. . . Wurde Sie Zuletzt Gesehen

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Autoren: Colin Dexter

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über alles nachzudenken.
    Um halb elf klingelte wieder das Telefon. Morse fuhr zusammen und sah etwas erschrocken, wie spät es schon war.
    Es war wieder Mrs. Lewis. Der Arzt sei dagewesen. Es sei eine Halsentzündung. Wenigstens drei oder vier Tage Bettruhe. Ob Morse vorbeikommen könne. Der Kranke wolle ihn unbedingt sprechen.

    Es ging ihm wirklich schlecht. Unrasiert, das Gesicht bleich und die Stimme nicht mehr als ein Krächzen.
    »Ich lasse Sie hängen, Chef. Ausgerechnet jetzt.«
    »Reden Sie keinen Unsinn, Lewis! Sehen Sie zu, daß Sie bald wieder gesund sind. Und immer schön tun, was der Doktor sagt! Keine Eigenmächtigkeiten!«
    »Dazu habe ich ja gar keine Gelegenheit, dafür sorgt schon meine Frau.« Lewis lächelte schwach, setzte sich, auf seinen Ellbogen gestützt, im Bett auf und griff nach einem Glas Orangensaft, das neben ihm auf dem Nachttisch stand. »Aber ich bin froh, daß Sie gekommen sind, Sir. Letzte Nacht, da hatte ich so schreckliche Kopfschmerzen und konnte gar nicht richtig sehen. Irgendwie verschob sich immer alles.«
    »Es hat Sie offenbar ganz schön erwischt.«
    »Und da mußte ich auf einmal an den alten Joe Godberry denken. Ich habe es damals, als ich Ihnen von meinem Gespräch mit ihm erzählte, gar nicht erwähnt, aber gestern nacht fiel es mir wieder ein.«
    »Reden Sie weiter«, sagte Morse ruhig.
    »Also, ich hatte, als ich damals neben ihm gesessen habe, den Eindruck, daß er nicht mehr besonders gut sehen konnte. Deswegen hat er wahrscheinlich auch den Unfall gehabt. Und was ich mir jetzt überlegt habe, ist …«
    Er sah den Inspector an, und auch ohne daß dieser etwas sagte, erkannte Lewis an seinem Gesichtsausdruck, daß es richtig gewesen war, ihn herzubitten. Morse nickte nachdenklich mehrere Male mit dem Kopf und starrte abwesend durch das Schlafzimmerfenster auf das propere Stück Garten: die gepflegte kleine Rasenfläche, die Blumenbeete, aus denen jedes Unkraut offenbar sofort entfernt wurde. Noch immer blühten einige späte Rosen.

    Joe lag im Bett, den Oberkörper und den Kopf durch ein Kissen abgestützt. Sein zahnloser Mund war leicht geöffnet, er hatte die Augen geschlossen. Die Schwester, die Morse begleitet hatte, faßte den Alten sanft an der Schulter. »Besuch für Sie, Mr. Godberry.«
    Joe blinzelte zuerst verwirrt, kam dann langsam zu sich und lächelte Morse freundlich an.
    »Der Herr ist von der Polizei, Mr. Godberry. Ich hoffe, Sie haben nichts angestellt.« Sie drehte sich zu Morse um und zwinkerte ihm zu.
    Joe grinste und stieß ein meckerndes kleines Altmännerlachen aus. Mit zittriger Hand tastete er nach seiner Brille, die auf dem Nachttisch lag. Umständlich klemmte er sich erst den einen, dann den anderen der beiden Nickelbügel hinter die Ohren.
    »Ah, jetzt erkenne ich Sie, Sergeant! Schön, Sie wiederzusehen, haben Sie noch mehr Fragen?«
    Morse blieb etwa eine Viertelstunde und stellte deprimiert fest, wie traurig es für manche Menschen war, alt zu werden.
    »Sie haben mir wirklich geholfen, Joe, und ich bin Ihnen sehr dankbar.«
    »Und nicht vergessen, Sergeant: diesen Monat die Uhr zurückstellen! Die meisten denken nicht rechtzeitig dran. Das kann mitunter böse Folgen haben. Ich weiß noch, einmal …«
    Morse hörte ihm zu, bis er mit seiner Geschichte zu Ende war. Schließlich konnte er sich loseisen. Auf dem Flur traf er die Schwester von vorhin.
    »Sein Gedächtnis scheint nicht mehr besonders gut zu sein.«
    »Ja, da ist er hier leider nicht der einzige. Aber er ist ein lieber alter Mann. Hat er sie auch daran erinnert, die Uhr zurückzustellen?«
    Morse nickte. »Tut er das bei allen?«
    »Ja. Viele unserer Alten haben einen kleinen, harmlosen Tick. Aber eigentlich hat er ja sogar recht, und man kann es wirklich leicht vergessen.« Sie lachte voll Wärme. Morse warf einen Blick auf ihre Hand. Offenbar war sie nicht verheiratet, sie trug keinen Ring. Ich finde Sie wirklich sehr anziehend, Schwester.
    Aber er wagte natürlich wieder einmal nicht, die Worte tatsächlich zu sagen. Er war eben nicht jemand, dem so etwas leichtfiel, kein Architekt, der unter Brückenbögen übernachtete. Manche Gefühle konnte er einfach nicht aussprechen. Morse fragte sich, ob es ihr wohl genauso ging wie ihm, ob sie auch zu schüchtern war, um zu sagen, daß er ihr gefiel. Er würde es nie erfahren. Da konnte man nichts machen. Er zog seine Brieftasche hervor und gab ihr eine Pfundnote.
    »Für die Weihnachtsfeier.«
    Einen Moment trafen