Wut

ein Thema, das vielen Menschen sehr nahegeht. Sie können den technologischen Erfindungen nicht die Schuld an der Bredouille geben, in die Ihre Gewerkschaft Sie gebracht hat. Sie haben den Sozialismus gewählt, die Gewerkschaft hat Ihnen das Bett gemacht, und da hinein müssen Sie sich nun legen. Meine persönliche Ansicht über die Zukunft? Sie können die Uhr nicht zurückdrehen, also schwimmen Sie mit dem Strom, lassen Sie sich von der Woge mittragen. Seien Sie selbst das Neue. Nutzen Sie den Tag. Von einem Ozean zum anderen.«
    Professor Malik Solanka, der auf den Stufen des großen Museums saß, übergossen von einem plötzlichen Strahl goldener Nachmittagssonne, blätterte, während er auf Neela wartete, in der Times und fühlte sich mehr denn je wie ein Flüchtling in einem kleinen Boot, gefangen zwischen den auflaufenden Fluten: Vernunft und Unvernunft, Krieg und Frieden, Zukunft und Vergangenheit. Oder wie ein Junge in einem Schwimmring, der zusah, wie seine Mutter im schwarzen Wasser versank und ertrank. Und nach dem Entsetzen und dem Durst und dem Sonnenbrand kam der Lärm, das unaufhörliche, bunt gemischte Stimmengesumm im Radio eines Taxifahrers, das seine eigene innere Stimme übertönte, das Denken ebenso unmöglich machte wie die Möglichkeit zu wählen, wie den Frieden. Wie die Dämonen der Vergangenheit bekämpfen, wenn die Dämonen der Zukunft rings um ihn herum lautstark dröhnten? Die Vergangenheit drängte sich an die Oberfläche; das war nicht zu leugnen. Genauso wie Sara Lear war Krysztof Waterford-Wajdas kleine Ms. Kneif-Arsch in den Fernseh-Listings von den Toten auferstanden. Perry Pincus — sie mußte jetzt, na ja, ungefähr vierzig sein - hatte eine Art Beichte über ihre Jahre als bekanntestes Groupie der Eierköpfe geschrieben, Men with Pens , und Charlie Rose mußte ausgerechnet heute abend mit ihr darüber plaudern. Armer Dubdub, dachte Malik Solanka. Das ist das Mädchen, mit dem du eine Familie gründen wolltest, und nun wird sie auf deinem Grab tanzen. Wenn’s heute abend Charlie ist - »Sagen Sie mir, hatten Sie gar keine Skrupel, bei diesem Projekt, Perry? Als intellektueller Mensch müssen Sie doch ernsthafte Bedenken gehabt haben. Wie haben Sie diese Skrupel überwunden« -, dann wird’s morgen Howard Stern sein: »Kleine Mädchen lieben Autoren. Aber viele Autoren haben dieses kleine Mädchen geliebt.« Halloween, Walpurgisnacht, sie schienen in diesem Jahr tatsächlich zu früh gekommen zu sein. Die Hexen versammelten sich zum Sabbat.
    Aber noch eine andere Story drang hinter seinem Rücken an seine wehrlosen Ohren, wieder das Märchen eines Fremden in dieser Stadt. »Ja, es ist großartig gelaufen, Liebling. Nein, keine Probleme, ich bin unterwegs zur Versammlung des Verwaltungsrates, deswegen ruf ich dich von meinem Handy an. Die ganze Zeit bei Bewußtsein, aber ziemlich stark gedopt, sicher. Sagen wir, halb bewußtlos. Ja, das Messer zielt genau auf deine Augen, dank der Chemie aber glaubt man, es sei eine Feder. Nein, keine Kontusionen, und ich sage dir, es ist phantastisch, was in meiner visuellen Welt jetzt los ist. Amazing Grace, ja, das ist gut. War blind, doch jetzt kann ich sehen. Wirklich. Sieh dir all dieses Zeug da draußen an. Es gibt so vieles, das ich verpaßt habe. Stell dir das doch mal vor! Er ist wirklich der Laserking. Wie du weißt, hab ich mich umgehört, und immer wurde mir derselbe Name genannt. Ein bißchen trocken, das ist alles, aber das ist in ein paar Wochen verschwunden, sagt er. Okay, ich liebe dich. Ich werde erst spät zu Hause sein. Was soll ich machen? Warte nicht auf mich.« Und natürlich drehte er sich um, natürlich sah er, daß die junge Frau nicht allein war, daß ein Mann sie betatschte, während sie ihr Handy zuklappen ließ. Sie ließ es sich gern gefallen, dann begegnete sie Solankas Blick; und zuckte, als sie merkte, daß er sie bei der Lüge erwischt hatte, schuldbewußt strahlend die Achseln. Was soll ich machen, wie sie am Telefon gesagt hatte. Das Herz folgt einer eigenen Vernunft, und wir alle sind Sklaven der Liebe.
    Zwanzig Minuten vor zehn, in London. Asmaan würde schon schlafen. Fünfeinhalb Stunden später in Indien. Stellt man in London die Uhr auf den Kopf, hat man die Zeit in Malik Solankas Geburtsort, in der Verbotenen Stadt am Arabischen Meer. Auch das kam wieder zurück. Der Gedanke erfüllte ihn mit Angst: vor dem, was aus ihm werden würde, aus ihm, der von seiner lange unterdrückten Wut getrieben wurde.