Zeit der Stürme: Vier Highland-Kurzromane

Höhe war genau das, was er würde tun müssen. Noch dazu langsam.
    »›Wenn du zum Angriff hinunterstößt, lass immer einen Teil deiner Formation als Deckung aus der Luft oben.‹« Irrevelant; er würde keine Formation haben – und bei diesem Gedanken überlief ihn das kalte Grausen. Er würde vollständig allein sein; es würde keine Hilfe kommen, wenn er in Schwierigkeiten geriet.
    »›INITIATIVE, ANGRIFFSLUST, DISZIPLIN und TEAMWORK sind Worte, die im Luftkampf tatsächlich etwas bedeuten.‹« Ja, das stimmte. Was war beim Erkundungsflug von Bedeutung? Verstohlenheit, Schnelligkeit und verdammt viel Glück wahrscheinlich. Er holte tief Luft und stieß in die Tiefe, während er das letzte der zehn Gebote so laut brüllte, dass es in seiner Plexiglasschale widerhallte.
    »›Schnell hin – zuschlagen – UND RAUS!‹«
    EIGENTLICH RECKTE MAN ZWAR STÄNDIG DEN HALS, als wäre er aus Gummi, doch nach einem Tag in der Flugkanzel fühlte sich Jerry regelmäßig, als hätte man ihn oberhalb der Schulterblätter in Zement gegossen. Jetzt beugte er den Kopf vor und massierte sich heftig den Nacken, um den zunehmenden Schmerz zu lindern. Seit dem Morgengrauen unternahm er einen Übungsflug nach dem anderen, und jetzt war es später Nachmittag. Kugellager, kompletter Satz, zur Verfügung der Piloten, ein Stück , dachte er. Das sollte man auf die übliche Ausrüstungsliste setzen. Er schüttelte den Kopf wie ein nasser Hund, zog stöhnend die Schultern hoch und fuhr dann damit fort, den Himmel ringsum Sektor für Sektor abzusuchen, wie es alle Piloten mit religiöser Inbrunst taten, dreihundertsechzig Grad, jeden Moment in der Luft. Jedenfalls alle, die noch lebten.
    Dolly hatte ihm einen weißen Seidenschal zum Abschied geschenkt. Er wusste nicht, wie sie das Geld dafür zusammenbekommen hatte, und sie ließ ihm auch gar keine Gelegenheit zu fragen, sondern legte ihm den Schal nur im Kragen seiner Fliegerjacke um den Hals. Jemand hatte ihr gesagt, alle Spitfire-Piloten trügen solche Schals, um sich nicht ständig am Kragen zu scheuern, und sie wollte, dass er unbedingt ebenfalls einen bekam. Es fühlte sich angenehm an, das musste er zugeben, erinnerte ihn stets an ihre Berührung, als sie ihm den Schal umgelegt hatte. Er schob den Gedanken hastig beiseite; das Letzte, was er sich erlauben konnte, war, an seine Frau zu denken, wenn er hoffen wollte, je zu ihr zurückzukehren. Und er hatte vor, zu ihr zurückzukehren.
    Wo war der Kerl nur? Hatte er aufgegeben?
    Nein, das hatte er nicht; ein dunkler Fleck tauchte genau über seiner linken Schulter hinter einer Wolkenbank auf und hielt auf seine Heckflosse zu. Jerry wendete in einer engen, steilen Spirale auf dieselben Wolken zu, hartnäckig gefolgt von dem anderen Piloten. Sie spielten einige Momente Fangen in den Wolken – er hatte den Vorteil, dass er höher war, hätte den Ich-Komme-aus-der-Sonne-Trick benutzen können, wenn die Sonne denn geschienen hätte. Aber es war Herbst in Northumberland; die Sonne hatte schon seit Tagen nicht mehr geschienen …
    Verschwunden. Er hörte das Brummen der anderen Maschine, schwach und nur einen Moment lang – oder dachte, er hätte es gehört. Schwer zu sagen, so wie sein eigener Motor dröhnte. Doch er war verschwunden; er war nicht da, wo Jerry mit ihm rechnete.
    »Oh, so ist das also, wie?« Er suchte weiter, zehn Grad Himmel pro Sekunde, nur so konnte man sichergehen, dass man nicht übersah, wie ein … Da war etwas Dunkles, und sein Herz zuckte im selben Moment wie seine Hand. Dann war er wieder fort, der schwarze Fleck, doch er stieg weiter auf, langsam jetzt, und sah sich dabei um. Er durfte nicht zu tief kommen, und er wollte sich den Höhenvorteil erhalten …
    Hier waren die Wolken dünn, dahintreibende Nebelwogen, aber sie verdichteten sich. Er sah eine solide aussehende Wolkenbank langsam von Westen herbeitreiben, doch sie war noch weit entfernt. Kalt war es auch; er fror im Gesicht. Am Ende vereiste er noch, wenn er sich zu hoch hinaus… Da!
    Das andere Flugzeug, näher und höher, als er es erwartet hatte. Der andere Pilot erspähte ihn im selben Moment und stürzte sich dröhnend auf ihn, zu nah, um ihm auszuweichen. Er versuchte es erst gar nicht.
    »Aye, warte nur, du alter Schurke«, murmelte er, die Hand fest am Steuerknüppel. Eine Sekunde, zwei, fast da – und er bohrte sich den Knüppel in die Eier, riss ihn mit einem Ruck nach links, drehte sich auf den Kopf und machte sich mit einer Serie von