Wolkentaenzerin

Sommerkürbis.
    »Ich habe überlegt, ob ich im Herbst hierher zurückkomme, um Max beim Umzug zu helfen«, sagte Kate. Sie könnte Kisten packen und sich um die Bäckerei kümmern. Max würde sich vielleicht über ihre Gesellschaft freuen, über jemanden zum Reden, oder einfach darüber, mit jemandem zu schweigen.
    »Würde es dir etwas ausmachen, ein Wochenende allein mit den Kindern zu verbringen, damit ich herfahren kann?«
    Chris zuckte die Schultern. »Kein Problem, solange ich nicht unterwegs bin.«
    Der Junge stieß eine Pappschachtel um, und die Frau legte ihr Strickzeug beiseite, um sie wieder hinzustellen. Dicke Brombeeren, Himbeeren und kleine Blaubeeren kullerten in alle Richtungen.
    Kate musste Anthony anrufen. Er hatte ein Recht darauf, zu erfahren, dass sie sich nicht auf die Stelle bewerben würde. Die Vorstellung war verlockend gewesen, wieder all das zu tun, was ihr immer so viel Vergnügen bereitet hatte. Zu hoffen, dass sie diesmal die unterschiedlichen Lebensbereiche besser trennen könnte als damals. Sie hätten es vielleicht gut hinbekommen. Das war ihr stereotyper Einwand Chris gegenüber gewesen, obwohl er im Grunde gar nichts Provozierendes gesagt hatte. In erster Linie war sie wohl mit sich selbst nicht im Reinen.
    Nachdem Elizabeth gestorben war, wurde sie von fast allen als großartige Mutter, großartige Ehefrau und großartige Freundin charakterisiert. In dem Moment, in dem eine Person nicht mehr da war, definierte man sie, verwandelte ihr Leben in etwas, dessen man gedenken konnte. Die komplexe und widersprüchliche Person, die Elizabeth gewesen war, war allmählich auf das Wesentliche reduziert worden: Sie war hingebungsvoll, die geborene Mutter; alles kam bei ihr von Herzen, sie war der wahre Mittelpunkt ihrer Familie; ein ergebenes Mitglied der Gemeinschaft von Müttern, eine antreibende Kraft, ein Arbeitstier. Inwieweit diese Aspekte der Wahrheit entsprachen, spielte keine Rolle. Reduzierte man jemanden auf etwas, wurden manche Eigenschaften übertrieben, andere lösten sich in Luft auf.
    Soweit Kate wusste, hatte nie jemand gesagt: Elizabeth war ein sehr kreativer Mensch, eine Malerin, die interessante Arbeiten schuf, die hier und da verkauft wurden , obwohl ein paar ihrer Malereien möglicherweise noch irgendwo bei jemandem zu Hause an der Wand hingen. Ein Bild, das jemand vor Jahren günstig in einer kleinen Galerie auf der Avenue A erstanden hatte oder in der Inselgalerie, falls diese Verbindung je zustande gekommen war. Es hieß nie: Sie gestaltete die Grafik für diese oder jene Werbung in dieser oder jener Zeitschrift oder: Sie arbeitete hart dafür, die Aufgaben in ihrer Familie mit einem erfüllenden Arbeitsleben zu später Stunde unter einen Hut zu bringen . So charakterisierte man Elizabeth nicht, ihre Arbeit sollte nie ihr Vermächtnis werden. Vielleicht war es für sie unvorstellbar, dass andere erkannten, was ihr wirklich wichtig war. Möglicherweise hatte sie gehofft, dass sie mit der Zeit ihre Arbeit und die Malerei weniger vermissen würde. Oder sie hatte irgendwann daran geglaubt, dass es letztendlich darauf ankam, wer man war, und nicht, was man tat.
    Und doch, dachte Kate, bestimmt das, was man tut, wer man ist. Und vielleicht hatte Elizabeth nicht gewusst, wie man beides verbinden konnte. Man musste nur flexibel sein und den richtigen Zeitpunkt abwarten, anstatt gleich aufzugeben. Wenn sie doch nur mehr Zeit gehabt hätte! Vielleicht hatte sie gerade begonnen, es zu verstehen.

    Chris setzte Kate am Haus ab, damit sie duschen konnte, und fuhr mit den Kindern weiter zum Fischmarkt. Sie ging ins Haus, das wie auf der Insel üblich nicht abgeschlossen war, und dachte daran, wie seltsam es sein würde, wieder in Washington in ihrem alarmgesicherten, zweifach verriegelten Haus zu leben. Und andererseits auch wieder nicht. Sie würden genauso mühelos in ihren Alltag zurückfinden, wie sie ihn abgeschüttelt hatten. Die Menschen waren widerstands- und anpassungsfähig. Was blieb ihnen auch anderes übrig?
    Kate drehte die Dusche auf und hatte gerade ihr Top über den Kopf gezogen, als ihr Handy klingelte. Es war wahrscheinlich Chris, der wissen wollte, welche Sorte Venusmuscheln sie wollte und wie groß der Hummer sein sollte. Sie erreichte das Handy gerade noch vor dem vierten Klingeln.
    »Hey«, sagte sie, während sie ihr Bikinioberteil löste. Sie konnte die Muscheln schon förmlich schmecken, klein und fleischig, mit geschmolzener Butter. Kleine Venusmuscheln