wolf.« Und er bedeutete dem Mann,
sich ans Feuer zu setzen, und schenkte ihm Whisky in eine Zinntasse. »Hier, Alter … ein Bauchvoll Zauberwasser macht dich friedlich und geschwätzig …«
    »Washtẽ«, bedankte sich der Indianer höflich. So vertrauensselig! Er zog etwas aus seinem Hemd - eine von diesen Friedenspfeifen mit Adlerfedern und allem Drum und Dran - und bot sie ihm an. Claggart nahm an, denn er wusste, dass der Indianer ihm vollkommen vertrauen würde, nachdem er die Pfeife mit ihm geraucht hatte.
    Er wartete, bis der Indianer getrunken hatte, und schenkte ihm wieder und wieder ein. »Mann, wie du dieses Zeug drinbehältst«, sagte er. »Ich hab noch nie einen Indianer saufen sehen, ohne dass er gleich losgebrüllt und getobt und einen Riesenaufstand gemachte hätte.« Er schwankte ein bisschen - oder kam das von dem fast vollen Mond, der hinter einer Wolkenbank aufgetaucht war? »He, Häuptling … noch mehr wollen? Viel mehr wollen? Nehmen!«, sagte er und kicherte über seine gelungene Parodie.
    Mit zunehmendem Alkoholgenuss wurde der Blick des Indianers verhangener, friedlicher. Schließlich beschloss Claggart, ihn nach dem Jungen zu fragen. »Du wunderst dich wahrscheinlich, dass ich hier so ganz allein in den Black Hills herumwandere«, setzte er an. »Nun, ich will nicht nur die frische Luft genießen. Ich suche ein Kind … ein verlorenes Kind … meinen Sohn.« Seine Augen wurden schmal, während er an einer glaubhaften Geschichte bastelte. »Ich hab ihn bei einem Zugunfall verloren. Ja … bei dem Zugunglück … ich meine, ich erkenne dich wieder und …«
    Um ganz sicherzugehen, richtete er seinen Revolver auf den Indianer. Zu seinem großen Erstaunen blieb der Indianer vollkommen ungerührt, wedelte nur mit seiner Flöte und lächelte. Verdammter Trottel! Wollte er es etwa auf ein Duell ankommen lassen, eine Smith and Wesson gegen einen Holzstecken? Claggart hätte ihn am liebsten an Ort und Stelle mit Blei vollgepumpt.
Es würde den Druck in seinen Lenden mildern, jenen Druck, den er immer spürte, wenn er den Tod vor Augen hatte. Aber der Tod dieses alten Idioten wäre keine süße Erlösung - nicht wie das langsame Ende eines hübschen jungen Mädchens.
    Claggart lächelte, als er sich an das Mädchen in Lead erinnerte, das in den Armen der faltigen Madam gestorben war. Lachend nahm er einen tiefen Schluck Whisky und stocherte seine Waffe dem Alten in die Rippen. »Rede schon«, herrschte er ihn an. »Ich vermisse mein Söhnchen nämlich und lasse auch etwas springen, wenn ich erfahre, wo er ist; und ebenso sicher werde ich dir, wenn du nicht reden willst, deinen blöden Indianerschädel von den Schultern blasen.«
    »Er nicht dein Sohn«, sagte der Indianer. Wie die Indianer in den Schmierenkomödien, dachte Claggart - spielt er etwa bloß den Besoffenen und skalpiert mich, sobald ich ihm den Rücken zudrehe? »Nein, er nicht dein Sohn … er Sohn von Himmelsgeist … Sohn von Erde … nicht Sohn von Menschen.«
    »Heiliger Jesus!«, lachte Claggart. »Du klingst wie diese Wanderprediger in der Eisenbahn, die sonntags immer loslegten!«
    »Shinichẽ lo!«, meinte der Indianer wütend. »Nichinkshi shni!«
    »Das werden wir schon sehen«, meinte Claggart und legte ihm den Arm um den Hals. Die Liebesflöte fiel ins Feuer. »Ich brech’ dich entzwei wie einen trockenen Zweig«, drohte er ihm, »wenn du mir nicht mehr sagst!« Den Indianer schien das überhaupt nicht zu beeindrucken, obwohl er so schlapp aussah wie ein räudiger alter Köter. Sein Hals war hart wie Stahl, und jetzt hatte er die Augen geschlossen und sang leise eines dieser Heidenlieder. In einem Wutausbruch versuchte er, den Indianer umzustoßen, aber sie landeten nur zu zweit im Schmutz wie zwei balgende Buben.
    »Kind heilig«, sagte der alte Indianer. Machte sich frei und schüttelte sich wie ein Hund nach dem Pissen. Er ging zurück
zum Feuer und begann, als wäre nichts geschehen, an einem neuen Stück Hasenfleisch zu knabbern. »Du nicht berühren können. Großes Schicksal.«
    »Ich werde dir sein Schicksal schon zeigen, du alter Dreckskerl«, sagte er. Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Vielleicht war der Alte ja selbst - Claggart holte eine Silberkette aus seiner Satteltasche und peitschte den Indianer quer über das Gesicht.
    Der Indianer