Wurzeln

Frieden. Du machst mich noch verrückt!«
    Aber George ließ sich nicht einschüchtern, er wollte unbedingt mehr über seinen afrikanischen Großpappy erfahren. »Wo ist dieses Afrika, Mammy?« … »Gibt es auch kleine Jungen in Afrika?« … »Wie heißt mein Großpappy?«
    Der Junge interessierte sich mehr für seinen Großvater, als Kizzy zu hoffen gewagt hatte, und sie gab sich Mühe, ihm ein zutreffendes Bild ihres Vaters zu geben. »Du hättst mal hören sollen, wie er mir afrikanische Lieder vorgesungen hat, wenn wir im Wagen vom Masser gefahren sind. Ich war noch klein, so alt wie du jetzt.« Sie mußte lächeln, als sie daran dachte, mit welcher Begeisterung sie auf dem Brett neben ihrem Pappy über die heißen, staubigen Straßen von Spotsylvania County gerollt oder auch Hand in Hand mit Kunta den Weg entlangspaziert war, der zum Fluß hinunterführte, wo sie später mit Noah Hand in Hand gegangen war. »Dein Großpappy«, erzählte sie George, »hat gern afrikanische Wörter gesagt. Eine Fiedel zum Beispiel nannte er ›ko‹ , einen Fluß ›Kamby Bolongo‹, er kannte viele komische Wörter.« Wie es ihren Pappy freuen würde, wenn er wüßte, daß sein Enkel die afrikanischen Wörter hörte! »Ko!« Sie spitzte die Lippen. »Kannst du das nachsagen?«
    »Ko!« wiederholte George.
    »Sehr gut. Du bist ja schlau! Und jetzt: ›Kamby Bolongo‹!«
    Gleich beim erstenmal sprach George es richtig aus. Er fürchtete, daß sie die Lektion nicht fortsetzen wollte. »Noch mehr, Mammy!« Von Liebe zu ihrem Sohn überwältigt, versprach Kizzy ihm mehr für später und steckte den sich Sträubenden ins Bett.

Kapitel 88
    Als George sechs Jahre alt wurde, mußte er auf dem Feld arbeiten. Es traf Miss Malizy hart, daß sie fortan auf seine Gesellschaft verzichten sollte, aber Kizzy und Schwester Sarah freuten sich sehr, daß sie ihn endlich wieder für sich hatten. Vom ersten Tag an schien er an der Feldarbeit wie an einem neuen, erregenden Abenteuer Gefallen zu finden, und ihre zärtlichen Blicke folgten ihm, wenn er eifrig die Steine aus dem Weg räumte, an denen Onkel Pompeys Pflug Schaden nehmen konnte. Er brachte unermüdlich frisches Wasser, das er aus der Quelle am anderen Ende des Feldes schöpfte. Er »half« sogar beim Pflanzen von Mais und Baumwolle, indem er zumindest einige Samenkörner mehr oder weniger so ausstreute, daß sie in die Ackerfurchen fielen. Als die Erwachsenen über seine unbeholfenen, aber energischen Versuche lachten, eine Hacke zu schwingen, deren Stiel länger war als er selbst, grinste er bereitwillig und ließ erkennen, daß er ein gutmütiges Naturell hatte. Wieder gab es etwas zu lachen, als er Onkel Pompey davon überzeugen wollte, daß er auch pflügen konnte, und dabei merkte, daß er nicht an die Griffe reichte; statt dessen packte er die Sterze und rief dem Maultier zu: »Hü-hott!«
    Kamen sie abends von der Arbeit, ging Kizzy daran, das Essen zu kochen, denn sie wußte, wie hungrig George war. Eines Tages schlug er vor, das zu ändern. »Du hast den ganzen Tag gearbeitet, Mammy. Warum ruhst du dich nicht aus, bevor du kochst?« Ließ sie ihm seinen Willen, versuchte er sogar, sie herumzukommandieren. Kizzy hatte manchmal den Eindruck, als lege er es darauf an, den Mann zu ersetzen, der, wie er wohl meinte, in ihrer beider Leben fehlte. Vor dem Einschlafen brachte er Kizzy manchmal dazu, still in sich hineinzulächeln, wenn er im Dunkeln seine Phantastereien mit ihr teilte. »Ich geh da die große Straße runter«, flüsterte er einmal, »und ich guck hoch und seh da diesen großen Bären laufen … noch größer als ein Pferd … und ich schrei: ›Herr Bär! He, Herr Bär! Wart nur, bis ich dir das Fell über die Ohren zieh, meiner Mammy darfst du nichts tun!‹« Manchmal ließ er seiner müden Mammy keine Ruhe, bis sie die Lieder mit ihm sang, die er in der Küche im Herrenhaus von Miss Malizy gelernt hatte. Und dann füllte sich die kleine Hütte mit dem weichen Klang ihres Duetts: »O Maria, weine nicht, weine nicht! O Maria, weine nicht, weine nicht! Ersoffen ist das Heer des alten Königs Pharao! O Maria, weine nicht!«
    Wenn es sonst nichts gab, was seine Aufmerksamkeit fesselte, legte sich der rastlose Sechsjährige vor die Feuerstelle, spitzte ein fingerlanges Hölzchen an und ließ die Spitze verkohlen, bis er eine Art Bleistift hatte. Auf ein glattes Brett zeichnete er dann die einfachen Konturen von Menschen oder Tieren. Wenn er das tat, hielt Kizzy den Atem