Zehn Tipps, das Morden zu beenden und mit dem Abwasch zu beginnen

Vater verwundet ist. Es hat ihn an der rechten Schulter erwischt. Ich fahre herum und sehe, wie er sich langsam zu mir dreht. Aber ich kann nichts tun, denn ich muss den Feind im Auge behalten, ich muss weiter schießen. Eine Sekunde später spüre ich seine Hände an meinem Hals. Mit seinen zehn starken Fingern packt er zu und fängt an, mich zu würgen, da wache ich auf und sehe das rote Gesicht von Tröster im blauen Morgenlicht über mir.
    Tröster versucht, mich zu erwürgen. Wichser. Ich packe seine Arme und versuche ihn wegzudrücken, aber er ist stark wie ein Bulle. Gunnhildur wacht auf und schreit seinen Namen. Das lenkt ihn ab, so dass ich meinen Hals aus seinem Griff befreien kann. Kurz darauf kämpfen wir auf dem Fußboden neben dem Bett, verursachen ein wirbelndes Durcheinander aus Zeitschriften, Ohrringen, Kondomen und einer Lampe. Ein langer Kampf ist es nicht. Der durch das Wort Gottes gestärkte kroatische Soldat und Profikiller aus Manhattan besiegt den Sohn des Predigers schnell.
    Dann erfahre ich, dass er nicht der Sohn des Predigers ist. Tröster ist nicht Gunnhildurs Bruder. Er ist, oder eher, er war IHR FREUND.
    Das ist nun wirklich was Neues.
    Drei Monate lang habe ich gedacht, dass er ihr Bruder sei, der Sohn von Gutmunduhr und Zickrita. Das haben sie mir doch damals selbst gesagt, gleich am Anfang, als ich noch Father Friendly spielte und alles auf eine viel unkompliziertere Weise kompliziert war. Ich habe die Worte noch im Ohr, mit denen sie ihn mir vorstellten, dann wird mir klar, dass ihr Akzent aus »Schwiegersohn«, »lieber Sohn« gemacht hat. Nun begreife ich einiges.
    Zum Beispiel, dass das Eismädchen Tröster mit mir betrogen hat. Auf dem Dachboden. Ich war der Sargnagel ihrer Beziehung. Kurz danach haben sie dann wohl Schluss gemacht, und das arme Würstchen ist einfach nicht ausgezogen, nicht einmal, nachdem ich eingezogen bin! Der isländische Mann muss die genügsamste Spezies auf dem ganzen Planeten sein. Aber natürlich hat sein Blut unter der Oberfläche die ganze Zeit gekocht. Er musste durchdrehen, früher oder später.
    Und er musste ausziehen, früher oder später. Jetzt tut er es.
     

32. ENTGIFTET
    »Wie konntest du NICHT WISSEN, dass er mein Freund war? Wir haben zusammengewohnt und im selben Bett geschlafen.«
    Wir sind auf dem Weg zu dem heiligen Paar. Diese Schwiegersohngeschichte muss ein für alle Mal erledigt werden. Ich muss meinen Seelenrettern gestehen, dass ich zu allem Überfluss auch noch ihre Tochter nehmen werde. Gutmunduhr wird es schon verstehen. Nach seinen Worten steht das Jüngste Gericht ja ohnehin kurz bevor.
    Wie immer fährt sie. Tommy hat zwar einen Pass, aber keinen Führerschein. Wir fahren an dem Reykjaviker Inlandsflughafen vorbei. Regen trommelt auf die Windschutzscheibe. Im Radio Shakira. »Hips Don't Lie.«
    Munita und ich haben mal bei einem unserer vielen Vor-Vorspiel-Abendessen gesehen, wie sie im Theaterdistrikt in ein hippes Restaurant gegangen ist. Wir starrten beide auf ihren fantastischen kolumbianischen Arsch, doch sobald sie außer Sichtweite war, fand Munita ihn zu fett. Ich wollte meiner Bonita nicht sagen, dass er im Vergleich zu ihrem Aztekentempel ziemlich knackig aussah, also brachte ich das Gespräch auf das zweite berühmte Naturwunder Lateinamerikas: den Arsch von J-Lo, und behauptete, dass ihrem Heimatkontinent in puncto Hinterteilen niemand etwas vormachen kann. Sie hörte nicht mehr auf zu lachen, bis wir in meinem Bett lagen.
    Ich muss meine ganze geistige Kraft zusammennehmen, um diese drei großartigen Ärsche aus meinen Gedanken zu schieben und mir bewusst zu machen, dass ich neben meiner neuen blonden Freundin in Island in einem Auto sitze. »Sorry, was hast du gesagt?«
    »Wie um alles in der Welt bist du darauf gekommen, wir wären Bruder und Schwester?«
    »Ich habe nicht gedacht, er wäre dein Bruder. Ich habe gedacht, er wäre dein Hund.«
    Sie fährt weiter. Es ist ein regnerischer Reykjaviksonntag. Jeder ist unterwegs. In seinem Auto. Winkt den anderen mit den Scheibenwischern zu. Wir fahren an der Perle vorbei, einer Aussichtsplattform mit Restaurant in einer Kuppel aus Glas und Stahl, die auf einer Reihe von Vulkanwassertanks steht. Hierhin würde ich sie sofort einladen, wenn ich nur mehr Geld verdienen würde.
    »Wir waren einfach zu lange zusammen«, sagt sie.
    »Wie lange?«
    »Seit der Schulzeit. Mit ein paar kleinen Pausen.«
    So kann man es auch ausdrücken. Kleine Pausen - gerade groß genug,