Yeager

daß er nicht völlig sicher war, falls sie entschlossen war, Selbstmord zu begehen und ihn mitzunehmen.
    Aber da saß er. Er kippte seinen Sessel zurück, betrachtete sie lange Zeit und fragte: »Was war der letzte Kontakt, den Sie mit der Flotte hatten?«
    Das war die Frage. Das war die große Frage. »Der letzte war, bevor mein Com zerbrach. Auf Pell. Seitdem nichts mehr.« Sie hörte ihn schon zu Fitch sagen: Finden Sie heraus, was sie weiß. Leise erklärte sie: »Mannschaften wissen nie etwas, ebensowenig wie hier, Sir.«
    Ein langes, langes Schweigen. Wolfe saß einfach da.
    »Sie waren Master-Sergeant, ja?«
    »Jawohl, Sir.«
    »Mechanikerin?«
    »Für meine eigene Ausrüstung, Sir. Das waren einige von uns.«
    »Kampfeinheit.«
    »Jawohl, Sir.«
    »Wo waren Sie davor?«
    »Ich bin mit sechzehn an Bord gekommen, Sir. Geboren bin ich auf einem Raffinerie-Schiff.«
    Wolfe schob seinen Sessel auf den Schienen zurück, stand auf, kam hinter dem Schreibtisch hervor. Er war nicht bewaffnet. Bet hatte es für möglich gehalten.
    Er trat neben sie, ging weiter, stellte sich hinter sie. Bet wußte nicht, was ein Zivilist unter diesen Umständen tun würde. Sie war als dummes Kind auf die
Afrika
gekommen, und dann hatte sie gleich die Verhaltensregeln gelernt, die man beherrschen mußte, wenn man im Zwischendeck überleben wollte. Und diese Regeln sagten, steh still und halte den Mund, wenn ein Muf darüber nachdenkt, was er mit dir machen soll.
    Ganz wie Sie wünschen, Sir.
    Bis Sie sich als Dummkopf erweisen, Sir.
    Bis ich weiß, daß es nichts gibt, was mir nützen könnte, Sir.
    Dann werde ich mir ein paar Dinge herausnehmen.
    Aber…
    Gott, was würden sie dann mit NG anstellen? Und was würde NG anstellen?
    Wolfe ging zu dem niedrigen Tisch und den Polstersesseln an der Wand des Büros hinüber und machte sich an irgendwelchen Gegenständen zu schaffen, als habe er sie vergessen.
    Vielleicht hatte er das. Vielleicht war er einfach verrückt.
    Vielleicht wollte er sehen, wie lange ein Mannschaftsmitglied dort stehen konnte, ohne in Panik zu geraten und etwas Dummes zu tun.
    Bis in alle Ewigkeit, Sir.
    »Setzen Sie sich!« forderte Wolfe sie auf. Bet sah ihn an. Er bot ihr einen Sessel an dem Tischchen an.
    Das ängstigte sie mehr, als wenn er gebrüllt hätte. »Jawohl, Sir«, sagte sie und kam und wollte sich setzen, und dann dachte sie an ihre Arbeitskleidung und die Möglichkeit von Bierflekken, Deckstaub und Schlimmerem auf diesen schönen weißen Polstern. Sie klopfte sich ab, so wenig das helfen mochte, aber Wolfe saß schon, sie setzte sich ihm gegenüber, und er öffnete ein Kästchen.
    Es war ein Schachspiel. Ein richtiges, nicht nur eine Simulation. Ein richtiges Brett, richtige Figuren. Gott allein wußte, wie alt es war.
    »Sie spielen?« fragte er.
    »Ein bißchen.« Im Zwischendeck spielte man alles, was es gab.
    »Schwarz oder Weiß?«
    Gott, er war verrückt, sie saß hier, und war in der Gewalt eines Irren. »Wählen Sie, Sir.«
    Er drehte den Kasten um, gab ihr Weiß.
    Also mußte sie den ersten Zug tun.
    Ein paarmal gelang ihr ein guter Zug, was er mit dem gleichen eisigkalten, abschätzenden Blick auf das Brett quittierte, mit dem er sie maß, wenn sie seine Fragen beantwortete….
    noch lange, lange, nachdem die Glocke den Schichtwechsel verkündet hatte.
    Welches Raffinerie-Schiff?
    Was für ein Mensch ist Porey?
    Schließlich: Welche Zeitdifferenz auf Tripoint-Pell?
    Eine Frage, die ein Schiff töten könnte. Jeden Menschen töten könnte, mit dem zusammen sie gedient hatte – wenn ihre technischen Kenntnisse ausgereicht hätten, die Sprungkapazität der
Afrika
haargenau anzugeben.
    Aber dazu mußte man wissen, wieviel Masse sie beförderte.
    Wolfe fragte auch das. Und Bet wußte es wirklich nicht. Die Zeitdifferenz konnte sie bis zu einer halben Stunde angeben, aber über die Masse wußte sie gar nichts.
    »Viele Fahrten zu den Rinder-Sternen gemacht?«
    »Ein paar. Meistens Pell-Mariner-Pan-paris. Wyatts Stern.
    Viking.«
    Daran
werden Sie sich erinnern, Sir. Verdammt genau werden Sie sich erinnern, wenn Sie während des Krieges ein Spuk waren.
    Währenddessen bewegten seine zartknochigen Finger eine Figur und bedrohten einen Springer, ein paar Züge später einen Turm.
    »Sie erinnern sich an die
Seemöwe?«
    Der Name mußte irgendeine Bedeutung für sie haben. Es hatte eine Menge Namen gegeben. Sie hatten die
Seemöwe,
ein kleines Schiff, genommen, aber, Teufel, sie wußte nicht mehr,