Zander, Judith

Liebig in der M akarenko immer gesagt hat, wenn er was
gemacht hatte oder wenn er was nicht machen sollte oder was machen sollte, was
er nicht machen wollte, da hat die immer gesagt: »Du weißt Bescheid!« Nämlich,
dass er sonst wieder in die Abstellkammer muss, wo das so dunkel war und nach
Chlor gerochen hat wie in der Schwimmhalle, wo sie ihn ins Wasser geworfen
hatten, und er konnte doch gar nicht schwimmen, konnte er doch nicht, oder dass
er ohne Abendbrot und viel eher als die andern ins Bett muss oder so was, was
ihr dann eingefallen war. »Ich lass mir schon was einfallen für dich, Henry
Hanske«, hat sie gesagt. Einmal durfte er am Wochenende nicht nach Hause, aber
da ist Oma gekommen und hat ihn trotzdem geholt, hä hä. Aber Montag musste er
wieder zurück in die M akarenko.
    »Henry!«, hat Onkel Peter
gesagt und er war richtig zusammengezuckt. Wieso musste Onkel Peter ihn denn
so erschrecken? »Was ist denn los?«
    »Weiß ich doch nich«, hat er
gesagt. Das war doof, dass Onkel Peter heute alleine da war, doof, doof, doof,
mit Oma war das nicht so. Wenn Oma da war, musste er nicht so viel mit Onkel
Peter sprechen, bloß mitkommen musste der immer, weil er das Auto fahren
musste, das konnte Oma ja nicht. Oma konnte ja nicht mal Moped fahren. Ha ha,
Oma aufm Moped! Aber jetzt musste er alleine kommen, weil Oma nun weg war, das
hat er ja gleich gewusst. Und Onkel Peter hat sich das schon gedacht, dass er
das gewusst hat, das hat er ja gesagt. Bloß, weil er das nicht sagen wollte.
Dass Oma jetzt mit seiner Mutter weg ist.
    »Hat sie Oma denn nu mitgenomm
oder was mitm Auto oder was«, hat er gefragt.
    Onkel Peter hat: »Was?«
gefragt, und er hat gesagt: »Na hast du doch gesagt.«
    Dann hat Onkel Peter gefragt,
was sie ihm gegeben haben.
    »Na, Tabletten«, hat er
gesagt, »drei Stück.«
    »Tabletten, ja«, hat Onkel
Peter gesagt und mit dem Kopf geschüttelt.
    »Ja-a«, hat er da gesagt. Als
wenn Onkel Peter ihm das nicht glauben wollte. »Warst du wieder laut, Henry?«,
hat er gefragt. »Gar nich.«
    »Henry, hör mir jetzt mal
bitte zu, dass du das nicht wieder vergisst. Ich bin ja auch traurig, ne. Aber
Oma ist doch tot.« Onkel Peter hat ihm richtig in die Augen geguckt, richtig
doli in die Augen, aber er wollte das nicht. Dass Onkel Peter so guckt.
    »Gar nich«, hat er gesagt.
    Da hat Onkel Peter geschnauft.
»Hast du das wirklich vergessen, Henry?«
    »Gar nich.«
    Und dann hat er ganz lange mit
dem Kopf hin und her geschüttelt, damit Onkel Peter ihn nicht mehr so angucken
kann. So wie früher, wenn er immer mit dem Kopf geschüttelt hat und
»garnichgarnichgarnichgarnichgarnich« gesagt hat, so oft hinternander, wie er
konnte, auch wenn Oma dann gesagt hat, »hör auf, Henry, du schüttelst dir noch
den Verstand raus!«.
    »Gar nich«, hat er gesagt und
gelacht, »stimmt ja gar nich«, aber vorgestellt hat er sich das doch, wie dann
sein Verstand aus den Ohren rausfliegen würde in so kleinen Klacksen wie Hühnerkacke.
Wie dann die ganze Hühnerkacke um ihn rum aufn Boden klatschen würde, bis sein
Kopf ganz leer war, ganz leer wie ausgemistet, und Oma würde meckern über den
ganzen Dreck, mach doch mal deinen Dreck weg, würde sie sagen. Wie wenn er sein
Zimmer umgemölt hatte, wenn da alles rumlag, Hosen und Socken und
Apfelsinenpellen, oder wenn er eine Katze mit hochgenommen hatte, und er wollt
sie doch bloß streicheln, bloß auf seinen Schoß nehmen und streicheln, und dann
ist sie wie wild durch sein Zimmer, das Biest, und hat alles umgerissen, das
Biest, und hat da hingeschissen, und einmal hat er eine gleich aus dem Fenster
geschmissen, weil sie so wild wurde, und dann hat er geguckt, ob sie tot ist,
aber sie war weg einfach weg.
    Oder wenn er immer Kartoffeln
schälen sollte. Und die ganzen Schalen flogen aufn Fußboden, und die Kartoffeln
flutschten ihm aus der Hand und kullerten umher, und paarmal hat er sich auch
geschnitten, und dann ist ihm vor Schreck sowieso die Kartoffel runtergefallen.
Und Oma hat dann immer gesagt: »Sag mal, sollen wir nu die Schalen essen oder
die Kartoffeln«, weil er immer so viel drangelassen hat von den Kartoffeln an
der Schale, dass das so richtig dicke Schalen wurden.
    »Ich hab kein Schwein mehr,
Henry«, hat sie gesagt, und er hat gesagt, »doch«, und dann so gegrunzt wie ein
Schwein, bis er sich halbtot lachen musste dadrüber, und Oma hat auch gelacht
manchmal, aber manchmal war sie auch böse.
    Wenn sie ihn erwischt hat
dabei, war sie