Zebulon

ist zu schwer. Die Kammer überhitzt sich.«
    »Überhitzt bist du«, sagte Elijah. »Und zwar ständig, seit du noch ein kleines Arschloch warst.«
    Zebulon schoss der Schlange, die auf sie zugeglitten kam, den Kopf ab. Eine zweite Kugel erledigte die Schlange, die sich neben Plug zusammengeringelt hatte; was für Plug allerdings keine Rolle mehr spielte – er war schon blau im Gesicht, weil er keine Luft mehr bekam.
    Bevor Zebulon erneut abdrücken konnte, schrie draußen jemand:
    »Hallo, Saloon!« Es war der Sheriff. »Noch jemand am Leben da drin?«
    Zebulon kroch ans Fenster.
    »Wir schießen Schlangen«, rief er. »Nicht schießen. Ich komm raus.«
    Zu Elijah sagte er: »Ich verhandel mit denen.«
    »Zu spät zum Verhandeln, Junge«, sagte Elijah. »Ich bin nicht mehr zu retten. Aber wenn die blöd genug sind, wegen mir den Saloon zu stürmen, blas ich ihnen trotzdem mit Freuden die Lichter aus.«
    Zebulon ging zur Tür hinaus.
    Der Sheriff und die meisten Einwohner von Greasy Springs standen hinter den umgestürzten Wagen beisammen, tranken Whiskey und aßen, was vom Grillfest übrig war.
    »Ihr müsst für den Rest der Nacht das Feuer einstellen«, sagte Zebulon zum Sheriff. »Andernfalls erledigt er den Doc und den Maler und höchstwahrscheinlich auch den einen oder anderen von uns, mich eingeschlossen.«
    »Wie Sie wollen«, sagte der Sheriff. »Hauptsache, Sie kriegen ihn.«
    »Noch was«, sagte Zebulon. »Wenn ich ihn lebend rausbringe, darf er in die Berge zurück.«
    »In Ordnung«, sagte der Sheriff.
    Zebulon nickte, die Augen auf dem Gefängnisfotografen aus Sacramento. Er stand hinter einem Wagen und setzte eine Glasplatte in seine Balgenkamera ein.
    Er sah auf, als Zebulon herankam. »Ich sag nichts zu niemandem darüber, wer Sie sind«, sagte er. »Solange Sie mich nicht daran hindern, Sie zu fotografieren.«
    »Wie viel Zeit habe ich?«, fragte Zebulon.
    »Zwei Tage. Mehr nicht. Schließlich sind Ihnen der Direktor und der halbe Staat auf den Fersen.«
    »Sagen wir so lange, bis ich die Stadt verlasse«, sagte Zebulon.
    »Einverstanden.« Der Fotograf richtete die Kamera auf Zebulon. Nachdem er den Balgen eingestellt hatte, hielt er die Hand in die Höhe und verschwand unter dem schwarzen Tuch.
    »Moment«, rief der Sheriff. »Das Wichtigste haben Sie vergessen.«
    Der Sheriff und die Bürger gruppierten sich um Zebulon, und alle starrten direkt in die Kamera. Hinter ihnen, im Saloon, sang Elijah sein Todeslied:
    Heya heya heya yo-ho, ho yo
    Yeha hahe-ha-an ha-habe ha-wana
    Yo ho ho-ho ha-ha ha-he ha-an
    Wana yeya hey
    Als Zebulon wieder durch das Fenster einstieg, war Elijahs Lied zu Ende, und die letzten Sonnenstrahlen glitten über die Dielen des Saloons und beleuchteten die toten Schlangen, das Wandgemälde und Elijah, der noch immer an dem umgestürzten Tisch lehnte und Blutklumpen spuckte.
    »Hast du was aushandeln können?«, fragte Elijah.
    Zebulon schüttelte den Kopf.
    »Sag mir eins, Junge: Bist du immer noch so wild auf Billard?«
    »Ab und zu«, antwortete Zebulon. »Aber nur so viel, dass ich nicht einroste.«
    Elijah seufzte. »Erinnerst du dich an dieses Nest, Repose hat’s geheißen, glaub ich, und den stocksteifen Schweden, der dich abserviert hat? Hat dich praktisch mit einem Besenstiel weggeputzt. Hat dir Gürtelschloss, Flinte und Stiefel abgenommen. Hast froh sein können, dass er dir deinen Skalp gelassen hat. Der hat dir vielleicht den Marsch geblasen, dieser Schwede. Deine Ma war auch dabei. Und Hatchet.«
    »Ich weiß noch alles«, sagte Zebulon.
    Elijah sah sich mit brechenden Augen in dem Raum um. »Es gibt Sachen, die haben deine Ma und ich dir nie gesagt. Wie wir, als du klein warst, immer gedacht haben, du bist verhext, weil du die ganze Zeit mit Viechern geredet und Geister gesehen hast, wo außer dir keiner was gesehen hat. Haben dich nach Süden zu einer alten Arapaho-Squaw gebracht, die das zweite Gesicht hatte. Die hat gesagt, du wärst irgendwo zwischendrin geboren worden. Zwischen den Welten, hat sie gesagt … Übrigens: Ich hab dir nie erzählt, wie ich Hatchet von einem mexikanischen Mischling und Bohnenfresser unten in Corrolitos gewonnen habe, der ihn von vorn bis hinten wie einen Sklaven gehalten hatte.«
    »Weiß ich doch, Pa«, sagte Zebulon.
    »Aber nicht alles«, widersprach Elijah. »Ich hab ihn mit einem hohen Straight Flush gewonnen. Der Mexikaner hat nicht zahlen können, also hat er mir Hatchet gegeben. Ich hab ihn nach Hause geschafft, hab