Zwischen den Gezeiten

überraschender Wildheit, als würden Trommeln erklingen, Menschen, die um ein Feuer tanzten. Dies irae sangen die Chorherren, Bäuche bewegten sich im Takt, die Frauen übernahmen das Thema, wichen ab, kamen in einen Ausdruck vollkommener Hingabe. Es war schön zum Erbarmen. Nun begann das Klavier allein, weh und leise, der Gesang – Benedictus Domine  –, Inga war, als würde sie fortgespült, nie hatte sie Vergleichbares erlebt.
    Als sie den Kopf wandte, stand Alec am rechten Portal. Er konnte nicht durch den Park gekommen sein, die Menschen ballten sich dort zu dicht; in seiner besten Uniform trat er aus dem Haus, den Blick nicht zum Chor gewandt, sondern dorthin, wo der Major saß. Der hatte den Leutnant ebenfalls entdeckt, verharrte noch einige Sekunden, erhob sich unauffällig und mischte sich unter die Stehenden seitlich der Bühne. Inga folgte der Bewegung, die den Major zum Leutnant führte. Die beiden verließen das Geschehen und zogen sich an einen Ort zurück, wohin kaum Licht drang. Inga bedeutete dem Nebenmann, ihren Platz verlassen zu wollen, er und die nächsten ließen sie durch. Während die
Offiziere sich am Haus entlangbewegten, folgte sie ihnen, getrennt durch die Barriere der Stuhlreihen. Die eingesunkene Treppe, der Riß im Mauerwerk – es war ebenfalls Nacht gewesen, als Inga jene Stelle zum ersten Mal entdeckte –, dort blieben die Männer stehen. Der Brillenträger redete hastig auf den Leutnant ein, der erwiderte kaum. Die Menschen, an denen Inga vorbeischlüpfte, standen gebannt durch die Musik, unauffällig gelang es ihr, sich den beiden zu nähern. Das Ende des Satzes klang, als verwehe etwas, immer leiser wurden die Männer, die Frauenstimmen blieben übrig, ein Abschied von großer Trauer. In der Stille hörte man weder Räuspern noch Husten, nur den Wind in den Tannen. Inga überschaute die Hälfte der Bühne: die Frau im steifen Kostüm trat aus der Sängergruppe in den Vordergrund, das gescheitelte Haar war vom Wind zerzaust, der Blick auf die Noten gesenkt. Der Dirigent gab ihr einen Moment Zeit, das Klavier setzte ein, Frau Seidler sang mit mädchenhafter Stimme.
    Gerade hatte der Leutnant etwas gesagt, zu laut offenbar, der Major machte eine beruhigende Geste; der andere ließ ihn stehen und entfernte sich. Kurze Überlegung des Brillenträgers, ihm nachzugehen, schließlich kehrte er zu seinem Platz zurück. Als Inga die eingesunkene Treppe erreichte, waren beide verschwunden. Verborgen hinter dem Fassadenvorsprung, hörte sie das Frauensolo verklingen.
    Ein Luftzug im Rücken, hier war der Riß durch die Wand, vom Dach bis zum Erdgeschoß gespaltenes Mauerwerk. Inga schaute zurück, keiner hatte einen Blick für die zerbombte Fassade.
    Gab es die fauchenden Tiere noch, wurden sie nach wie vor in der Finsternis gefangengehalten? Wie vor Wochen raffte Inga ihr Kleid und betrat die unsicheren Stufen. Überkreuz genagelte Bretter zum Zeichen, daß der Zugang versperrt war. Sie schob die Tasche unter die Achsel, ein letztes Zaudern, sie spürte den kalten Hauch und verschwand im Inneren. Mit vorgestreckten Armen tastete sie durch den Raum, nichts war zu hören außer dem Hall ihrer Schritte. Nach allen Seiten griff sie ins Leere. Es ist zu
lange her, dachte sie, wahrscheinlich hat man die Tiere längst fortgeschafft.
    Scharfer Geruch von frischem Kot, da setzte auch das Zischen ein, die hastig zuckende Bewegung; sie hatte die Käfigbewohner geweckt. Wie beim ersten Mal raste es in der Finsternis, verharrte, schoß in die andere Richtung, dazu das helle, metallische Schlagen. Inga öffnete ihre Tasche, die Streichholzschachtel war voll, aufgeregt machte sie Licht.
    Zuerst sah sie nur die Reflexion der Flamme an den Eisenstäben. Vier Käfige, je zwei übereinander, mit festen Rahmen, dazwischen engmaschiger Gitterdraht. Das Hölzchen erlosch auf dem Boden, sie machte zwei Schritte, strich das nächste an. Einmal, im Wald, waren Erik und sie auf einen Iltisbau gestoßen, das Weibchen hatte in der Höhle gesessen und seine Jungen zischend und schnaubend verteidigt; schließlich war es vor den Bau gekommen und versuchte, die Eindringlinge durch drohendes Aufrichten zu vertreiben. Der Vater hatte Tannenreisig über den Eingang gelegt und erklärt, Iltisse seien willkommene Rattenvertilger.
    Das Tier im Verschlag war wenigstens einen